Читать книгу - "Малые святости - Франко Арминио"

class="p1">что в неистовый ливень

пошел приглядеть за коровами.

Свят большой ветер за окном

и малый ветер дыхания.

Свято, что идет снег;

может, это Бог,

а если и нет – ничего,

всё равно идет снег.

Святы курицы на площади

в Мориджерати, спокойные, безмятежные.

Свят, кто мастерит колыбель

в пустыне, на краю бездны.

Свято нести в мир мимолетный свет,

как несут его птицы.

Свят фиолетовый зонтик:

он был моим спутником

всю зиму

на ступеньках улицы Кавалло.

Свято, что иногда я вспоминаю

кого-то, кто уже умер,

и мы проводим немного времени вместе.

Свято, когда чувствуешь себя таким богатым,

что спрашиваешь у Бога, не нужно ли ему чего.

Святы наши поцелуи,

растапливающие тонкий лед

на оконном стекле.

Свято, что ты не умер сегодня утром.

Свято прикасаться друг к другу.

Любой может умереть,

если к нему не прикасаться.

Свято страдание, которое вдохновляет,

а не то, которое подавляет.

Свято знать, что мир держится

на твоей радости, а не на твоих слезах.

Свято излечить кого-то,

глядя на него.

Свято украдкой носить в душе

тело другого человека

и лелеять его.

Свята поэзия,

но только когда она воровата,

когда она крадет у мира крупицу несчастья.

Свято время, когда мама

водила меня в «Станду»; тогда

даже покупка расчески

вселяла надежду.

Свята улитка, молчаливая,

как монастырь.

Свято, что сегодня родились ребенок

и теленок.

Свято, что любви

дается много возможностей,

но она всегда идет по одному пути.

Святы летние вечера в детстве,

смешение светлячков и слюны.

Свято, когда сердце – как раскрытая ладонь:

вечно просит о чем-то.

Свята минута

в разгаре дня;

она цельна,

как недогоревшая

спичка.

Свято наступать, когда мы беззащитны,

и отступать, когда сильны.

Свят был отец,

но я этого не знал.

Он был свят, когда смотрел футбол

и кричал во всё горло.

Он был свят, а я этого не знал.

Свят тот, кому не терпится

уйти от всего

и прийти ко всему.

Свято открыться другим,

показать свое ничтожество

и не требовать от других

показать свое.

Свято представить,

что говорит, что видит

покойник, вышедший прогуляться

в снежную ночь.

Свято ограничиться тем малым,

без чего можно или нельзя обойтись.

Свята несорванная смоква,

ее отрешенное безмолвие.

Свято, когда в детстве

хотелось, чтобы снег усыпал всё вокруг;

я готов был расплакаться,

когда снег таял,

и снова появлялись

останки мира.

Свята скрытая сила,

движущая желанием,

сила коснувшегося нас локтя.

Святы объятия,

наполняющие светом кости.

Свят твой оргазм,

сплетенный из шипов и кораллов.

Свято выйти на улицу без всякой надежды

и увидеть полумесяц

и звезду

на крыше кондитерской Вальвано.

Свято, что любимое лицо

спасает вселенную.

Свято восходящее солнце

в усталых глазах осла.

Свято малое стадо, пасущееся туманным утром

в декабрьской Ирпинии.

Свято, что ты встаешь на колени,

даже если ни во что не веришь.

Свята земля вокруг Крако,

голая и драгоценная, ювелирная лавка пустоты.

Свят сон возлюбленной,

летний сон с обнаженным лобком.

Свято, что я жив,

потому что люди, живущие во мне,

не должны умирать.

Свята цветущая акация

в пустом доме

человека, уехавшего в Германию.

Свято погожее солнечное утро,

напоенное здоровьем.

Свят был отец,

пытавшийся где только мог

отдышаться; он сгибался и корчился,

но ему всё равно не хватало воздуха.

Свят июньский вечер,

когда дневные краски

уходят на покой.

Святы запахи мест

твоего детства: ларька с мороженым,

столярной мастерской, амбара.

Свято приехать в Сан-Феле

тихим утром

и обнаружить, что поселок сложился

между двумя горами,

как две половинки яблока,

как два крыла старого ангела.

Святы старухи, встающие спозаранок,

чтобы поддерживать чистоту в доме.

Святы крошечные, крохотулечные вещи,

сестры невидимого.

Святы

неудачники, бессловесные, закрытые двери;

старухи из Андретты,

письма Марины Цветаевой,

провалившееся лицо моей матери в гробу.

Свят ребенок, который просыпается со мной

каждое утро

и не хочет идти в школу.

Святы

теплые яйца в соломе,

облака, проплывающие

сквозь уши мулов,

окурки, червяки,

масляные пятна на асфальте,

собаки, когда ты их навещаешь,

человеческая боль, и те, кто могут к ней прикоснуться.

Святы

листья, прорастающие

на деревьях,

ветки, пускающие

нежные

побеги.

Свят потерянный плотником палец.

Свято

успокоить боль

лаской.

Свято было бы сохранить ботинки,

которые я носил в семь лет.

Свята Сенеркья,

где женщина идет

на цыпочках

и уходит куда-то вдаль,

ищет дома, что на взгорье,

и садится там,

как орлица,

и ждет тебя.

Свята преданность

чему-либо, кому-либо.

Свято,

что если бы небо

упало на нас,

оно не издало бы

ни звука.

Свято всё, что связано

с детством – твоим

и мира.

Свято,

что тебе хотелось бы расчертить жизнь

письменным словом;

но слово – это гвоздь из хлебного мякиша,

им ничего не нацарапать,

он крошится в руках.

Свято слово, явившееся в трепете,

непроизвольно, без всякой цели.

Свято купить

килограмм спелых вишен

и пойти на кладбище.

Положить по две вишенки

каждому покойнику,

пока вишня не кончится.

Свято, что отец с матерью

научили меня бояться покоя.

Свята тень от больших облаков,

они бегут над землей,

не оставляя следа.

Свято немое кино твоих поцелуев.

Святы твоя чистота,

и то, как расточила ее жизнь.