Читать книгу - "Следак - Николай Живцов"

Лавируя между заполненными дождевой водой ямами, я вспоминал свои сеансы у врача-мозгоправа. После смерти матери мне его несколько месяцев пришлось посещать. В лицее, где я учился, посчитали что так будет правильно и убедили в этом отца. Вот и копался в моих мозгах совершенно посторонний дядька. Наверно, даже помог. Хотя, фиг знает. Детская психика, говорят, пластична, так что, скорее всего, я бы и сам справился.

Ладно, сейчас не об этом. Продолжаем терапию.

Всякое решение проблемы начинается с ее осознания. Кажется, именно так он мне говорил.

Окей, я понял, что в стрессовой ситуации нахожусь уже четвертый месяц. Перенос в другое время не мог обойтись без последствий для моей психики. Но до вчерашнего дня она как-то ведь справлялась.

Подозрительно взглянув на небо, откуда упало пара капель дождя, я принялся потрошить свою память в поисках того, что помогало мне абстрагироваться от стресса.

Во-первых, осознание того, что попасть в прошлое, конечно, неприятно, но все же не смертельно. Я же не в мезозой угодил, а во вполне цивилизованный век, и даже не на войну, а в мирное время. Вторым защитным психологическим приемом стала постановка цели – покинуть Союз, как источник всех моих неприятностей. В ее достижении я даже успел продвинуться.

Но вчера все пошло наперекосяк – я узнал, что моей семьи в этом мире не существует. Защита рухнула и меня накрыло. Вот только эту новую проблему так легко не решить. Невозможно убедить себя в том, что ничего страшного в отсутствии родичей нет. Невозможно поставить цель для ее решения. Ну сделаю я повторные запросы и что это даст? Боюсь, я угодил в какую-то параллельную реальность, где Сергей Королько – это Альберт Чапыра.

Но решать проблему все равно надо. Вопрос – как?

Мой взгляд упал на табличку с адресом на доме, мимо которого я сейчас проходил.

– Семнадцать, – озвучил я вслух его номер.

Где-то рядом должен жить потерпевший, у которого я хотел уточнить насчет дачи. Достав из кожаной папки блокнот, куда делал заметки, я сверился с адресом.

Зайти что ли? Все равно делать нефиг. На том и порешил.

Дом оказался девятиэтажным и многоподъездным. В наше время такие серой панелькой называли.

Дверь открыли после второго звонка. На пороге с недовольным выражением лица застыла молодящаяся женщина в халате до пят.

– Татьяна Алексеевна Шашовой? – уточнил я.

– А вы кто? – просканировала она меня взглядом и по тому, как выражение лица сменилось на нейтральное, увиденное ей понравилось.

– Следователь Чапыра, – представился я, показывая женщине удостоверение. – Хотел вам пару вопросов задать по поводу кражи.

– Вы нашли грабителей? – в голосе проскользнули нотки радости.

– Ищем, – обломал я ее. – Я могу войти?

– Проходите, – вздохнула она от разочарования, но в квартиру меня пропустила.

Ничего такая квартирка по нынешним временам, даже телефон есть, на который я посмотрел с завистью.

Меня пригласили почему-то на кухню.

– Может быть чаю или кофе? – светски поинтересовалась хозяйка.

– Горячий чай, – выбрал я, уже давно не рассчитывая получить в Союзе нормальный кофе. От чая здесь, конечно, тоже одно название, но его хотя бы пить можно, тем более, когда замерз.

– Татьяна Алексеевна, у вас есть дача? – приступил я к выяснению того, зачем пришел.

– Есть, – женщина поставила передо мной кружку чая и сахарницу. – В дачном кооперативе "Сосновый бор".

– А вы в этом кооперативе многих знаете? – спросил я, размешивая сахар.

– Кое-кого знаю, – пожала она плечами, усевшись напротив меня. – В первое время участки распределялись между рабочими завода. Но потом их стали выдавать всем подряд. Так что заводских от силы осталось четверть. Хозяев этих дач я и знаю, все-таки это наши с покойным мужем бывшие коллеги.

– А кто знал, что вы с сыном копите на машину? – спросил я.

Женщина изобразила работу мысли, наморщив лоб.

– Да мы особо не скрывали, – наконец, выдала она.

В общем, ничего полезного я от Шашовой не узнал, кроме того, что она владеет дачей в том же кооперативе, что и двое других потерпевших. К слову, из них она знала только одного. Второй же был не из заводских. Так что круг подозреваемых не сузился, вором мог оказаться как заводской, так и нет.

Расстроенный тем, что жизнь не киношный детектив, я вышел из подъезда и поспешил на съемную квартиру. Чай только разворошил чувство голода.

Возле продуктового магазина, что располагался рядом с моим домом, я притормозил в задумчивости.

Может коньяк купить?

– Альберт! – услышав этот голос, я очень медленно развернулся.

Как, черт возьми, она здесь оказалась?!

На меня смотрела разгневанная фурия. Симпатичная такая фурия. Светлые распущенными волосами, что ниспадали на светло-коричневую кожаную куртку. Стройные ножки, обтянутые в джинсы, причем не расклешенные. С меня что ли пример берет?

– Привет, – растянул я губы в улыбке.

– Ты почему мне не сказал, что не в общежитии живешь? – строго спросила она, буравя меня слегка подведенными глазами.

– А ты что в общежитии была? – ответил я вопросом на вопрос.

– Была, – Алина поджала губы, демонстрируя недовольство. – Еле выбила из твоего соседа по комнате твой новый адрес, – грозно заявила она.

– Надеюсь, он жив? – поинтересовался я, матеря про себя Леху.

– Ты почему не позвонил? – продолжила допрос девушка, проигнорировав мою подначку. – Выписался из больницы и пропал на две недели!

– Так у меня телефона нет, – попытался оправдаться. Блин, чем я вообще занимаюсь? Легче ее прямо сейчас послать куда подальше и прекратить этот фарс.

– Я думала, что с тобой что-то плохое произошло, – ее глаза заблестели.

– Извини, – вздохнул я. Послать никак не выходило.

– Ты в магазин собрался? – справилась она с эмоциями.

– Ага, продуктов надо купить.

– Пошли, – деловито сказала девушка и поднялась на крыльцо.

В магазине Алина действовала очень четко и практично. Распределила между нами роли, указала мне на очередь в мясной отдел, а сама зашуршала по остальным прилавкам. С ней затариться продуктами вышло намного быстрее и эффективнее. Домой я тащил две заполненные сетки, а не одну, как обычно.

Проинспектировав квартиру, Алина все так же по-деловому оккупировала кухню и принялась готовить ужин.

– Чья это квартира? – спросила она, когда я, переодевшись в спортивный костюм, уселся на табуретку подальше от окна. Отопление еще не дали, а из деревянных окон дуло. Надо было решать эту проблему. Местные запихивали в щели вату, а сверху клеили полоски газет, а у меня пока руки не доходили.