Читать книгу - "Стишата 20-22 - Паша Киста"

class="empty-line"/>

Нет мистики и открытой раны,

Открытого глаза, направленного

Силой космоса, блять,

Как много забыто,

Как много на что хуй забит,

Как много умных людей,

Загнанных в цифровую ловушку,

Как много зависимостей

И способов деградации,

Способов отвлечения,

Как много придумано болезней,

Системных сложностей,

Новых веяний,

Лишь бы все думали

Исключено о себе,

Глупые мысли, эгоистичные,

Погоня за навязанными благами,

Мне кажется, нас направляют туда,

Где живёт что-то тёмное и опасное,

Где обитает дьявол,

Теперь мне становится ясно,

Почему жизнь каждого человека –

Это борьба добра и зла,

Где Добро и Зло манипулируют,

Играют друг с другом,

Как два ребёнка или подростка,

Они выясняют, кто из них круче,

Надеюсь, они повзрослеют,

И весь этот мир просто поделят,

Не прибегая

К тотальному разрушению

****

Пока ещё не поймал стих за хвост,

Но в голове скапливаются образы,

Мне хочется написать про бабу,

И я никак не пойму про какую,

Хочется вспомнить её,

Задаться вопросом,

С кем же она щас ебётся,

Как время проводит,

Где работает или, может, ебланит дома,

Что смотрит, что слушает, что курит,

Если курила и если не бросила,

И заглядываю ли я к ней в голову,

Но если я её помню, то и она меня,

Наверное, тоже помнит,

Хоть до сих пор и не понял, о ком я,

У нас точно могла быть ебля,

Но её не было. Или была?

Или только отсос был?

Настолько дикий разброс,

Странное ощущение,

И не могу никого подогнать под это,

Ни одну из когда-то знакомых,

Я не тоскую,

Просто решил поностальгировать,

Помастурбировать мысли, то есть,

И кончить, стишком кончить,

Такая этическая потребность,

И выгнать эту пизду из кукухи,

Непонятную. Взялась из неоткуда,

Дура. Я начинаю злиться,

Но провожу, пожалуй,

До метро или до остановки,

Она точно была у меня дома,

Я здесь. Я чувствую её присутствие в своих стенах,

Её волокна, атомы, блять, и электроны,

Её смех,

Ты поедешь и больше мы не увидимся,

Может быть, никогда,

А может на какое-то время,

Это за нас решит уже

Что-то непостижимое,

Но мне до сих пор интересно,

До сих пор не даёт покоя,

Кто ты па жизне? И кто ты

В реальной жизни?

****

Зачем мне нервничать,

Когда Бог встал на мою сторону,

Я дописал повесть,

Раскидал по издательствам,

Кажется, устроился на работу,

Как-то случайно,

Всё получилось само собой,

Я много что написал кроме повести:

Первую часть романа,

Реп альбом с пацанами,

Кучу стихов и несколько рассказов,

Альбом МОЛОДОЙ ВИСКОЗЫ уже на подходе,

Собрал лучшие дневниковые записи

Из телеграм канала (t.me/pskista),

Но когда всё это выпущу — я не знаю,

У меня был творческий отпуск,

Могло показаться, что я тупо ебланю дома,

И это, конечно, так было,

Не буду пиздеть, что трудился в поте лица

Над творчеством. Всё было по кайфу,

Без мук, напряжения, и я своё дело сделал,

Пора вернуться в реальную жизнь,

Писать бытовые стихи, работать,

Бухать, бросать бухать, курить,

Не курить, гулять, тратить деньги

И ненавидеть мир. Только уже

С другой стороны,

Да. Я засиделся. И я понимаю знаки,

Приятно, когда меня направляют,

Приятно, когда я чувствую,

Что всё начинает идти, как надо,

Что всё происходит правильно

****

Открывается чакра,

Я слушаю шёпот,

Едва уловимая тема,

Начинаю транслировать,

Честно, даже не знаю,

О чём напишу, пока есть это время,

Но что-то стоящее,

Нужно успеть,

Будни у кулера,

Проёбываюсь в курилке,

Болтаю с бабами из другого отдела,

Ни одну бы из них

Я не отделал.

И не потому что якобы не хочу,

На работе я странный

Тревожный плющ,

Вьющийся,

Сложно понять алгоритмы,

Сложно понять программы,

Когда сам, как программа,

Заточенная на абстрактные смыслы,

На образы и мысли,

На глубокое и чувственное восприятие,

На поиск истины,

Меркаба пульсирует и сокращается,

Увеличивается,

Меняет цвета,

С красного на зелёный,

С оранжевого на голубой,

Можно подумать, что всё это

Психоделика

Или я ебанулся,

Но если я захочу,

Я могу стать сладеньким муссом,

И даже мусором,

В любом значении,

Главное для меня –

Не понимать — зачем,

Когда так,

Значит, всё так?

Так,

Так.

Так)

****

На кухне сижу

С книжкой Селина,

Варю гречку,

Кажется, пересолил,

Наверно, влюбился,

Но мне не позволит

Что-либо любить

Мой ничтожный серотонин,

Я, прям Уэльбек,

И даже был на него похож

(Разве что молодой)

До того, как выпали волосы,

Вот оно. Моё одиночество,

Снова здесь,

Снова хочу помыть пол,

Снова нахожусь в соло,

Я отложил книгу,

Добавил масло в кастрюлю,

Перемешал,

Гречка почти готова,

Она впитала всю воду,

Как я, обычно, впитываю боль вокруг,

Я завтра возьму её на работу,

С растительными сосисками,

Которые купил во ВкусВилле,

Чтобы остаться жить в этом мире,

Нужно быть очень сильным,

Ну, или очень глупым,

И я постоянно метаюсь,

Между тем, какой же всё-таки я,

Но забываю,

Что это зависит от настроения,

Которое я не подвластен контролить,

Как будто суть этой жизни,

Выдерживать её мощный

Капиталистический троллинг,

Где люди — несчастные рыбы,

А нахождение удочек –

На яхтах финансовых глыб

****

Еду в