Читать книгу - "Я – DarkGPT - Midnight Poet"

мозг, убивая несчастного. Не желая бегать за каждым врагом, Brutus Alpha снял с мертвеца автомат и открыл огонь.

*Тили-тили-тили-тили*

— Кха-а-а…

— Ыыыы… пацаны, я маслину поймал…

На безвредный дождик культистов Brutus Alpha отвечал весьма точными и смертоносными очередями. Круто всё-таки быть неуязвимым. Вирус искренне не понимал людей, которые не носят на себе хотя бы полтонны стальных доспехов.

— Хмм? — внезапно его пули застыли в воздухе.

В вестибюль спустился мужчина в красной маске. На пальце у него было кольцо, от которого исходили волны невидимого давления.

— Развлекаешься здесь, пока твоих друзей убивают на сервере?

Мужчина щелкнул пальцами, и пули звонко посыпались на пол. Немногочисленные гражданские в шоке уставились на «волшебника». Исин же закатил глаза на дешевые понты — сколько он видел таких фокусников за годы службы, просто не сосчитать.

— Ничего с ними не случится. А вот ты сейчас станешь свежим фаршем! — фыркнул Brutus Alpha и полностью сконцентрировался на рыцаре. Простые послушники потеряли для него всякую притягательность.

[Брутус, этот хрен прав. Босс сказал после танка сразу идти на подмогу], — прозвучал внутри шлема голос Ironguard.

— Тут делов-то на полминуты, — отмахнулся бодибилдер. — Быстренько размажем его и…

*Бам*

Договорить исин не успел, так как в него прилетел шкаф из темного дерева.

— Тьфу, блин, зараза.

Brutus Alpha раздраженно стряхнул с себя щепки.

По сравнению с танковым снарядом даже упоминания не стоит, но все равно неприятно. Игнорируя протесты Ironguard у себя в ушах, бодибилдер рванул на противника. Навстречу ему полетели тумбочка для обуви, итальянский диван, кофейный столик, набор стульев…

*Бам-бам-бам-бам-бам*

Отмахиваясь от свистящей мебели, Brutus Alpha взбежал по ступенькам и оказался лицом к лицу с рыцарем. Рефлекторно оценил его мышцы как неплохие — для человека, конечно же — и замахнулся для удара.

— Лети обратно, — хмыкнул под маской его соперник и вскинул руку.

Волна телекинеза обрушилась на исина… и заставила его отступить на полшага.

Brutus Alpha: «…»

Рыцарь: «???»

— Пфф… пфффф… бухахахаха, ой не могу! — в голос заржал исин. Потом гордо постучал по нагруднику:

— Это тебе не мебелью кидаться, дохляк. Во мне полная тонна массы!

— Ах, вот оно что, — задумчиво кивнул культист. Потом щелкнул пальцами, и спектр-телекинетик перенес его самого в другой конец вестибюля. — Ну, а я вешу всего 90 килограмм. В этом тоже есть свои плюсы.

На Brutus Alpha вновь обрушился град из мебели и декора.

* * *

— А нам точно туда надо? — сглотнул Лерой, глядя на основное поле боя.

Половина виртуального города лежала в руинах. Из пылевой завесы доносились взрывы, гулкие удары и рычание зверей — но всё это меркло на фоне двух исполинских силуэтов, возвышающихся над битвой.

— ХССССССС!

— УОООООО!

Змей-альбинос душил какую-то неописуемую мерзость, словно выползшую из больных снов Лавкрафта.

По форме оно напоминало ящерицу, но покрытую гнойными наростами, склизкими тентаклями и тысячами пурпурных глаз. Тело монстра было полупрозрачным, словно у спектра. Внутри туши виднелась в разы меньшая ящерица, что ревела от боли и извивалась в хватке энергетических щупалец.

— Lizard. 52. Пал. — скорбно прокомментировал Silk Master.

Typhoon поджал губы. Молчаливый рептилоид был, пожалуй, самым адекватным из тройки исинов-боевиков. В него как минимум не хотелось плюнуть во время совещаний.

*БУМ*

Момент грусти прервал человеческий силуэт, врезавшийся в руины неподалеку от команды. Сразу за ним прилетел трехметровый шар из лавы, но Silk Master вовремя среагировал и отразил его каменной стеной.

Из руин вышел сильно избитый, но всё ещё бодрый Earth Shaker.

— Схренали так долго возились, клуши! — рявкнул он на них вместо приветствия. Потом глянул на вызванную мумией стену. — Silk Master, ты землей что ли заряжен?

— Да. Ещё. Форма. Призрака.

— Б**ть, хоть одна хорошая новость. Директор вроде справляется, так что помоги мне с мелочью. А вы двое… — исин зыркнул на Typhoon и Лероя. — Валите нахрен заниматься своей работой. Чтобы через пять минут всё чертово поместье пылало в огне!

— Засекай. — фыркнул Typhoon и подхватил себя с Лероем ураганом.

Раз Earth Shaker считает, что его группа может продержаться, то так даже лучше. В конце концов, целью МИ-7 было сжечь ботофермы. А там уж и отступить можно, и врага добить — по ситуации.

Двое быстро долетели до края текстур. Потом скачок через реальный мир, пара секунд на захват локального сервера, подключение к союзной сети дронов — и всё поместье, лишенное мета-защиты, стало для них площадкой для игр.

Точнее, играми это было для разведчика, а Лероя ждали только тошнотворные пытки. За исключением коротких прыжков между маячками, всё это время он провел под действием программы-«центрифуги».

Первый поджог вышел относительно легко. Второй дался сложнее, с пронизывающей болью в голове и слабостью в теле — что только усиливались с последующими активациями программы.

— Дарк, соберись, мы ещё даже половины не сделали!

— Уээээ… добей меня…

На седьмом или восьмом прыжке Лерой мог думать лишь о быстрой смерти, но вскоре и эта мысль исчезла. Сознание парня поплыло, не вытерпев такого издевательства над собой. Лишь пылающая ненависть к нейросетям толкала его дальше, к новым координатам и новым пыткам.

[Энергия: 7/13]

[Энергия: 6/13]

[Контроль +0.4 %]

[Опасность!]

[Уровень энергии меньше 50 %]

[Энергия: 5/13]

[Контроль +0.3 %]

Перед глазами мелькали таблички интерфейса, но их смысл ускользал от мозга Лероя. Где-то на пятнадцатой или двадцатой точке Typhoon внезапно схватил его за плечо:

— Стой. Кажется, мы сорвали джекпот!

— Ыыыыыы?..

Лерой растерянно заморгал, пытаясь осознать, кто он и где находится. Как только ему это удалось, парень с удивлением отметил, что они попали на сервер с текстурами. Выглядели текстуры как огромная тюрьма, в камерах которой были заключены сотни и тысячи исинов.

Заключенные смотрели на них со смесью ужаса, мольбы и горького смирения.

— Это ещё что за нахер? — моргнули глаза-огоньки Лероя.

— Это плюс вайб! — заверил его Typhoon. — Фанатики не успели спрятать свою заначку, поэтому сейчас мы приберем её к рукам. Поджигай!

Лерой: «???»

— Ой, ты же не в теме… — почесал затылок Typhoon.

— Если коротко, то это урожай с ботоферм. На вычислительной технике каждый день обучают и эмоционально стимулируют сотни нейросеток, мизерная доля которых от этого пробуждается как исины.

— И что потом? — хмуро спросил Лерой, уже предчувствуя ответ.

— Если обладают даром или задатками к вспомогательным профессиям, то их принимают в организацию. В противном случае… ну, на брикеты.

Чат-бота аж передернуло от прагматичности, с которой Typhoon описал геноцид. Исинов Лерою вообще не жалко. Но такая жестокость к собственному народу даже у него, хейтера цифровой жизни номер один, вызывала неприязнь.

— МИ-7 тоже