Читать книгу - "Московский лабиринт - Олег Кулагин"

Проснулась я в липком поту. Часов около десяти утра.

Едва успела принять душ, как появился вежливый охранник и попросил следовать в гостиную. Не сказал зачем. Но я и сама догадалась.

Вероятно, Чингиз извлёк откуда-то из своих арсеналов того самого, загадочного «пьяного стрелка». И теперь неведомое медицинское светило собирается поставить мне диагноз.

Минут десять я ждала в гостиной. Совершенно одна. Охрана, если и находилась вблизи, наверное, была предупреждена и не мозолила глаза. Но скрытые видеокамеры здесь, скорее всего, имелись. Пускай наблюдают. Мне нечего скрывать. Вот только я не отказалась хотя бы от стакана чая.

Будто в ответ на эти мысли появился сам Чингиз с подносом. Сервис высшего уровня. На подносе был лёгкий завтрак.

Чингиз извинился, и я снова осталась в гордом одиночестве. Этим утром, несмотря ни на что, аппетит у меня был. Я неторопливо позавтракала. Потом посидела на диване, разглядывая дворик за окном. Во дворике – ни души. Только ветер шевелит листья старых лип.

Я зевнула. Телевизора и терминала нет. Понимаю, они не хотят, чтобы я знала новости. Но почему здесь нет хотя бы видео? Тошно и скучно сидеть, уставившись в потолок. Когда же явится этот доктор? Через час или через два? Или, может, вообще не сегодня?

Интересно, дверь в коридор они заперли? Я встала с дивана и в нерешительности остановилась.

Нет, даже пытаться не стану. Ещё с перепугу подумают, что я хочу сбежать.

Но сидеть без дела нету мочи. Надеюсь, Чингиз не станет возражать, если я исследую его апартаменты?

В столовой уже была, в ванную тоже заглядывала. А куда ведёт эта изящная лестница с дубовыми перилами? Посмотрим.

Неторопливо начала подниматься. Никто не сделал никаких попыток меня остановить.

На третьем этаже размещалась библиотека. Стеллажи от пола до потолка. Но самое интересное – здесь я была не одна. На диванчике с книжкой в руках лежал незнакомец.

Вежливо кашлянула. Плотный мужчина опустил книгу, и наши взгляды встретились.

– Привет! – расплылся он. – Меня Грэй зовут.

– Привет.

На вид ему лет сорок с небольшим. Чёрно-серебристая щетина вот-вот превратится в бороду. В одежде и прическе – та особенная расхлябанность, которая считается хорошим тоном у хакеров или особо продвинутых «чайников». А ещё – бледность человека, мало бывающего на свежем воздухе.

Я прочитала название на обложке его книги – «Сердца и моторы». Вещь старая, но культовая в околосетевой среде.

– Ты – девушка Чингиза? – спросил, убирая ноги в кроссовках с дивана и как бы приглашая меня сесть рядом.

– С чего ты взял?

– Ну, у Чингиза всегда самые красивые девушки.

Невольно улыбнулась в ответ и покачала головой:

– Я… лишь в гостях.

– Здорово! Значит у меня тоже есть шанс.

И не сразу поймёшь, шутит или всерьёз… Смелый. Неужели его не успели предупредить насчёт меня? Ну и хорошо. Хоть какое-то разнообразие в суровых буднях.

– Ты тоже в гостях?

– Не совсем… – замялся Грэй, – скорее я здесь работаю.

Ага, вероятно, один из программеров Чингиза.

– Нравится? – кивнула на «Сердца и моторы».

– Это ж классика, – снова расплылся он. Улыбка была приятная. И лицо – располагающее к откровенности. В каждой хорошей кампании бывают такие – не очень серьёзные, но здорово скрашивающие жизнь окружающим. Вечные юноши, которые не хотят взрослеть.

Господи, как давно я не жила нормальной жизнью…

Скользнула взглядом вдоль стеллажей. Пёстрая подборка. Вверху книги по математике, физике, химии. Ниже – художественная литература. Много фантастики. Почти полностью – старая серия «Звёздный лабиринт».

Я взяла одну – «Господин космоса». Тоже классика. Полёты к звёздам, поединки с утончёнными злодеями, великое будущее человечества… Мне было лет десять, когда я впервые прочитала. Словно в другой жизни… Да, мы мечтали о будущем. Но однажды будущее само рухнуло на нас. И совсем не такое, как в книгах.

– Как ты думаешь, где он сейчас?…

– Кто? – не понял Грэй.

– Автор.

– Бог его знает, – пожал плечами. – Да и потом, книги обычно интереснее тех, кто их пишет…

Может, это и верно. Иногда мы слишком много хотим от людей. Особенно от писателей. А они – такие же, как все. И ничего не могут изменить в этом мире. Разве что добавить в мир чуточку ярких красок…

– Наверное, он всё-таки погиб… – вздохнула я. – Был бы жив, мы бы о нём услышали.

– Ты так считаешь? – В голосе – что-то вроде насмешки.

Я удивлённо подняла глаза. Нет. Показалось. Ничего не разобрать за внимательным прищуром.

– Сеть слухами живёт… – уточнила я. – А он – не из тех, кому нечего сказать.

– Может быть… – согласился Грэй. – А тебе действительно нравятся его вещи?

– Не знаю… Давно не заглядывала. Слишком давно…

– Понимаю, – серьёзно кивнул он. – Это книги из прошлого.

– Наверное…

Вон ту, в пёстрой обложке, я так и не успела дочитать…

В общаге не было электричества. Ещё с начала бомбёжек.

Мы сидели вокруг самодельного светильника и жевали хлеб с водой. Светильник был заполнен дрянной солярой и безбожно чадил. В тусклых отблесках пламени буквы сливались в серую массу. Но я не откладывала книгу. Просто чтобы не думать о еде. Положенную по карточкам тушёнку мы прикончили ещё вчера.

– Испортишь глаза, Таня, – сказал Женька и захлопнул книгу. Пододвинул мне треть от своей горбушки.

– Не надо…

– Надо. – Он добавил к хлебу кусочек сахара. Оглянулся на ребят и вдруг предложил: – А давайте махнём в Питер!

Я потянулась к пёстрой обложке и одёрнула руку.

Нет.

– Чужие истории пусть останутся чужими, – кашлянул Грэй, – отдельными от воспоминаний…

Я повернулась и с иронией глянула в его зрачки. Странный мне попался программер… Не по годам развитой мальчик.

Грэй поскрёб щетинистый подбородок:

– Слушай, а ты ведь не представилась!

– Татьяна.

– Хорошее имя. Пива хочешь? – Он кивнул на пару банок, дожидавшихся на журнальном столике. Фирменный напиток сетевиков.

– Не-а, не люблю пиво.

– Правильно. Я его тоже ненавижу. И если где найду – уничтожаю! – Он схватил банку и осушил её в один глоток. – Потом таким же бодрым тоном сказал: – Раз ты пива не пьёшь, переходим к следующему этапу.