Читать книгу - "Отражение мертвой любви - Максим Юрченко"

Чувствуя, что глаза намокли, и я вот-вот поддамся эмоциям, я напрягся и попытался сосредоточиться на чем-то другом. Ева была обворожительна. Без маски злого демона, она выглядела бесподобно. Возможно, вино стало тому причиной, но все же я никак не мог оторвать от нее глаз.

Изящная. Тонкая. Грациозная. Серое платье, скрывающее кожу, сплошь покрытую татуировками, придавало загадочности образу. Смотря на ее полные губы, я вспоминал, как наслаждался ими во сне. Видимо та медсестра все же была сновидением.

— Знаешь, — я невольно посмотрел на выпирающую грудь Евы. — А почему ты все время скрываешь свои тату?

— Потому что и они в свою очередь скрывают кое что.

— Интересно…

Я чувствовал, что уже пьян. Мандраж после погони в лесу отступил. В голове крутились слова Влада о том, что пора вернуть старую жизнь, но глядя на Еву, я понимал, что не смогу этого сделать. С первого ее слова, произнесенного на «Безумии», я стал пленником этой женщины с глазами демона.

— Что там? — спросил я, показывая на плечо. — Что скрывают тату?

Ева пододвинулась на стуле поближе. Хотя ее взгляд оставался кристально трезвым, по движениям было видно, что она пьяна. Пальцы коснулись моей руки, и положили ее на ворот платья. Она развернулась, убрала прядь каштановых волос, показав замочек. Я с глубоким дыханием наблюдал за тем, как она плавно двигается. Каждый жест, как в театре. Запах парфюма, проникающий глубоко внутрь. Я хотел впиться в нее и заставить кричать от наслаждения.

— Ну же, Кирилл, смелее.

Я взялся за замок и медленно потянул вниз, смакуя каждый миллиметр. Ее спина немного изогнулась, словно получая наслаждение от того, что освобождается от оков серой ткани. С каждым новым сантиметром мне открывалось изображение. Разные узоры переплетались между собой, сливаясь в нечто невообразимое. Черный, красный. Из этих цветов смерти складывалась картина, заставляющая погрузиться в транс. Линии казались настолько искусными и четкими, что я даже не смог бы вообразить, как можно было бы сделать еще лучше.

Идеально. Именно это слово пришло в голову.

Как художник, я смотрел на изображение издалека, пытаясь познать весь замысел творца. И могу сказать, что ему определенно удалось меня поразить.

— Нравится? — спросила Ева.

— Шутишь? Это же произведение искусства!

— Посмотри внимательнее.

В голосе Евы явно слышалась грусть. Я приблизился к изящной спине и тут до меня дошло. Этого просто не может быт! Как? Из-за чего?

— Теперь я не кажусь тебе произведением искусства?

Ева попыталась застегнуть замок платья, но я остановил ее, коснувшись руки.

— Не надо, — сказал я.

Приблизившись вплотную, так близко, что она могла чувствовать мое дыхание на спине, я разглядывал сотни шрамов, спрятанных под краской мастера. Их было настолько много, что я не мог поверить собственным глазам. Кто сделал с ней это? Что случилось? Маленькие бугорки заходили друг на друга, пересекаясь между собой и вновь растворяясь в следующих рубцах. Шрамы пленили не меньше самой татуировки. И если присмотреться, то они создавали собой композицию, пускай и настолько больную, что не каждый сможет выдержать.

Тело Евы дрогнуло. Думаю, она заплакала. Но когда ее черствые руки застегнули платье, и она повернулась ко мне лицом, то в ее глазах не было ничего, кроме льда.

— Еще увидимся.

Ева поднялась со стула и, пройдя мимо меня, не сказав больше ни слова, покинула квартиру, оставив еще больше вопросов. Кто эта женщина? Почему мне кажется, что я знаю ее?

Почему я не могу думать ни о чем другом…