Читать книгу - "Мастер Мортис - Сергей Восточный"

Солнце в зените. Ветер тёплый, солёный, лёгкий. Красиво. До тошноты красиво. Особенно после того, что я только что видел под землёй.

Контраст.

Я постоял немного, пытаясь хоть немного прийти в себя. От запаха боли, смрада мучений и крови кружилась голова. Меня мутило.

Через пару минут стало легче. Я огляделся.

В нескольких километрах от берега виднелся купол. Высокий, огромный, из белого камня, уходящий в небо. Вокруг него — колонны, арки, стены. Дворец. Или храм. Или что-то среднее. Над куполом мерцали вспышки. Багровые. Фиолетовые. Белые.

— Ох, не к добру, — обеспокоенно пробормотал я. — Кажется, мне туда.

Я вздохнул. Точнее, сделал вид, что вздохнул. И, перебросив кирку в руках, лёгким бегом устремился к зданию.

От здания отделилась фигура.

Сперва — силуэт на фоне белого купола. Потом — человек. Через полминуты он уже был рядом.

Навстречу мне вышел убитый ранее бог.

Рашид. Движения уверенные, ленивые, смертоносные. Как у хищника, который знает, что добыча никуда не денется.

Латы. Пластины из белого металла, переливающегося всеми цветами радуги. По краям — золотая вязь, живая, пульсирующая. Наплечники — в форме распахнутых крыльев. Шлем — открытый, с тонкими рунами по ободу. За спиной — плащ, сотканный из чистого света. Доспех не блестел. Он светился изнутри. Мягко, ровно, как солнце сквозь облака.

В руках он держал клинок. Длинный, изогнутый, с лезвием, которое, казалось, было выковано из застывшего пламени. По металлу пробегали золотые искры. Воздух вокруг клинка дрожал. Словно само пространство не выдерживало его присутствия.

Б. я, этого я и боялся. Божественное снаряжение.

Я попытался хотя бы примерно представить себе статы этого комплекта — и мне становилось плохо. Редкость? Божественная. Урон? Миллионы. Броня? Запредельная. Эффекты? Я даже думать не хотел. И это не считая того, что он был в своём домене. Где он — бог. Где его слово — закон. Где я — просто скелет с киркой.

— Кто ты? — внимательно буравя меня взглядом, произнёс Рашид.

— Тот, кто тебя убьёт, — сквозь зубы бросил я.

— Хорошо. Сам мне расскажешь. Чуть позже, — спокойно пожав плечами, произнёс враг. — Много таких смелых было. Как правило, мои гости быстро ломаются. Мне даже интересно, на сколько хватит тебя. Через сколько ты будешь умолять меня, чтобы я захотел выслушать всё, что ты знаешь, — только бы я прекратил.

От его интонации у меня по коже побежали мурашки. Не от страха. От чего-то более глубокого. От понимания, что он не блефует. Что он действительно это делал. Много раз. С многими. И будет делать снова.

Видя, что меня пробрало, бог усмехнулся.

— Но есть и другой путь. Расскажи сам, кто послал тебя и зачем. Какая у тебя цель. И тогда я награжу тебя. Дам вдвое больше, чем дали тебе. Мы вместе сходим к твоему хозяину. Согласен? Даю слово!

Мы кружили друг напротив друга, выставив оружие. Я — старую ржавую кирку. Он — сияющий ослепительным светом золотой клинок.

— Посмотри на себя, — продолжал Рашид. — Что на тебе надето? Это даже смешно.

Я не ответил. Только сжал кирку крепче. Рукоять скрипнула под пальцами. Ржавое лезвие тускло блеснуло в свете его доспеха.

Он был прав. Смешно. Скелет в рваной хламиде рудокопа с ржавой киркой против бога в божественном доспехе с божественным клинком. В его домене. По его правилам.

Но я уже убил его один раз. Киркой. И, судя по тому, как он смотрел на меня — с интересом, с ленцой, без капли страха, он не верил, что я смогу это повторить.

— Ну? — поторопил он. — Что скажешь?

Я улыбнулся.

— Скажу, что ты слишком много говоришь, — произнёс я и шагнул вперёд.

Резкий взмах киркой. Противник не успевает среагировать — пропускает удар в корпус.

От удара киркой по нагруднику в воздухе разливается тонкий, словно от хрустального колокольчика, звон.

ХП врага едва заметно дёрнулось.

В лучшем случае снял один процент. У меня же около ста тысяч урона! Сколько же у него брони! Какие характеристики у этого сета⁈

Увидев эффект от моего удара, враг усмехнулся. Перехватил свой клинок и, размахнувшись, рубанул наискосок. Я легко отошёл в сторону, пропуская удар мимо.

Мы кружили друг напротив друга. Осторожный обмен ударами. Выпад — уклонение. Выпад — шаг в сторону. Пять минут боя. Рашид пропустил ещё три удара. Я — ни одного.

Темп схватки постепенно возрастал. Для постороннего наблюдателя мы уже давно двигались настолько быстро, что выглядели смазанными силуэтами. Но с каждой секундой Рашид всё сильнее взвинчивал скорость. Казалось, он думал, что так сможет подловить меня на ошибке… Хотя получалось с точностью до наоборот. Несмотря на все его характеристики, статы, статус бога, он попросту… не умел сражаться.

Такое бывает с игроками, которые либо купили себе прокачку, либо слишком много вкладывали в игру. Вроде бы персонаж высокого уровня, крутое снаряжение. Но почему-то нубас в обычном сете, на десять уровней ниже, умудряется такого персонажа слить.

Всё потому что нубас самостоятельно выстрадал свой уровень. Каждый день. Он знает свои характеристики вдоль и поперёк. Знает наизусть статы каждого своего скилла до третьего знака после запятой. Знает особенности и тонкости эффектов. И скорее всего ещё ходит на курсы по оружейному бою, потому что иначе в своём снаряжении попросту не сможет фармить.

Так получалось и сейчас. Рашид был сильнее. Намного сильнее меня. Но пропускал удар за ударом, попросту не умея сражаться.

Эх, если бы только у меня в руках была не эта дебильная и неудобная кирка, а что-то хоть чуть-чуть поудобней.

Тагирову происходящее не нравилось. Улыбка слетела с его красивого лица. Внезапно он отпрыгнул на шаг назад, пристально уставился на меня.

Ничего не происходило. Пользуясь случаем, я прыгнул вперёд, засадил ему киркой прямо по башке.

Критический удар.

С учётом регенерации сейчас ХП Рашида было на уровне около девяноста двух процентов. Да уж, такой себе результат. Я его таким темпом буду до завтра лупить.

Проигнорировав мой выпад, Рашид выставил вперёд руку, направив её на меня. Лицо покраснело от напряжения.

Одно за другим у меня в логе сыпались сообщения о том, что на меня не подействовал то один, то другой божественный эффект.

Спасибо Герману за иммунитет к божественной воле, — мысленно пробормотал я, в очередной раз ударяя врага киркой.

Поняв бесплодность своих попыток, Рашид вновь поднял клинок. Что-то забормотал себе под нос.

Доспех дрогнул. Пластины на груди разошлись, обнажая багровое ядро, пульсирующее в такт с чем-то невидимым. По краям наплечников вспыхнули руны. Шлем вытянулся, забрало опустилось,