Читать книгу - "Операция "Переброс" - Павел Иевлев"

– Да… Как-то не очень хорошо вышло… Я ж его предупредить-то забыл…

– Кого? – Артём с трудом сфокусировал полуоткрытый глаз на два расплывчатых пятна. Одно из пятен было с бородой.

– О, глянь, – неподдельно обрадовалось бородатое пятно, – говорит!

– Лежи-лежи! Тебе вредно! – приятным женским голосом сообщило безбородое.

– Так лежать или вредно? – с трудом выдавил Артём. Ему казалось, что он только что остановил головой грузовик.

– О, сарказм попёр – значит, жить будет!

– О чём… Забыл?..

– Помнишь, там, в углу площади, тумба такая бетонная стояла, типа афишной? Мы на неё лампу ещё ставили…

Артём хотел кивнуть, но, попробовав, сразу передумал – ощущение было такое, что голова может ненароком и отвалиться. Впрочем, Борух всё равно продолжил:

– Ну так я её набил взрывчаткой, камнями, обрезками арматуры – короче, мусором всяким… Взрывчатки много ушло – всё равно лишняя оставалась… Та ещё бомба вышла, да и угол дома удачно взрывную волну фокусировал – как специально поставили. В общем, оружие последнего шанса. А тебя я про эту штуку предупредить и забыл – замотался… Хорошо, что ты был в шлеме… Но деваться некуда – эти твари так перли, что мама не горюй… Ты уж извини…

Артём промычал что-то неопределённое – было не до Боруховых рефлексий. Ему казалось, что он и сейчас в шлеме, и по этому шлему несильно, но раздражающе тюкают молоточками.

– Ну, в общем, контузило тебя слегонца, ничего страшного. Зато видел бы ты, как этих матиссов об стену размазало! Весь замок в кишках…

Артём изо всех сил постарался себе этого не представлять, но его всё равно замутило.

– Мантисов… – с трудом сказал он.

– Что? – Борух наклонился ниже.

– Мантисов. Матисс – это художник. Мантис – латинское название богомола. Теперь я понял, почему их так назвали…

– Ой, да по фиг, как их звали! Главное, что их больше нет! Но живучие же твари – некоторых пришлось добивать, да не по разу! Лапки оторваны, в башке дырка – а они всё дёргаются… Ну чисто тараканы!

– Слушай… – Артём потихоньку приходил в себя. – А сейчас, вообще, что? Ночь? День?

– Я бы сказал, утро…

– А чего вы оба тут сидите при лампе?

– Видишь ли… Тут окон нет. Ну, то есть их теперь, если честно, во всём здании нет, но тут их и не было.

– Ты чего-то темнишь опять, да?

– Ну, мы это… как бы сказать… временно утратили контроль над территорией, – смущённо признался Борух. – Там такая фигня творится, что лучше пока тут посидеть…

– Какая фигня? Боря, ну что ты гонишь, как депутат? Говори уже прямо, чего мы там опять просрали… – Артём, кряхтя как старый дед, с трудом уселся на куцем диванчике. Слегка подташнивало, и голова кружилась, но, если вдуматься, всё было не так плохо. Вот бы ещё… – Выпить есть?

– А то! – обрадовался Борух. – Стратегический запас напитков мы эвакуировали при отступлении.

– Ему же вредно, у него контузия! – запротестовала Ольга.

Теперь, когда зрение сфокусировалось, Артём оценил её бравый вид – разводы пороховой копоти на лице, небрежно висящий на плече стволом вниз «винторез», лихо торчащие из-под синего берета короткие рыжие пряди и вызывающе обтянутые тонким десантной расцветки тельником особенности фигуры. Хоть сейчас на глянцевую обложку книжки жанра «крутой боевик» – кожаных шортов разве что не хватает, их так любят иллюстраторы… Но и камуфляжные штаны удивительно ловко сидели на том, что ниже талии, а шнуровка высоких светлых берцев на толстых жёлтых подмётках подчеркивала тонкие лодыжки. Ради такого зрелища, пожалуй, стоило приходить в себя. Артём почувствовал, что ему стало настолько лучше, что может стать даже неловко.