Читать книгу - "Свет мой, зеркальце - Генри Лайон Олди"

Зачем он вернулся?

Узорчатая ковка декоративной, по пояс, ограды. Закуток веранды. Охристые мазки листьев на загрунтованном холсте тротуара. Столики перед кондитерской. Я вернулся за шариком, объяснил Ямщик себе. Стеклянный шарик, игрушка девочки по имени Вера; брат-близнец моих рогаточных зарядов. Я выстрелил дубликатом, а оригинал остался лежать на столе. Я хочу взять второй дубликат, хочу сохранить его на память. Глупо? Сентиментально? Ну и что?! Кого мне стыдиться?

На столе шарика не было.

Ямщик обшарил взглядом асфальт. Витрина, соседние окна, стекла в доме напротив, вереница машин на парковке, все с зеркалами заднего обзора — материальность веранды была выше всяческих похвал. Шершавая фактура асфальта. Червонное золото клёнов. Шарик, по идее, должен сверкать бриллиантом. Эй, Верунчик? Ты сунула шарик в карман? Унесла домой? Нет, я же помню: мать везет тебя к черному джипу-мастодонту, ты неуклюже перебираешься в салон, сложенная коляска ложится в багажник, и крышка хлопает, нет, не хлопает, крышку втягивает автоматика, но шарика ты не брала, Верунчик, нет, шарика ты не брала…

Ямщик заметался. Мелочь, ломаный грош, дурацкий каприз — желание пухло в нем, как на дрожжах, превращалось в страсть, манию, разрасталось, заглушая увещевания здравого смысла. Заглянуть под каждый столик, пробежаться вдоль ограды веранды — изнутри, а теперь снаружи; и еще — вдоль стены, под витриной…

Шарик исчез без следа

Надо успокоиться. Стой ровно, дыши глубже. Что ты бесишься? Пустяк, ерунда на постном масле. Свалился шарик со стола — делов-то? Мало ли, куда он мог закатиться? Прохожий ногой пнул. Другой ребенок подобрал.

Почему нет?

Так, подумал Ямщик. Вот я хватаю шарик со стола. Заряжаю рогатку, стреляю. Нет, еще не стреляю, всего лишь хватаю. Пальцы смыкаются вокруг шарика, цепляют добычу, отрывают… Отрывают?! Никаких липких хвостов. Никакого раздвоения. Оригинал шарика не остался лежать на столе. Оригинал разлетелся вдребезги, ударившись о стену. Ты стрелял оригиналом, идиот! Так, может, и ты сам уже не в зазеркалье? Ты вернулся?! Ты — оригинал?! «А шарик вернулся, — запел Окуджава из коридоров прошлого, где горела лампочка без абажура, клубился табачный дым, а стаканы были липкими от портвейна. — А шарик вернулся, а он голубой…» Ямщик вспомнил, что вернулся-то шарик к старухе, лежащей на смертном одре, и испугался по-настоящему. Задрожали колени, липкий пот выступил на лбу и подмышками. До одури, до скрежета зубовного Ямщик боялся поверить в чудо, поверить и жестоко обломаться.

Он подцепил с асфальта кленовый лист, полыхающий золотистым багрянцем. Лист послушно раздвоился. За дубликатом потянулся хвост ржавой рвани, лопнул, втянулся. Разочарование было острым, как осколок стекла, вошедший под ноготь — и таким же коротким. Хорошо, что он не поверил. Хорошо, что не обманулся.

Нет, он по-прежнему в зазеркалье. Да, он стрелял оригиналом шарика.

«Кися, я не бросала в тебя шарик.» Это сказала девочка Вера. Да, точно, она так сказала, подзывая кота, а я, склеротик, забыл, выбросил из головы. Если бы помнил, то не возвращался бы сюда. Нет, если бы помнил, я бы сразу догадался, сообразил… Отвык, повелся на вечных дубликатах! «Это он сам, — сказала девочка, — я не виновата…»

Ямщика зазнобило.

«Шарик. Двойник бил меня моей шваброй. Я выстрелил ее шариком. Не дубликаты — настоящая швабра, настоящий шарик. Я всего лишь ответил девочке на вопрос, и вот: настоящий шарик. Идиот, параноик, ты чуть не пришиб Арлекина! Двойник вначале тоже ответил на мой вопрос. С этого все беды и начались. Так что же, круг замкнулся? Теперь и я могу?! Хорошо, мои колотушки — дубликаты, ими двойнику не навредить. Но швабра? Швабра, шваброчка, швабрулечка?! И на кухне в придачу «мечта маньяка» — комплект превосходных ножей…»

— Ждите здесь! — крикнул он на бегу, через плечо.

Зинка с Арлекином оторопели. Ну да, они только нашли блудного хозяина, а хозяин опять задал стрекача! Куда гонишь, Ямщик? Домой, ответил он. Я возвращаюсь домой.

И зашелся хохотом, похожим на собачий лай.

Влетев, как на крыльях, в окно первого этажа, послушно распахнувшееся от толчка, он промахнул квартиру Петра Ильича, даже не заметив, дома ли старик, горит ли в прихожей свет, играет ли пол под ногами. Сейчас это не имело значения! Пролет, другой, третий… У двери своей квартиры Ямщик чудом заставил себя натянуть поводья, придержать лошадей: взялся за ручку без спешки, потянул вполсилы, вываживая, чтобы ручка не выскользнула, не сорвалась с крючка скользкой рыбиной. Его встретили двое: сумрак прихожей да сторожкая тишина. Это что за звук? Ага, это часы, настенные часы в кухне: тик-так, тик-так. Так! Двойник, ты дома? Дома, не ври мне. Это у Кабучи сейчас занятия, оболтусы-студенты. Давай разберемся без свидетелей, а? Один на один, по-мужски?