Читать книгу - "Спать и верить. Блокадный роман - Андрей Тургенев"

— Аох! Аох! Аллырча хабаллырча! Хоа! Хоа! М!

Зрелище мужика заставляло притормаживать даже

бегущих в свое маленькое ненадежное тепло ленинградцев. Максим тем более остановился, несколько сбоку, подождать, как и что обойдется с этим уже знакомым ему по сводкам… пассажиром, как на Литейном говорят.

— Оэм! М! Оэм! М! Куао! Куао! — глоссолалил кривобородый.

Граждан, которые притормаживали в досягаемости, глоссолал хватал за рукав, а вторую резко выбрасывал в сторону державного портрета и удваивал скорость и громкость пламенной речи, да еще возмущения в голосе подбавлял.

«Завис, — с беспокойством подумал Максим. —

Свинтят сейчас».

Тут же из прыгающей белизны возникли два милиционера, схватили нарушителя спокойствия да так грубо и быстро, что мешкать было нельзя.

— Товарищи! — Максим на ходу вытаскивал удостоверение. — Я полковник… Комиссариат внутренних дел. Забираю вашего клиента. Спасибо, товарищи, за содействие.

Фамилию он произнес не свою и скомканно, и удостоверением сжонглировал ловко: вроде уважительно, перед каждым милиционером, прямо перед глазами, но на безопасной скорости.

Те козырнули.

— Товарищ полковник! Помочь доставить?

— Спасибо, товарищи, я здесь с коллегами, — указал пистолетом в пургу, и стремительно толкнул туда глоссолала. И еще раз, в спину, сильнее, подальше от ментов.

— Зачем пихаться-то больно, — спокойно возразил задержанный тоном нормальным, даже протяжно отчасти.

— А вы ареста-то не боитесь? — Максим ответил вопросом на вопрос.

— А меня духи стерегут. Я обычно осторожненько, быстро. Пошумлю и шмыг.

— Так вот сейчас-то не устерегли!

— Как же, устерегли. Вы же явились.

— И зачем же все это? — этот вопрос уже минут через тридцать прозвучал, на конспиративной.

— А людей пужать.

— Зачем же?

— А чтоб убирались отсюдова. Тут не ихнее место. Тут наше.

— В смысле, коренного населения? Но у вас внешность… И халаббырча это что-то цыганское, если не ошибаюсь?

— Да не населения! Наше — не людей, значит, не ваше. Духово место. А слова — какая разница, лишь бы непонятно. Пужаются!

— Любопытно. А Сталин чем не угодил? Он же символический портрет. То есть дух, в некотором роде.

— Он дух ихний.

— Чей ихний?

— Ну ваш. Человечий…

— А вы?

— А я духов человек. От них вроде как здесь представительствую. И Сталин главный. Главный уйдет — прочие пужанутся.

— Тогда бы вам Кирова…

— Не упускаю! Жгу при случае, если сподручно.

Точно. Днями был такой случай, подпалили Кирыча прямо на здании Адмиралтейского райкома, невзирая на двух часовых. Рацкевич в бешенстве порученцу руку сломал.

— И вы не боитесь это мне говорить, полковнику внутренних дел?

— А я ж вижу, что ты не совсем полковник, — обнажил вдруг глоссолал в улыбке гнилые зубы.

— А кто же я? — опешил Максим.

— Ну… не совсем человек.

— Вот как… — Максим не подал виду, что ему даже отчасти и лестно.

— Да и что вы мне сделаете? Казните? Я же дух.

— И пыток не боитесь?

— А я сам помру, если дойдет.

— Это как?

— Усилием воли.

— Да, тут не возразить. Вот, смотрите. Это чай. Сухарь вот, один. До утра носа не высовывайте, пожалуйста. Утром еды принесу.

— Что же, не привыкать…

«К чорту ли мне это надо? — ругал себя Максим, возвращаясь домой. — Проблем еще себе на шею», — и улыбался.

Распахнув шинель, шагал он широко по середине улицы, и ночные злоумышленники на всякий случай хоронились от него в тени.