Читать книгу - "Охотник на творцов - Александр Лобанов (АТ)"

Пока Брут нравоучительно выносил мне мозг, пальцы выбили на ходу сложную комбинацию на экране наруча и активировали программу, только вчера скаченную у одержимого уфолога. Наруч тихо умер, когда новая очередь пробила забор у меня над головой.

Вот сейчас я пожалел, что у меня нет вывода “системы” на зрительный нерв – миникарта, уточнённая через дроны и отслеживающая наручи противника, мне бы сейчас не помешала. Но будем работать по старинке: уши и глаза, такие же верные союзники мне, как и армия с флотом нашей стране.

– Брут, молю, скорее! – взвыл я, замечая, как вслед за мной выбегают люди Маргинала.

– Ну что же ты так нервничаешь?.. – играя на моих натянутых нервах, неспешно возмутился Брут. И хихикнул. После чего не преминул добавить: – Сейчас я их отвлеку. Но для качественной иллюзии мне придётся прогуляться. Значит, времени у тебя, пока между нами сотня метров не наберётся. На тебе будет невидимость. Однако будешь буйствовать, она слетит раньше. И учти, ты мне всё больше Веры должен…

Брут запрыгнул мне на макушку, махнул хвостом, словно призывая преследователей, и распластался в рывке. И тут я увидел, как моя точная копия продолжила движение по моему старому маршруту – вдоль забора, петляя и сгибаясь, как можно ниже. Чтобы не остаться на линии огня между иллюзией и преследователями, я рванул под углом в девяносто градусов по грязи огородов. Как раз вовремя. Очередные выстрелы были прицельными и направленны уже на мою иллюзорную копию – она пропахала землю опасно близко. Отлично, у меня чуть меньше половины минуты форы.

Глаза уже зафиксировали в памяти грязно-серое поле-огород, заросшее всякими сельхоз культурами мне по колено. Теперь я судорожно всматривался в прогал между домами, идущими следующим рядом за огородами… жаль только, они за забором. Если я правильно помнил, там имеется дорога параллельная той, по которой я прибыл. И если подняться по ней к магистрали, то можно попасть уже в плотно населённые районы, а главное, к Банку, где я сумею укрыться. Нужно максимально удалиться от оплота бандитов – их машин. Всего каких-то три-четыре сотни метров.

О том, какая эта мелочь, намекнули ещё несколько автоматных очередей, улетевших в сторону Брута, который на ходу показывал неприличные знаки бандитам. Я всё равно вжал черепушку в плечи до такой степени, что жалобно захрустел позвонки, но ни на миг не замедлился. Патроны враг экономил, бил короткими очередями, но я всё равно слышал, как пули свистели, словно птицы в раннюю весеннюю пору. К счастью, бандиты стреляют не в мою сторону. Пока…

– Сергей, хорошо бежишь! Красиво, – раздался чуть искажённый динамиком голос Алексея. Вещающий дрон завис над огородами и грохотал: – Но если остановишься, то всем будет спокойнее.

– Это не интересно, – на ходу рявкнул Брут в моём образе. – Полагаю, я должен радоваться, что ты не стал меня ждать “У Семёныча”? Иначе там был бы жуткий разгром.

– Да… Тогда твою любимую пивнушку пришлось бы закрывать. А теперь сдавайся, и я обещаю тебе жизнь.

До забора в соседние доры оставался считанный десяток метров. Я бросил короткий взгляд назад. Преследователей четверо! Двое с банальными стволами. Неужели все оставшиеся в атакующей группе? Но что хуже, бандиты вспомнили о своих талантах, дарованных Художником Финтом, и не постеснялись вложить в них Веру. Один оказался скучен до неприличия: по земле серой тенью из росчерков заскользил волк. Но имелся плюс: это не мешало бандиту держать в руках автомат и стрелять.

Ещё один криминальный элемент оказался оригинальнее и бежал с призванным оружием. По виду, что-то стимпанковское с частичным протезированием руки, видны шестерни и работающие поршни. Прямое воздействие мне тоже не страшно, но вот если он им может пользоваться нестандартно – это станет проблемой.

Самые большие опасения вызывал ещё один преследователь без оружия, по виду главарь боевиков: его лицо напоминало череп, а оголённые руки – иссохшие кости. Я буквально спиной чувствовал, как вокруг него сгущается поле Веры.

– Щедрое предложение: оставить мне жизнь. С чего вдруг? – с одышкой выплюнул Брут.

– Быстро схватить тебя не получилось, и теперь придётся потратить кучу Веры, чтобы взять… А тратиться, сам понимаешь, не хочется, – протянул мой бывший информатор.

– Я не о том. С чего мне тебе верить?

В миг этого вопроса на иллюзию Брута прыгнул призванный волк-татуировка. Мне бы чернильный зверь причинить вреда не смог. Даже теоретически. А вот иллюзия Брута… волк повалил её и развоплотил одним ударом лапы. Зато белая ласка стрелой вырвалось из дымки иллюзии и вцепилась в глотку призванному волку. Я это прекрасно видел, поскольку именно в этот момент восседал на заборе, который отделял меня от безопасного двора.

И именно по той же причине я встретился взглядом с бандитом, обладающим стимпанковской рукой – он как раз зарядил свою пушку, чтобы добить поваленного меня… точнее, мою иллюзию. И теперь, после исчезновения цели, он судорожно осматривался, пока мы не встретились взглядом.

Я качнулся, свалился за забор и судорожно поспешил прочь. Хлипкую преграду у меня за спиной буквально разметало в щепки, а меня подбросило. Я пролетел с метр и прокатился еще пять – это выстрелил бандит со стимпанковской рукой. Я, мотая головой, попытался подняться, путаясь в конечностях, и сумел встать хотя бы на четвереньки только через долгий десяток секунд. Выигранная Брутом фора утекала стремительно.

Враг выстрелил снова. И снова не в меня – почти сотня метров дистанции не давала прицелиться на ходу. Да и я с иммунитетом против воплощений Веры проигнорировал бы заряд. В этот раз я мутным взглядом успел заметить, как из раструба стимпанковского ствола вырвалось переплетение воздушных потоков и электрических разрядов, и как данная смесь ударилась в угол дома, рядом с которым я оказался. Новенького, кирпичного дома. Очень надеюсь, что там никого нет…

Осколки камня и черепицу крыши разметало фейерверком, а по мне вновь прошлась шрапнель обломков. Я не упал, хоть и покачнулся. При этом в ушах зазвенело, а по лбу и по лицу потекло что-то тёплое и влажное.

– Красивый ход! Брут, Сергей, с вами весело! – до невозможности чётко я слышал слова Маригнала: – А верить мне можно, поскольку ты нужен не Художнику Финту,