Читать книгу - "Возле Чистых прудов - Сергей Владимирович Киреев"

носом землю рыть!

В гору на три тыщи,

Закусив губу,

Я взбежал. Глазищи

До сих пор на лбу!

Старт. Порог! Ей-богу,

Нас река сожрет,

Но кричит Серега:

«Ничего, вперед!»

Где вы, чай с повидлом, кренделя с какавой?

Снег по морде лупит, нет дороги вспять!

Встали. И Серега щурит глаз лукавый:

«Если все замерзнет, будем лед долбать!»

Дождь бузит во вред нам,

Пьяный вусмерть, в хлам!

И палатки ветром

Унесло к чертям!

Он и нас, подлюка,

Волокет во мрак,

И смеется Крюков:

«Хорошо-то как!»

У Сереги — сила! Каждый мускул — камень!

Он мне ногу скручивал тройным узлом,

Типа, для разминки. Я скрипел клыками,

Он меня в байдарку загонял пинками,

А потом обратно выгонял веслом!

С вьюгой вперемешку

Ледяная мгла —

Вот про что усмешка

У него была!

Пропасть. Нет дороги.

На краю стоим.

Взгляд хитер Серегин:

«Это что, экстрим?»

Пить бы мне с ребятами портвейн в подъезде, —

Видно, братцы, в тактике моей прокол,

Может, я не выживу, помру вот здесь я,

Может, зря я с Крюковым в поход пошел?

Выжил. Ну, гляди-ка ты,

Пошли дела!

Хоть глаза навыкате,

Башка цела!

Я не чудо в перьях,

Не трухлявый пень,

Не тюфяк теперь я,

А скала, креме́нь!

Если вдруг задумает судьба по пьяни

Раздолбать счастливую мою звезду,

И вообще по жизни мне хреново станет,

Я с Серегой Крюковым в поход пойду!

Крюков — это круто,

Это круче всех:

Вбок свернуть с маршрута —

Самый главный грех!

Так вот я и шпарю

По прямой. Ура! —

Закаленный парень,

А не хрен с бугра!

2012

«Я в поход собрался с Мурашовым Колькой…»

Я в поход собрался с Мурашовым Колькой.

Я четыре ночи штопал спасжилет.

За окном вагона — дождь холодный, колкий,

Поезд еле дышит, чертов драндулет.

Прикатили. Вышли. И веселым ревом

Нас река встречает: всем вам тут хана!

Нас, как рыбу, глушит с Колькой Мурашовым

В вертикальном сливе пенная волна!

«Мы не сброд, не гаврики!» —

Кричали мы реке.

Мы в рекордном графике

Несемся налегке —

День и ночь, по-взрослому,

Не абы как-нибудь,

Наши руки с веслами

Срослись — не разомкнуть!

Аж в загривке спазмы от такой житухи!

Мой товарищ Колька вдумчив и хитер —

Он в сельпо надыбал местной бормотухи

И под звездным небом разложил костер.

Первый тост — за девок, за любовь к России!

Мы Сатурну машем: «Как дела, Сатурн?»

А вокруг заборы — черные, кривые,

И народец бродит — скрючен и сутул.

Кольку сольным номером

Решил я удивить:

«А слабо до моря нам

Отсюдова доплыть?

Люди там счастливые,

Гласит о них молва —

Сильные, красивые,

Там Родина жива!»

Мы с утра рванули. Нам туда, где солнце,

Где друг другу люди глотки не грызут!

Без просмотра, с ходу напролом несемся

День, другой, десятый, в стужу и в грозу!

Эх, не зря у Кольки кровь кипит в аорте,

Он потом по жизни выиграл все бои,

А ко мне, вон, тоже и в труде и в спорте

Кубки и медали липнут, как репьи!

Это после сбудется,

А нынче — ливень, шквал!

Месяц мокрой курицей

Скукожился, увял!

Нынче, как в трясине, я

В печали и тоске,

Где ты, море синее?

Хреново на реке!

Ничего, прорвемся, ходу, Колька, ходу!

Молодым и буйным гонка не во вред!

Мы хотим все сразу — скорость, жизнь, свободу,

Горы, небо, землю, где заборов нет!

Да еще чтоб волны били в лоб, наотмашь,

Чтобы ветер душу прожигал насквозь!

Колька, не забыть мне первый тот поход наш,

Как мы к морю мчались сдуру, на авось!

Срок прошел. До цели

Не успели мы доплыть,

Но зато успели

Кой-чего сообразить!

Братцы, буду гадом —

Счастье рядом, за углом,

Если друг твой рядом

И заборов нет кругом!

2014

С. Киреев (второй справа), 1973, Подмосковье

«Я пень. Я старый хрен…»

Я пень. Я старый хрен!

Но вот вам, всем назло —

Зацеп! Обратный крен!

Опора на весло!

Высокая вода.

Скребусь вдоль серых скал.

Никто свой нос сюда

Ни разу не совал.

Но ты сильней стократ

Стихии и судьбы,

Когда свои кричат:

«Греби, греби, греби!»

Река в кипящем сливе, в пенной бочке

Вбивает брызги в нас, как гвозди в жесть!

Ребята на плоту дошли до точки,

А я плыву в каноэ-одиночке,

Они потом расскажут, кто я есть!

Отвесный голый склон.

Холодный гиблый край.

Я вижу: это он —

Порог «Ворота в рай».

Вдоль скальных берегов

Несутся вслед за мной

Обрывки облаков

Над горною грядой.

Друзья кричат: «Живей!

Кончай крутить башкой!

Ты смелым был в Москве