Читать книгу - "Бутлегер и его пес. - Александр Башибузук"

Полиция ограничилась стандартными отговорками, мол, никаких комментариев пока идет расследование, а мэр высказался в своем обычном стиле: туда им и дорога.

Что не могло не радовать. Впрочем, обольщаться я не собирался. Итальянцы далеко не дураки и обязательно реализуют полученную информацию. К тому же, в полиции у них полно своих людей.

Пока читал, в голове полностью сложился план действий. Перебазирование на другую квартиру перенес на ночь, слишком уж нас демаскировал Мусичка, а сам решил заняться неотложными делами.

Мора натащила мне достаточно подержанной одежды и сменить облик удалось без труда. Войлочная матросская куртка, растянутый свитер, кепка, мятые широкие штаны и грубые, порыжевшие от времени ботинки — теперь я ничем не отличался от большинства завсегдатаев биржи труда. Разбитая морда и щетина подчеркивали сходство.

Сначала я отправил несколько телеграмм и оставил пару объявлений в городской газете, а потом, после долгих раздумий, решил встретиться с человеком из полиции, назначенным суперинтендантом Коллинзом для координации действий. Присутствовала очень большая вероятность того, что меня на этой встрече и повяжут из-за вчерашнего бардака, но я все-таки решил рискнуть, так как без смычки с копами мне никак не обойтись. Особенно после того, как прибудут подкрепления из Монтаны.

Встречу я назначил в одной из наших квартир, используемых для конспиративных встреч и для других разных нужд. Окрестности я знал прекрасно, поэтому для начала добрых полчаса рысил вокруг проверяясь на предмет засады и, изучая маршруты возможного отхода.

После чего, забрал из тайника ключ, но в квартиру не стал входить и поднялся этажом выше.

Примерно за полчаса до назначенного времени, на лестнице послышались неторопливые шаги.

Я скользнул вниз и приставил к затылку худого мужчины остановившемуся напротив квартиры пистолет.

— Тихо…

Мужик не издал ни звука.

Я открыл дверь и втолкнул его внутрь.

— Мордой к стене, руки вверх…

Мужик кивнул и очень знакомым мне голосом прогнусавил:

— Надеюсь ты не убьешь меня прежде, чем мы поговорим, Бенни?

Я рывком обернул его к себе и невольно опустил пистолет.

Невообразимо занудное выражение на худом вытянутом лице, крупный мясистый нос и такие же губы, очки с толстенными линзами и большая бородавка на подбородке.

Это был Фредди Нейман, сын лавочника из Бьютта Соломона Неймана, один из моих товарищей детства, получивший за свое жуткое занудство и вечные сопли кличку «Сопля».

Признаюсь, увидев Фредди, я одновременно обрадовался и насторожился

Дело в том, что в детстве, мы жутко тиранили Неймана и сейчас, он мог вполне отыграться на мне.

— Сопля?

— Ага, это я! — Фредди хлюпнул носом и состроил на лице радостное выражение.

— Иди сюда, дружище… — я притянул его к себе, обнял, а потом опять оттолкнул к стене. — Но как ты оказался здесь? Ты что, работаешь в полиции?

— Угу, старший детектив Нейман, — Фредди несколько раз кивнул. — Меня назначили для связи с тобой.

— И ты знал, кто такой на самом деле Бенни Вайт?

— Конечно, — спокойно ответил Сопля. — Я за тобой уже давно наблюдаю.

— И не сказал никому?

— Нет, конечно, — пожал худыми плечами Фредди. — А зачем? Ты же мой друг.

Вот тут мне стало немного стыдно…