Читать книгу - "Московский лабиринт - Олег Кулагин"

Грэй ничего не увидел. Но у него и так хватало забот. Едва лифт двинулся, он аккуратно извлёк из кармана «мыльницу». Стоя спиной к видеокамере, да ещё и наполовину заслоненный Артёмом. Так что на центральном пульте вряд ли уловили корреляцию между действиями «майора» и внезапно погасшими экранами наблюдения.

Невидимая сила на миг припечатала подошвы к мягкому ковру, толкнула сердце вниз. И сразу отпустила. Лифт замер. Так же, как остановились и все прочие лифты «Зеркальной Башни».

А ещё намертво заклинило двери с электронными замками. Кстати, других дверей в Бизнес-центре просто нет.

Экранчик видеофона на стене лифта потух. Одновременно перестала работать система связи во всём здании. Всё, что было подключено через главный сервер. Даже обычные мобильники. Покрытие окон экранирует радиосвязь. И высунуться в форточку не получиться. Нет здесь форточек. Сплошные кондиционеры.

Фактически Бизнес-центр сейчас отрезан от всего остального мира. Только пилоты вертолётов могут через свои рации с кем-то связаться. Да ещё застигнутые на крыше местные обитатели. Тем, кто внутри, остаётся ждать. И очень скоро недоумение перерастёт в тревогу. А тревога – в липкий, сводящий с ума страх.

Хватит нам попадать в ловушки. Пускай для разнообразия в крысоловке окажутся те, кто её заслужил.

Сейчас вся система подчиняется маленькой титановой коробочке в руках Грэя. И нам прекрасно видны каменные физиономии «легионеров», перекошенные лица топ-менеджеров…

– Забавно, – хихикает Артём, – они ведь даже в туалет сейчас попасть не могут.

– Не будь мелочным, – щурится доктор.

В углу экранчика вспыхивает багровым, истерично машет руками крохотная стилизованная фигурка. Грэй проверяет адрес. Ясно. Пытается и никак не может достучаться до центрального пульта охраны предупреждение от СОКовских диспетчеров.

– Ответим? – улыбается физик.

– Погоди, ещё успеем.

Грэй нажимает клавиши, переключаясь с одной камеры наблюдения на другую. Ага, вот то, что надо. Ниже парадного холла, ниже гаражей. Технический этаж, третий подземный.

Небольшое служебное помещение. Внутри два техника и комп-оператор. А ещё двое «легионеров» с напряжёнными лицами. Оператор, лысоватый толстяк, уже взмок, пытаясь восстановить контакт с главным офисом охраны. «Легионеры» у него за спиной вполголоса клянут американскую аппаратуру. И только два техника в белых халатах абсолютно спокойны. Сидят, прихлёбывают баночный, безалкогольный «Гиннесс». И иногда бросают саркастические взгляды на мёртвые экраны компа. Техники привыкли иметь дело с куда более надёжными вещами – насосами, компрессорами, электромоторами.

– Внимание! – говорит Грэй в микрофончик. – Внимание! Центральный пульт вызывает этаж «минус три»!

Вся компания на экране «мыльницы» вздрагивает. Один из техников даже роняет банку с пивом.

– Алло, центр! – радостно вопит толстяк-оператор. – Центр, мы вас слышим, но не видим!

– В здание проникли террористы, – сухо отзывается доктор. – Связь повреждена.

Лицо толстяка берётся красными пятнами. И тут же торопливо вмешивается охранник:

– Ждём ваших указаний, Центр!

Голос у него деловитый, но пальцы заметно дрожат. Похоже, слишком давно у них здесь ничего не происходило. Ладно, мы их взбодрим. Чтоб служба мёдом не казалась.

– Внимание! К вам направлена спецгруппа СОКа! Вы переходите в полное её распоряжение!

– Вас понял! – рапортует «легионер». Никаких вопросов и в глазах – облегчение. Ясное дело. Вся ответственность – как гора с плеч.