Читать книгу - "Фаранг - Евгений Шепельский"

Черт, не мой это мир. Просто — не мой. Он выталкивает меня, как вода — пробку. Гниль и ложь. Предательство. Глупость. Неужели повсюду — так? Человек-то везде одинаков.

«Джоре-е-ек!»

Схожу с ума помаленьку. Мало мне неприятностей — так еще и это!

Где-то на самом краю сознания забрезжила мысль: утро вечера мудренее. А вдруг завтра все пройдет, развеется, исчезнет? Нужно только вечер простоять и ночь перебыть. А лучше — проспать, отрубившись наглухо.

Беда только, спать совсем не хочется.

Я заварил крепкий чай и снова примостился у ноута, хватая взглядом заголовки новостей. Как обычно на любом сетевом портале, серьезные новости и откровенный бред шли вперемешку, создавая дивный информационный шум, напоминающий крики буйнопомешанных.

«Гей-парад в Белгра…»

«Фильм Никиты… лкова…»

«Филипп Кирк… заявил…»

«Олигарх Про… заявил…»

«Голод в Сомали продолж…»

— Богато живут люди, насыщенно… — От охватившей меня внезапной злости я хватанул горячего чаю, подавился и долго кашлял. Угораздило же тебя, человече, жить на рубеже веков, да что веков, эпох! Войны, болезни, смерти, псевдодемократия… Не мой мир? Точно, не мой. Совсем, вашу мать, не мой. Чужой, чуждый. Я не могу его воспринять, не могу адаптироваться, а могу ощущать его только как враждебную мне среду. Выдайте, пожалуйста, презерватив во все тело! Или скафандр в виде бутылки водки, чтобы выпить и отключиться. А проснуться… ну да, высоким, богатым, знаменитым, как олигарх Прохоров.

Новости… ну что там еще недовзорвали, недодемократизировали?

Одну новость я прочитал целиком.

«В Алтайском крае неподалеку от Барнаула семеро членов ортодоксальной секты сурвайверов „Мародеры“ доставлены в реанимацию с острым пищевым отравлением, полученным ими от ритуального поедания тушенки отечественного изготовления. Позднее было точно установлено, что все семеро заразились ботулизмом — тяжелым токсико-инфекционным заболеванием, вызываемым бактерией рода клостридий, которая может развиться в просроченной колбасе, тушенке и других мясных продуктах. К счастью, жена одного из сурвайверов приехала навестить своего мужа и вовремя спустилась в сакральное убежище сурвайверов, т. н. „схрон“. По заявлению врачей, опоздай она хотя бы на час, и больных было бы уже не спасти. На данный момент жизнь всех сектантов вне опасности. Добавим, что сходный токсин ботулина типа „А“ в очищенном виде используется в современной косметологии под торговыми марками „Диспорт“ и „Ботокс“».

— Где… карательная психиатрия… — пробормотал я, сделав новый глоток. Чай постепенно остывал.

Пришла некстати мысль:

«А может, и мне самое время… к этой самой психиатрии… малой скоростью, на добровольных, так сказать, началах?»

Я продолжал бездумно щелкать по ссылкам, наконец набрел на сайт «Слон эпохи», где новости подавались в стебном ключе. Эти охальники умудрялись выжимать смешное даже из трагедий, а по событиям бескровным проходились титановым сапогом спейсмаринера. Плашка, выводящая к новостям политики, называлась «Из жизни инопланетян-захватчиков» (слоган: «Смерть терранам!»), а новости отечественной культуры проходили под рубрикой «Зов из з(ада)» (слоган: «Да, я ем ЭТО. Я сошел с ума!»).

С ума… гм…

«Джоре-е-ек!»

На «Слоне» я отыскал Блог БезМУДрого Анонимуса, раздел «Месячные», где Анонимус раз в месяц публиковал стебные «приМУДрости».

Нынешние «Месячные» гласили:

«Бог и сатана кроются только в наших поступках. Только в поступках. Не в словах священников и жрецов и политиков. Только в наших поступках.

P.S. Бога нет.

P.P.S. Вранье. Я есть. Пожалуйста, переводите старушек через дорогу. Спасибо. Бог».

— Во как! — промямлил я. — Значит, ты есть? Ау, Бог?

Тишина.

Комната вдруг поплыла перед глазами.

Я постарался сосредоточиться. Получилось плохо. Темнота расползалась по комнате. Экран ноута потек чернотой, его верхний край расплавился и загнулся внутрь, как смоляной блин. Край стола начал проседать на ножках, те колыхались, точно большие макаронины, крашенные чернилами каракатицы. По стенам прошла перистальтическая дрожь, словно они были из пленки и снаружи на них дул ветер.

Я дернул ворот футболки, хрипя, вскочил, сделал шаг, второй, третий…

Внезапно мир растворился. Вновь открылся простор. Подо мной был лес, и я парил над ним на высоте птичьего полета. Сочное покрывало зелени внезапно стало приближаться, все быстрее и быстрее, пока…

* * *

Приснился мне интересный сон, будто я прикорнул на большом плоском камне посредине лесной поляны. В лицо припекает солнышко, а в ухо нашептывает приятный женский голос…

«Джоре-е-ек… Джоре-е-ек… Джоре-е-ек!»

Я поднес руку к лицу, чтобы протереть глаза. Сдавленно выругался.

Понимаете, рука была не моя!