Читать книгу - "Старый мамонт - Виталий Храмов"

Удар! Звон. Треск. Секира Корка не выдержала такой силы. Как жаль-то! Хороший был топорик. Долго и верно служил. И стоил немало!

Мимолётные, но красноречивые взгляды «моих». «Волонтёры» валятся без чувств. Брешь в их ментальных блоках мне известна. «Наркоз» пациенту – действие полуавтоматическое.

Марк протягивает Серому рукоять светового меча из далёкой-далёкой галактики.

– Быстрее! – тороплю я. – Марку надо с этой тушки ещё камень взять! С каждой секундой накопитель испаряется!

Серый, как плазменным резаком, вскрывает паука. Надрезает по кругу. Корк, как настоящий Халк, отрывает панцирь. Но нижний – рассыпается на куски. Он был треснут. Раскидываем отсечённые лапы, больше похожие на суставные костяные копья, куски панцирей. Серый отрезает жвалы, вырезает жало и какие-то железы.

Марк вонзает свой каменный нож в останки паука. Тушка стремительно обращается в прах. Марк ногой распихивает пепел, поднимает что-то похожее на крупный янтарь неправильной формы.

– Это – не накопитель, – удивлённо говорит он.

– А что?

– Я не знаю. Впервые вижу, – пожимает плечами Марк.

Серый, как получивший неплохое комплексное образование, сунул нос, но тоже пожал плечами.

Я махнул рукой, поспешил к гобу, кучей тряпья валяющемуся у стены. Печать! Печать. Вправить, печать! Блокировка боли. Парализация. Пришёл в себя. Заливаю в рот зелье.

– Дед, я умер? – спрашивает гоб.

– А то! – отвечаю я, вливаю ему ещё зелье из флакона и «вырубаю» – полностью. Мимолётом удивляюсь – Свет не ранил гоба. Полная перестройка организма? Обезуметь в атаке! Мне вся эта магия вечно сносит логические щиты разума!

Закончив с гобом, спешу к Наёмнику. На его и моё счастье – он был ещё жив. Со сквозной дырой в теле: кулак в живот сунь – из спины выглянет. Заливаю зельем.

– Ребята! В темпе! Умирает! Мне его не спасти! – кричу.

Серый бегает по залу, своим светящимся мечом добивает «окукленных». Их точно не спасти. Жизнь им не вернуть. А от участи мумии или Бродяги можно спасти, что Серый и делает. Марк мечется по залу, что-то ищет, что-то собирает с земли, мечет себе в Мешок. Корк мастерит носилки из древков и ремней.

Рук не хватает. На скорую руку монтирую «мультик» для «волонтёров», в спешке провожу коррекцию их воспоминаний, «загружаю мультик», снимаю блокировку.

– Быстрее! Нашли время отдыхать! – бью я их по очереди по щекам, приводя в чувство. – Наш боец погибает! Вставай, сын собаки! Вставай!

Бежим по тоннелям. Корк несёт на руках гоба, мы – вчетвером – впряжены в носилки с Наёмником. Серый, спрятавший Вздох Дракона в Мешок Марка, с изумрудным клинком, и огневик прикрывают. Паук может быть не один.

Как поезд метро, вылетаем из подземелья.

– Где у вас самый лучший лекарь? – кричу я старшему из троицы Наёмников, волонтеров.

– Я поведу! – кричит огневик, как язык пламени на порыве ветра, и, обогнав нас, полетел впереди.

Улочки ночного города были гораздо свободнее, чем днём. Редкие прохожие останавливались и смотрели нам вслед. А разъезд конной стражи погнался в погоню. Догнали, выяснили, поскакали вперёд, поднимать лекаря с постели.