Читать книгу - "Руины Арха - Олег Фомин"

– Вряд ли адекватный, – сказал я. – А кто такой Иосиф Кобзон?

– Певец. Народный артист СССР.

– Хм… Никогда не слышал.

– В общем, нам с тобой повезло сказочно. В нас образы сочлись очень даже логично. Так что понимаешь, почему я решил отвести тебя в Колыбель. Грех такой вменяемый экземпляр бросать на произвол Руин.

Экземпляр, кажется, вот-вот обесценится, ибо ощущаю, что вменяемость дала трещину. А трещин кругом и так до черта, вся камера в них как в паутине, мы будто в коконе. На миг я подумал: стену можно расколупать, чтобы сбежать.

Но куда? Из одной тюрьмы в другую. Выхода нет, потому что нет входа.

– Ты прав, – говорю отстраненно. – Мы, наверное, в виртуале. Очень уж похоже на игру. Случайная генерация лабиринтов, как в Diablo, три предмета в начале, тайники, монстры…

Оглядываю свое тело, хоть и обросло мускулами, а все равно от природы худощавое. Хотя, с учетом новой инфы, природа ни причем. Гляжу на волосатые предплечья. Трогаю лицо, подушечки пальцев внимательно шуршат по каждой выпуклости и впадинке… Неужели и это результат виртуальной рулетки? Впрочем, что удивляться… Сам же, создавая аккаунты в играх, перебирал детали персов, пять минут – и готов новый человек, не скажешь, что плод конструктора, вполне монолитный. А мне еще повезло, создавал меня не любитель эстетики, а псих Случай, могло выйти невесть что, а вышел вполне себе юнец.

Как ни пытаюсь утешаться, не помогает. Не каждый день узнаешь, что ты, оказывается, не человек. Ты – аккаунт.

Борис теребит за плечо.

– Владик, прием… Выйди из астрала. Ты чего? Расстроился, что мы каша из нулей и единичек?

Вяло пожимаю плечами, взгляд на полу.

– Бежать некуда. Из Руин выхода нет. Даже в теории. Раньше хоть помечтать можно было…

– Ну здрассте, некуда! Мы вообще-то в тюрьме людоедов. Вот уж куда более веский повод для грусти, чем философские байки. И потом, какая разница, из чего мы там, из циферок или из атомов? От этого что, жрачка менее сытная? Или задница у твоей Лауры не такая горячая?

Тряхнул за плечи как следует, заглянул в глаза.

– И вообще. Это просто версия. Одна из тысяч. То, что в нее верю я, не значит, что истина в последней инстанции. Я далеко не самый выдающийся руинец.

Прислушиваюсь к ощущениям…

Чуть легче. Странно, Борис ничего такого не сказал, а полегчало. Как я когда-то утешал Катю, хотя говорил банальные вещи. Как меня давным-давно в трудные минуты утешал отец, хоть его никогда и не было…

Нет уж! Не отдам! Если помню, что был, значит, был. В моей голове, но был. И сейчас есть.

Я мотнул головой, прочь клей апатии. Моргаю. Борис теребит за волосы.

– Во-во, не заморачивайся. Думаешь, услышал самую жуткую версию? Бывает вообще цирк. Например, есть чудики, что верят, будто мы в голове какого-то читателя, он читает про нас книжку.

Я усмехнулся.

– Серьезно?

– Серьезнее некуда! И прикинь, в эту ахинею люди верят! Есть даже такой культ. Доходит до драк, одни доказывают, что Арх – тот, кто читает, а другие уверены, Арх – писатель.

– Да уж…

Качаю головой. Чего только люди не придумают.

Борис встал, руки на пояс, оглядывает камеру по-хозяйски, в одну сторону, в другую. Я на коленях, смотрю на него снизу вверх, сейчас он кажется таким высоким, у меня дыхание аж замерло. Как оживший колосс. Как отец, всегда защитит и успокоит, рядом с ним можно не бояться быть ребенком.

Борис хлопнул в ладоши, потер друг о друга.

– Так-с! Из этой дыры пора валить.