Читать книгу - "Нейронный трип - Виталий Вавикин"

Начало недели. Редактор дал Мерло написанный карандашом набросок о какой-то местной ферме и велел сделать статью на три колонки.

– Может, мне съездить туда и посмотреть, что к чему? – предложил Мерло.

– Зачем? – спросил редактор.

– Не знаю, – пожал плечами Мерло. – Обычно, когда о чем-то пишут статью, пытаются сначала понять, о чем пишут.

– Ты не знаешь, что такое ферма?

– Знаю, конечно, просто…

– Просто напиши статью, – отрезал редактор.

Мерло закрылся в своем кабинете, долго злился, куря у открытого окна сигарету за сигаретой, затем включил секундомер и начал готовить статью. На это ему потребовалось семь минут и шестнадцать секунд. Редактор не взглянул на работу Мерло, лишь кивнул и сказал:

– Идеально.

Следующие два дня никто не трогал Мерло, словно его последняя статья стала расследованием года.

– Я журналист, а не секретарша, – ворчал Мерло, дав себе слово, что если Фил Берг поручит ему еще хоть раз нечто подобное, то он пошлет его к черту. – Давайте я лучше буду вести колонку некрологов, – предложил он редактору, устав от бессмысленного сидения в кабинете к концу недели.

– Зачем? – спросил редактор.

– Хоть какая-то от меня будет польза. Надоело ничего не делать.

– Хочешь принести пользу – позвони своему другу, который торгует подержанными машинами, и попроси подыскать что-нибудь недорогое, но достойное для меня.

– Это не польза. Это почти шантаж.

– Это значит «нет»?

– Давайте не будем смешивать работу и личную жизнь, – попросил Мерло, а на следующее утро редактор отправил его в командировку, брать интервью у долгожителя, которому недавно исполнилось сто два года. – И в чем подвох? – спросил Мерло.

– Нет подвоха, – сказал редактор, но подвох был.

Два часа по разбитой дороге и тупик. Деревня за рекой. Пересечь поле, найти лодку, не заблудиться в лесу… А в конце оказывается, что долгожитель умер.

Мерло помялся возле покосившегося дома, сделал несколько фотографий плетеной изгороди, амбара, картофельного поля, которое долгожитель исправно обрабатывал до самой смерти, свежего могильного холмика, вернулся в редакцию и честно потратил на статью три с половиной часа, в конце предложив жителям города устроить сбор средств для установки надгробия на могиле долгожителя.

Мерло работал почти до полуночи, а утром, прочитав статью, редактор велел ему удалить заключение, где предлагалось собрать средства на надгробие.

– Почему нет? – спросил Мерло.

– Потому что в этом году мы уже собираем средства для реконструкции женского монастыря и центрального храма, – сказал редактор.

– И много собрали? – сквозь зубы спросил Мерло.

– Вот и узнай, – сказал редактор и широко улыбнулся.

Мерло вернулся в свой кабинет и долго пытался дозвониться до оставшегося в большом городе друга, который торговал подержанными автомобилями. Он готов был умолять, унижаться, лишь бы редактор получил свою машину и оставил его в покое. Но номер друга сменился, а в справочниках Мерло так и не смог найти адрес нужного авторынка. Да и не помнил он уже, как назывался тот авторынок.

– Может, мне продать редактору свою машину? – спросил Мерло, когда подвозил Джафит после работы домой.

– Сомневаюсь, что ему нужна твоя машина. Ему нужна своя машина. Понимаешь?

– Хочу напиться.

– Ты не пьешь.

– Тогда обожраться а-лисом, подключиться к нейронному модулятору и послать все к черту.

– Где ты найдешь а-лис в этом городе?

– Ну тогда я не знаю.

– Можешь просто пригласить меня вечером на свидание.

– На свидание?

– Ну да. Если, конечно, ты не забыл о том, что это, пока жил в своем большом городе.