Читать книгу - "Аэропорт отложенной жизни - Алексей Андреевич Корнелюк"

стал похож на вокзал после эвакуации. Люди сидели на пластиковых стульях в позах, которые не придумал бы ни один йог: голова на сумке, рука под щекой, ноги на пакете с вещами, куртка вместо одеяла, рот открыт, достоинство временно сдано в гардероб. Женщина напротив спала, прижимая к груди прозрачный пакет с тапочками и халатом. Мужчина у окна клевал носом над стаканом чая. Медсестра прошла мимо так тихо, будто боялась разбудить не людей, а саму смерть, которая, возможно, тоже где-то тут присела на минутку и листала чужие истории болезни. Я не спал. Точнее, проваливался в какие-то короткие мутные ямы, где аэропорт смешивался с больницей: табло висело над дверью реанимации, на нём горело «Палата 6. Посадка отложена по медицинским причинам», Сева в бахилах проверял у пассажиров давление, Марина спорила с врачом, можно ли пронести котлеты в интенсивную терапию, Герман играл на саксофоне в процедурной, а Арсен покупал хлеб в автомате с лекарствами. Потом я вздрагивал, открывал глаза и видел всё тот же коридор: мама с термосом, Лена с телефоном, дверь, за которой отец всё ещё был жив. Слово «жив» к утру стало не состоянием, а тонкой ниткой, на которой висело всё здание. В 06:12 вышел врач. Мы поднялись одновременно, как плохо отрепетированная семья в театре, где никто не знает текста, но все понимают, что сейчас главная сцена.

— Ночь пережил, — сказал врач.

Мама закрыла глаза и схватилась за мой локоть. Лена выдохнула так, будто из неё вынули лишний орган. Я просто стоял. «Пережил» — странное слово. Не «победил», не «выздоровел», не «опасность миновала». Пережил. То есть прошёл через ночь, как через плохой район: ограбили, избили, но документы остались.

— Состояние по-прежнему тяжёлое, — продолжил врач. — Динамика нестабильная. Будем наблюдать. Сейчас ему нужен покой. Позже, если будет в сознании, пустим по одному.

— Он... — мама не договорила.

Врач кивнул так, будто понял все незаданные вопросы сразу.

— Пока да.

Пока да. Наша новая семейная валюта. Врач ушёл, а мы остались стоять. Мама вдруг начала креститься. Быстро, сбивчиво, не как в церкви, а как человек, который нажимает все кнопки лифта во время пожара. Лена села обратно и закрыла лицо руками. Я достал телефон и написал Соне:

«Дедушка пережил ночь. Состояние тяжёлое, но он жив».

Я долго смотрел на слово «жив» перед отправкой. Оно казалось слишком большим для сообщения. Но отправил. Ответ пришёл через несколько минут:

«Ты спал?»

Я усмехнулся. Вот оно, наследственное. Вокруг смерть, больница, дед, врачи, а ребёнок спрашивает про сон. Не потому, что не понимает. А потому, что иногда любовь у нас в семье выражается через проверку базовых функций организма: ел, спал, доехал, не замёрз, взял шапку, не пил.

«Почти нет», — написал я.

Соня:

«Ты будешь злой».

Я хотел ответить шуткой, но остановился.

«Могу быть. Если буду — это не из-за тебя».

Пауза.

«Ок. Возвращайся».

Я посмотрел на это слово. Вчера оно было просьбой на будущее. Теперь стало паролем.

«Возвращаюсь», — написал я.

Телефон убрал. В кармане лежала зажигалка. Я уже привык к её тяжести, как привыкают к боли в спине: она никуда не делась, но стала частью осанки. Тетрадь лежала рядом на стуле. Мама смотрела на неё с опасливым любопытством, как на вещь из чужой секты.

— Ты её будешь хранить? — спросила она.

— Да.

— Хорошо.

— Ты даже не знаешь, что там.

— Знаю. Ты там маленький.

Вот это ударило неожиданно. Мама не читала тетрадь, не знала про «человека на крыше», про красные пометки, про отцовскую последнюю страницу. Но поняла главное: там я маленький. А маленьких детей, даже если им уже сорок, мать хочет хранить, потому что однажды недосмотрела, как их кто-то ранил.

— Мам, — сказал я.

— Что?

— Ты тогда знала? Про рассказы?

Она отвела глаза.

— Знала, что ты писал.

— А что отец сказал?

— Слышала.

— И?

Мама потерла крышку термоса большим пальцем.

— Я потом с ним ругалась.

Я посмотрел на неё.

— Ты?

— А что такое?

— Вы не ругались.

— Это вы так думали. Мы ругались тихо, пока вы спали. У нас был ночной тариф.

Лена подняла голову.

— Вы ругались из-за Ильи?

— И из-за тебя тоже. Не льсти брату.

— И что ты ему сказала? — спросил я.

Мама помолчала.

— Сказала, что он идиот.

— Семейная лексика стабильна.

— А он?

— Сказал, что не хочет, чтобы ты витал в облаках. Что тебе надо будет жить. Кормить семью. Быть человеком. Я сказала, что человек без облаков — это табуретка. Он сказал, что табуретка хотя бы полезна. Я сказала, что жить с табуреткой тяжело. Он ушёл курить на лестницу.

Она говорила спокойно, но я видел, как ей трудно. Всё это было не просто воспоминание. Это была старая маленькая война, проигранная не потому, что мама не пыталась, а потому что у неё тоже не хватило языка, силы, союзников, времени, может быть, смелости. Она защищала меня ночью, пока я думал, что вообще никто не защищал. Плохой перевод, как она сказала. Но перевод всё-таки был.

— Почему ты мне не сказала?

— Что? Что я назвала твоего отца идиотом? Тебе было шестнадцать. Ты и так ходил как облитый бензином. Я думала, если начну говорить, ты взорвёшься.

— Может, надо было.

— Может. Я много чего теперь думаю, что надо было.

Она налила чай в крышку. На этот раз мне первой. Потом Лене. Потом себе. Ночной прорыв закончился, привычки возвращались на места. Невозможно за одну ночь разобрать сорок лет семейного быта и начать наливать чай себе первой. Человеку нужно время даже на свободу.

— Я пойду хлеб куплю, — сказал я.

Лена посмотрела на меня.

— Ты серьёзно про хлеб?

— Да.

— Илья, сейчас шесть утра.

— Хлеб продают с шести. Где-нибудь.

— Ты с ума сошёл?

— Возможно. Но не сегодня началось.

Мама оживилась.

— Я бутерброды взяла.

— Мам, мне нужен белый хлеб. С корочкой.

Лена снова закрыла лицо руками.

— Всё. Я официально ничего не понимаю.

— И не надо. Просто... одному человеку надо.

— Какому человеку?

Я подумал об Арсене, о голосовом, о «купи хлеб», о фразе Руса: «мы все умрём, братан, но некоторые хотя бы с корочкой». Я не знал, как