Читать книгу - "Российский колокол № 1–2 (34) 2022 - Коллектив авторов"

Пять составляющих двух слов – «покой» и «счастье».

Почти Тарковский – хлопья на весу

Кружáтся плавно, не переходя в ненастье.

Почти Тарковский – белый путь вперёд —

Отрыв от Бытия, тропинка в Вечность,

И дуг берёзовых волшебный переплёт,

Как знак руки небрежной – Бесконечность.

Почти Тарковский… Снегопад поёт

Простую восхитительную песню.

И в череде пасхально-чистых нот

Сверкает Солнце всеблагою вестью.

Почти Тарковский… Молча… не спеша

Под треск костра я Моцарту внимаю,

В снежинках обретает плоть душа,

И сквозь неё снежинки пролетают.

Наверно, все собра́лись у костра:

Тарковский, Моцарт, Бродский – иже с ними…

А на берёзах тёплая кора

Врастает в небо ветками живыми.

09.04.2018

«Многоточия: белые, голубые, зелёные, красные…»

Многоточия: белые, голубые, зелёные, красные…

Это зи́мы и вёсны, ле́та и осени.

Многоточия оставляю шумом прибоя,

Не молчаливые, не напрасные…

Против точки, которую в меня бросили.

Эти точки посвистывают, прошивая навылет,

Эти точки бьют по лицу, как пощёчины.

Эти точки ложатся ярмом на выю

Правотою могильной земли развороченной.

И оправдываться, объяснять нет смысла,

И теряют значенья слова – похвалою – не лестно…

И уходят друзья в отрицательные числа,

Потому что в их объятиях душащих мне становится тесно.

И становится одним многоточием больше,

Это значит, что снова жизнь продолжается.

Многоточие… Со мной, без меня – звучным dolce…

С вашей точки моё многоточие начинается.

04.02.2018

«Мы сами – строим. Сами – разрушаем…»

Мы сами – строим. Сами – разрушаем.

В песочнице, как дети, из песка…

Мы жизнь свою беспечно проживаем

Без неба, без тайги, без ручейка…

И мы тоскуем, а о чём – не знаем,

И мы грустим без видимых причин.

Как много мы не видим, забываем,

Дожив до седины и до морщин.

А надо только не забыть мальчишку

В сатиновых прошорканных штанах,

Склонённого над пожелтевшей книжкой

И там – седлающего скакуна!

А надо уберечь внутри девчонку

С тряпичной куклой на родном крыльце,

Склонившуюся низко над куклёнком,

С улыбкой на замурзанном лице.

Как жизнь проста – до судороги всхлипа —

Ладони мамы на горячем лбу…

И в этой вот песочнице великой

Сидим и строим… всяк свою судьбу.

08.01.2017

Светлана Конева

Родилась в посёлке Мга Ленинградской области. Руководитель Международного фестиваля «Мгинские мосты», автор стихов и краеведческих книг. Поэт, публицист, общественный деятель, лауреат премии «Ладога» им. А. Прокофьева, международных конкурсов.

Член правления ЛОО Союза писателей России, комиссии по присуждению премии «Ладога» им. А. Прокофьева, Российского исторического общества, РО «Знание», комиссии по межнациональным и межконфессиональным отношениям КМР ЛО.

Награждена благодарностью и дипломом губернатора Ленинградской области за большой личный вклад в укрепление народного единства, почётным дипломом ЗакС ЛО за многолетнюю культурную и просветительскую деятельность, а также медалями: «За особый вклад в книжное дело», «Поэт и воин И. Н. Григорьев» за вклад в сохранение и развитие традиций патриотического воспитания, «Непокорённые» МСБН узников фашистских концлагерей за поддержку жертв нацизма.

Странно

Странно – я думала, нить эта точно давно оборвалась,

И позабыл меня здесь мой небесный шальной кукловод.

Не ощущала давно я рывков, и немая усталость

Не освещалась внезапною искрой нездешних забот.

Только сегодня вдруг чувствую: за облаками

Нить натянулась и звучной запела струной,

И, словно птица, победно захлопав листками,

Рвётся из сумки мой старый блокнот записной.

Рвутся на волю стихи сумасшедшею стаей —

Свету поведать секреты рифмованных строк.

Выпущу, жаль их держать, пусть себе полетают,

Чтобы созвучия в них распознать кто-то смог.

Говорили

Говорили: «В голову не бери,

Это всё разрешимо – на раз-два-три,

Это всё мимо совести пропусти —

Не коснётся вскорости – не грусти!»

Говорили… Но мне угомону нет,

Есть диагноз врождённый один – «поэт».

С этой метой, не видной другим извне,

Не пожить мне в благости, в тишине.

Не побыть одной даже полчаса —

Голоса, дотошные голоса

Рвут сознанье вдребезги, полнят мозг,

Наполняют всё от земли до звёзд.

Я – приёмник чуткий высоких волн,

Я – на грани времени зыбкий чёлн.

От макушки до кончиков пальцев ног

Я вибрирую, словно чумной звонок.

И не брать я в голову не могу

Солнце, звёзды, радугу и пургу,

Боль – скорбящих, радость – летящих ввысь…

Навожусь на каждую в мире мысль.

Для чего же этот безумный дар,

Эта пытка, священнейшая из кар?

Может быть, даётся такая роль,

Чтоб, познав, уменьшить вселенной боль…

Плен

Не из тех, кто верует без оглядки,

У сомнений-мнений в плену навеки

Я – раб лампы, а в лампы кругу – тетрадки,

А в тетрадке той живут «человеки».

Так живут, как на души им положит

Прихотливый призрак, гонимый мыслью.

Неосознанность брошенности, а может,

Неответность счастия перед жизнью…

Если резко обложку захлопнуть – будут

Странных судеб расколоты вдрызг сюжеты.

Ели бережно перелистать, то люду

Разношёрстному выпадет шанс на вето.

Я – раб лампы, а в лампы кругу пресветлом

То и дело вселенные создаются,

И вопросы, как правило, без ответа

Мотыльками назойливо рядом вьются.

И когда сгорят любопытных крылья,

Параллельных вселенных сойдутся мненья,

То опять обернётся всё это былью

И возникнет в новом стихотворенье.

Я тогда чуть-чуть обрету свободы,

Кандалы лучистые разомкнутся,

И вздохнут в тетрадке моей народы,

Потихоньку с мыслями соберутся…

Но суров мой круг