Читать книгу - "Бар «Грехи Эббота» - Мила Вант"

не подумай, что я наезжаю. Я, конечно, благодарна за то, что все еще жива. Хотя теперь не совсем уверена… Тут все так нереально, что можно подумать, будто и жизнь тоже в прошлом осталась… – начала она.

– Ты жива, успокойся, – словно в последний раз напомнил Харон, устало прикрывая глаза.

– Так вот, о чем я… – продолжила девушка. – Гадалка сказала правду или она очередная шарлатанка?

Мужчина открыл глаза и развернулся к Лукке. Он выглядел так, будто невероятно устал от ее простого человеческого желания выяснить правду.

– Ну, если быть откровенным, ты должна была умереть, но… у меня выходной, как я уже пояснил ранее. И я решил дать тебе отсрочку.

– Так… – спокойно прошептала девушка. – И… что же за смерть такая меня ждала?

– Да самая обычная, смерть как смерть. Чик, и все, – как ни в чем не бывало ответил Харон.

– Насильственная или по естественным причинам? Ну, например… сердечный приступ, разрыв аорты… Я вот перебарщиваю с кофе порой… О боже, а вдруг остановка сердца от передоза кофеина? – Лукка округлила глаза, начав перечислять в своей голове способы умереть внезапно. Она вдруг осознала, что смерть – нечто более реальное, чем что-то, что обычно происходит с другими людьми.

Ведь именно так это и бывает – живешь себе спокойно. Злоупотребляешь или нет. Ходишь на йогу или на вечеринки. Или посещаешь и то и другое. Занимаешься собой, своей жизнью или же направляешь все силы на то, чтобы заняться жизнями других людей. Ведешь себя хорошо или нет… Где-то там происходит смерть, и кажется, будто она чья-то чужая, не касается ни тебя, ни твоих родных, словно и не коснется никогда. Ну и пусть себе помирают где-то там подальше.

«Я бессмертна и буду жить вечно. Или нет, не так: я умру когда-нибудь. Но это будет нескоро, и я ничего не почувствую».

Всегда кажется, что с тобой не произойдет ни страшной болезни, ни жуткой автокатастрофы, ни маньяка-убийцы, ни врачебной ошибки… А оно берет и происходит.

И ты такая: «Пу-пу-пу… Вот те на-а-а…»

Или только должно случиться. И вот ты выходишь за едой ночью…

«Блин, как глупо, не правда ли?»

Ты просто хочешь перекусить, висишь на волоске… Но сам проводник душ решает взять тебя с собой в бар и угостить пивом. И ты сидишь, хлопаешь ушами и не понимаешь, что лучше: знать о том, что должна была случиться смерть, или продолжать жить в сладком неведении?

– Разве, если я скажу, тебе станет легче? – перебил поток мыслей Лукки Харон.

– Не знаю, – пожала плечами та.

Он продолжал изучающе смотреть на нее, словно подбирал варианты развития событий.

– Так мне все еще грозит смерть или… можно спокойно жить дальше? – с истерическим смешком спросила девушка, ерзая на стуле.

Харон медленно втянул носом воздух. Он думал над ответом. А точнее – над тем, нужен тот Лукке или нет.

– Ну… когда-нибудь ты точно умрешь, – тихо ответил он.

– Когда-нибудь – это нескоро или, по закону жанра, Смерть вернется за мной в ближайшее время? – понизила голос девушка.

– Не знаю, подруга.

Мужчина выглядел, как врач-онколог, который сообщает пациенту страшный диагноз. Лукка замерла. Внутренние органы словно сдавило тисками.

«Черт возьми…»

– И что же мне делать? – спросила она.

– Очевидно, не забивать голову пустяками и жить дальше, – ответил Харон.

«Тоже мне пустяки…»

Лукка посмотрела на мужчину как на идиота.

– Тебе пора, – произнес тот и встал из-за стола.

– Погоди, – заартачилась она, вцепившись в стул, – я еще не закончила.

– Тебе пора, – продолжил настаивать проводник, подходя к девушке.

– Да подожди ты! – вскрикнула Лукка и попыталась отодвинуться от него, оттолкнувшись ногами от пола. Заедающие колесики стула нехотя поддались.

– Просыпайся. – Харон резко приблизился и коснулся ладонью ее лба.

Глава 5

Спенсеры лучше всех

Вдох.

Хрипло втянув воздух ртом, Лукка открыла глаза и поднялась с подушки. Холодный пот стекал со лба увесистыми каплями. На соседней подушке кто-то тарахтел. Все еще сонными глазами она посмотрела в сторону звука.

Не кто-то, а что-то.

Это был ее телефон. Точнее, вибрация будильника.

«Ну и почудится же… Надо завязывать с романами и переходить на чтиво про ментальное здоровье… – подумала Лукка и убрала ладонью налипшие на лицо волосы. – Понедельник, чтоб его».

Она со вздохом снова плюхнулась на подушку и уставилась в потолок. Неделя отпуска пролетела незаметно.

Девушка обратила внимание, что когда занята работой, ей вообще не снятся сны. А тут такой реалистичный. Хотя… кажется, она уже начала забывать подробности. Образы постепенно размывались в ее сознании. Четкие фигуры медленно тускнели, а воспоминания обо всем произошедшем во сне плавно растекались, как кисель по новому покрывалу.

Нехотя откинув одеяло, Лукка побрела в ванную. Посмотрев в зеркало, она ужаснулась:

– Ну и чучело, мать моя женщина!

Растрепанная, она совершенно не выглядела отдохнувшей, будто бы всю ночь разбирала дела, а не сладко храпела в подушку.

Холодная вода слегка взбодрила ее, а новая паста со вкусом лимона и зеленого чая привела в чувство мысли и дыхание – насколько дыхание вообще можно привести в чувство.

– Кофе, кофе, кофе… – пропела девушка и побрела на кухню.

У кофемашины она резко остановилась и задумалась: может, перестать злоупотреблять кофеином?

– И все же кофе! – заключила Лукка и нажала на кнопку. Старенькая кофемашина затарахтела, и из ее носика тонкой темной струйкой полился эспрессо.

Вскипятив чайник, Лукка разбавила кофе горячей водой и устроилась за компьютером. Перед глазами тут же возник баннер с последними сводками новостей.

«Этой ночью была убита женщина, жительница Мортвилля 1981 года рождения. Преступник еще на найден. Полиция ведет его поиски. Старший инспектор отдела тяжких преступлений Б. Перкинсон поделился следующими выводами:

– Тело жертвы было найдено в парковой зоне. Жертва отравлена. Но единственное, что мы пока можем заключить, – убийство нетипичное. Скорее всего, совершено психопатом. Можно ли назвать преступника серийным убийцей, мы еще не знаем. По предварительному заключению судмедэксперта, тело пролежало всю ночь, пока его не нашел местный житель и не сообщил в полицию. В данный момент мы занимаемся расследованием».

– Ну дела… – присвистнула девушка и уставилась на фотографию с места преступления: очерченное белой краской место, где лежало тело, желтые таблички с номерами улик и чья-то размытая рука – явно полицейский, мешающий независимому журналисту фотографировать место убийства.

Лукка живо представила себе происходящее.

– И зачем блогеры вечно лезут в подобные дела? – задалась она вопросом. – Всем же известно, что фотографии с места убийства в открытом доступе могут помешать ходу расследования… – присвистнула