Читать книгу - "Взросление. Сборник стихотворений - Артём Александрович Кашкин"

Что все легко забрать себе в угоду,

Я тебя каждый день дотрагиваюсь, слышу,

И счастье пью облупленный как воду.

Улыбка стала частью моего лица,

И как то необычно мне смотреть на отражение,

Ведь раньше был только кривой оскал,

Теперь его настало поражение.

Ты победила все, что было у меня,

И грусть, и злость, и горькую печаль.

Твои глаза — два ярких, красных огонька,

Всю раскроили неизвестность даль.

Я счастлив был, я есть и буду счастлив,

не светит приближение и судного мне дня,

Я счастлив был, я есть и буду счастлив

Я счастлив, ведь люблю тебя.

***

— Серое небо мне рявкнуло громом,

Просило пустить в штиль океана,

Звучало оно как общение с богом,

Когда ты потерян, ведь много не надо.

И слышу я звон колоколов,

Фальшивый господь мне кричит о пощаде,

Но знаю ли я что такое добро,

А если и знаю оно ли мне надо?

***

— Я накрутил небосвод как часы

Вокруг запястья и солнце поблекло.

Я рассказал бы свои мечты,

Но они улетают лишь в пекло.

Так хотелось бы быть мне другим,

Взгляд построже и голос пошире,

На протяжении правой руки

Следы эмоций ножевые.

И не рассказывай мне стихи

О мечтах, что сбываются рьяно.

Я видел жизнь и она не как фильм,

Ведь здесь из жанров есть только драма.

Проснулся. Чай. Рассвет играет за окном,

Так каждый день, в неделю из недели.

И я б скрутил часами небосвод,

До толку, я — в себя не верю.

***

— Вся красота в обычном:

Во взгляде, в улыбке, в весне,

Во всем, что казалось привычным,

Но главнее всего — в тебе!

Глаза закрывая, я вижу -

Лиловое небо, берёзы,

Как ты уповающе дышишь,

Как по небу катятся слезы,

В игривом закате июня.

И в серой ночи октября,

Такой вот обычный рисунок,

Такой же счастливый и я.

Но это просто фантазии,

О чём мне ещё писать?

Тетрадь ведь не терпит счастливых,

Тетрадь еле терпит меня.

Забудь обо всем не хорошем,

Пусть солнце тебя ласкает,

Я своей же фантазией брошен,

Знала бы ты, как

Мне ее

Не хватает.

***

— Меня схватил за горло

Твой ангельский голосок.

И дрелью соседской, как будто,

Бурил он мне правый висок.

Смотри на открытое небо,

На церковь у речки немой,

Мгновенье безудержно плыло,

Секунда перед тобой

Превращалась в целую вечность.

Закрыть бы глаза поскорей,

Сиянием северным, верно,

Играл тусклый свет фонарей.

Вселенная знает ответы,

Хоть и вопросы не задаёт,

И мир мне нашёптывал ветром:

«Пора возвращаться домой».

***

— Наконец-то осень настала,

Чаща леса рябит мне в лицо,

Если тебе и этого мало,

Прочти «Красное колесо»!

Посиди, посмотри чуток в стену,

А потом на работу бегом,

Мне досталось лиловое небо,

А тебе — остаётся

Бетон.

***

— Я ненавижу ваши песни,

Они просты и слишком уж веселы!

Покуда пасть из темной бездны

Глотает смысл разговоров!

Спаси меня из проклятого круга!

Где каждый миг ножом по горлу,

Не заслужили мы друг друга!

И завтра может быть не вспомню,

Что я кричал в пустое небо,

Что я наделал для стиха,

Что нашептала мне химера,

И как упали облака.

Потерянный клочок эмоций,

Как ключ к землянке на равнине,

Вся эта гадость просто льётся

В моей Испорченной Картине.

***

— Теперь не будет так как было раньше,

Теперь все розы расцветают по щелчку.

Теперь граница меж улыбкой-плачем

Размыта так, что вовсе не поймут,

О чем я написал строфу — другую,

О чем я пел или о чем молчал,

О чем я в таинстве блаженном,

Не замечая целый мир, мечтал.

Не важно, сколько б слёз не проливали.

Значенья не имеет никакого,

Любое сказаное в гневе слово.

Любой совет, который мне давали,

Не видя перспективы всей ужасной,

Пугающе пустынный океан -

Есть описание картины красок,

Картины мира, может быть — меня.

Теперь не будет так, как было раньше,

Я этого совсем не допущу,

Граница меж улыбкой-плачем

Сотрется в миг, по моему щелчку.

***

— Окошко царапает холод

И спьяну рассвет огорчает.

Забавно как вышло, ведь молот,

Бьет Кузнеца на наковальне,

Высекая из него брызги

Всех вариантов цветов.

И, пропахшие ладаном, мысли

Ты найдёшь среди порванных снов.

Но кратко — все это абстракция,

Хоть поэт и не может мечтать,

Как рубанком, мне высечет пальцы,

Что б не писать про тебя.

Я попробовал помечтать,

Понадеялся на светлое завтра, ах