Читать книгу - "Стихи - Сола Монова"

class="v">И Айгуль ненавидит растущий живот, превращаясь

в стерву!

А у Светочки есть экономка, водитель и муж культурный.

Только Светочке впору писать мемуары о том, что

такое ЭКО.

Она по четырнадцать раз на день измеряет

влагалищную температуру,

Вычисляя момент для зачатия нового человека.

Но у Светы какие-то слишком свободные яйцеклетки,

Со своей конституцией… надменные, точно снобы…

А вокруг все с детьми: и старушки, и малолетки,

И даже нищенка в переходе, причём каждый день с

новым.

И Света бежит в мультибрендовый плакать и причащаться

И покупает седьмое пальто за две тысячи триста евро.

И если ты скажешь, что знаешь хоть что-то

о человеческом счастье,

Я никогда, никогда тебе не поверю.

#Первый_снег

Жизнь, как старая телега

на расшатанных колёсах.

Полегчает с первым снегом —

прыгнул в сани и понесся…

Мне сказал об этом в чайной

доктор с грустными глазами,

и теперь я жду ночами

подтвержденья предсказаний.

Мир заварен в грязной чаше

И подсахарен немного.

Доктор, заходите чаще,

если промочили ноги.

Я запомнила, вы пьёте

с молоком, как англичанин.

Первый снег уже в полёте.

С первым снегом полегчает…

#Портреты

Липнет туман, как сгущённое молоко,

Чайного цвета в заливе стоит вода.

Ветер-гимнаст зашивает своё трико —

Где-то опять зацепился за провода.

В городе мрачно: не высушено бельё,

Слабая видимость, плесень и гайморит.

Дождик транзитный над станцией отольёт,

Как собачонка, на тусклые фонари.

Ветер-гимнаст разминается. Номер сыр.

Мало раскрученный, чтоб угодить земным.

[В прошлый сезон городничий ворчал в усы:

«Зонтики сломаны, шляпки унесены!»]

Что до тумана? Брани его не брани,

Взял ипотеку и хочет завесть кота.

Ветер-гимнаст не уверен в себе, раним,

Видит трапецию, но не готов взлетать.

Стыдно, конфузно, но, в принципе… наплевать.

Жертвы тумана — сопливые буржуа.

Небо сомкнулось, как девственная плева.

Ветер-гимнаст — не жених и не Дон Жуан…

Чем всё закончится? Можно устроить спор.

Вывесить баннеры: «Город, проголосуй!»

Сложно любить недостаток и перебор.

Как ни рисуй их портреты, как ни рисуй!!!

#Почти_по_Сартру

Я ненавижу женщин в бесформенных свитерах

С льготным абонементом в «Ленком», «Современник»,

«Et Cetera».

Смотришь на пальцы — не замужем, любит стирать.

Смотришь на губы — надменна, скупа на ласки.

Даже порой и осанка, и волосы без седин,

А веет глубокой могилой, в которую как один

летят Достоевский, Булгаков и Константин

Сергеевич Станиславский.

Я ненавижу женщин, скупивших Родео-Драйв,

Идущих на «лабутанах» в роскошные номера.

Глядишь в декольте ей — там светится копирайт

Пластического хирурга с опытными руками.

Такая пройдёт, как агония, как гроза,

И чувствуешь: пальцы мечтают хватать, а язык — лизать…

Но только засмотришься — резко по тормозам,

И хрясь в неё камнем!

Я ненавижу женщин-наседок «а-ля, маман»,

Такие обычно сидят с рукоделием по домам,

И всё у них славненько: ужин, детсад, роман.

[Бульварный бестселлер о чем-то таком бандитском.]

Oна вам расскажет под водку и корнишон,

Как Митя покакал оранжевеньким в горшок,

В манере Ван Гога, и все испытали шок

И долго ребенка лобзали по ягодицам!

Я ненавижу женщин, сидящих внутри меня,

Я им поджигаю избы и завожу коня,

Мне хочется их уничтожить, убить, унять,

В глубокие лузы загнать беспощадным кием…

Но всё, что я вижу в других, — это точно я,

Поскольку на каждую женщину есть персональный яд,

Поскольку на каждую женщину есть персональный ад,

и это — другие.

#Серенгети

Надежда выиграть войну

Сильнее страха смерти.

Бежали антилопы Гну

По жёлтой Серенгети

Под необузданный мотив

Звериного хардкора,

Сметая на своем пути

И фауну, и флору…

Кипела чёрная река,

Танзания пылала.

Стекало стадо к берегам,

Как огненная лава,

Смеялось в голых небесах

Бездушное светило,

Слепя зелёные глаза

Голодным крокодилам!

Летел с обрыва известняк

В разверзнутые пасти,

И начиналась не резня,

А первобытный кастинг.

Всплывали ноги и рога,

И кровь текла на запад,

А за рекой цвели луга,

И будоражил запах!

Так ты, мой друг, летишь вперёд,

И твой инстинкт опасен.

И если часть тебя умрёт,

То это в общей массе

Сродни морщинке на лице,

И я тебя не выдам.

А впереди — большая цель

И будущее вида!

#Смайлик

Он пишет: «Привет, я на даче, на даче — осень.

Жёлуди-бомбочки лупят по черепице.

Ночью ворочался страшно, уснул в восемь.

Чтобы дожить до рассвета, пришлось напиться.

Сделал глинтвейн по рецепту соседа Борьки.

Это несложно — сложнее отмыть чайник.

„Кьянти“, корица, кусочки лимонной корки,

И кипятишь. Расслабляешься чрезвычайно.

Осень обычная. Как-то без аномалий.

Есть ли глинтвейн желудёвый?

Спрошу соседа…»

Я посылаю в ответ добродушный смайлик.

Вроде — беседа.

:-))))))))))))

Он пишет: «Я в Амстердаме. Давненько мечтал —

съездил.

Только почуял вай-фай — сразу в сеть. Здрасьте.

Мы тут с соседом, ну с Борькой. Сосед трезвый.

Но ненадолго, поскольку живём праздно.

Город пропах гидропоникой, пивом, блядством.

Ходим, глазеем в витрины. В витринах —