Читать книгу - "Ретро Бит 1-10 - Сева Сотх"

такое вообще поверит? И я все еще не знаю, не нелегал ли я. Америка, может, и стопроцентно не райский сад, каким ее рисует пропаганда загнивающего запада, но всяко не Мексика и не Гватемала. Или откуда еще на американщину мигранты ползут с такой силой, что на границе стену строить пришлось?

Может быть, монетку кинуть? Так у меня даже ее в кармане нет. Только куцая связка ключей в шортах нашлась, с брелком «216». И что это за цифры? Номер квартиры? Очень хорошо. В каком доме и на какой улице? Чисто по логике, сильно далеко отсюда быть не должно, раз не-я на ржавом лисапете доехал. Так налево или направо?

Решил проблему иным способом. Присмотрелся к следам пыли на обочине. Вот! Нашел! Отпечатался велопротектор. По его направлению получается… голова все еще гудела, но мне налево. Внутреннего сопротивления от мудрого и опытного «себя» не получил. Что, любил налево сходить? А не помню!

Ехать мне пришлось навстречу движению, что не так и плохо. Автомобильные фары, конечно, слепят, но хотя бы тарана в спину ожидать не приходится. Педали моя новая тушка крутила бодро. Прямо как у бабушки в деревне, когда я мог уехать еще утром и катить по грунтовке, пока не надоест и вернуться только к обеду, получив по шее.

Машин поначалу шугался, дальше привык. Обочина широкая, а специально ребенка давить никто не будет. Никто нормальный, я имею в виду. Катил, катил, катил, размышляя, что мне делать дальше и «как нам обустроить Рабкрин», то есть, как быть и почему «жить хорошо, а хорошо жить — еще лучше», пока встречная машина не мигнула мне дальним светом. Заниженный такой силуэт. Я послушно принял влево, пропуская авто мимо. Ага, размечтался!

Автомобиль затормозил прямо напротив меня. Баа, какое ретро! Настоящий лоурайдер-пикап, снова наводящий на нехорошие мысли о Грув Стрит, Большом Смоуке и прочих персонажах из игры, исследованной десятилетия назад до последнего закоулка. Я даже все граффити чужих банд тогда закрасил попросту ради того, чтобы закрыть гештальт.

Из машины выскочил наружу весь забитый наколками латинос в белой майке, с волосами зачесанными назад и залитыми лаком. Точно такой же, как те, от которых мне досталось. Здоровенный, накачанный, с красной рожей и пивным перегаром. Не сильно старый, моложе тридцати. Что, решил вернуться и добить? Нет, глупость.

Бычок схватился за руль велосипеда с такой силой, что, казалось, сейчас погнёт или переломит и принялся орать. Морда красная, вены на шее вздулись настолько, что стали толщиной с палец.

В матерно-ругательной тираде на испанском с маленькой примесью английского я ничего не понял. Ну, кроме того, что я как минимум трижды кавалер титула «пендехо» и многократно «факинг», а еще «каброн», «бабосо», «тарадо» и «гран пута». Вот последнее обидно. За что бабушку-то? Или «гран» по-другому с языка конкистадоров переводится? Да фиг его знает, я и то, что «трахес» — это «костюм» знаю только потому, что мы с одноклассниками в шестом классе над этим ржали. Похоже, не таким и умным я был.

Единственной хорошо понятой фразой стала «Посмотри на себя, у тебя не рожа, а котлета для бургера». После нее у меня в животе забурчало. Бургеры я раньше очень даже жаловал. И «не-я», скорее всего, тоже. Реакция тела, чтоб ее.

— Кристобаль, пендехо! Кидай велик в кузов! Андале! Тащи свою задницу внутрь! — выкрикнул наконец-то латинос.

Он не-мне вообще кто? Отец? Сомнительно, слишком молодой. Скорее всего или старший брат, возможно, двоюродный, или дядя. От его ора как-то даже тепло на душе стало. За «не-меня» кто-то волнуется. Смутно припоминается, что на настоящего меня некому орать было, кроме тимлида. И имя. Я теперь знаю, как «не-меня» зовут. Кристобаль. Как-то слишком вычурно, сократим до «Крис».

Глава 2

Иного выбора, кроме как погрузить велосипед в кузов пикапа, стараясь быть аккуратным и не поцарапать краску, у меня и не оставалось. Осторожничал не столько потому, что старшак будет орать, а из природной аккуратности. Машина явно ретро. Не разбираюсь в американской классике, но похоже, что годов семидесятых.

— Да что ты там тормозишь, чавало? — на этот раз беззлобно поторопил громила, пока я ковырялся. — Быстро свой зад в тачилу.

Залез через пассажирскую дверь и немного прифигел. Вместо отдельных сидений для водителя и пассажира — фиолетовый велюровый диван с простежкой. Как в гостиной. А ремни безопасности? Их нет? Ну да, крутые гангстеры клали на гравитацию, инерцию и прочие «ботанские» штуки. Они просто кайфуют от поездки на мягкой сидушке и того, что их… как там по-испански «задница»… не зарабатывает себе геморрой.

Рычаг переключения передач? Он на руле. Я такое решение раз или два в старых «Волгах» встречал, когда те еще попадались на дорогах в девяностых.

Постарался угрюмо заткнуться, как будто в чем-то на самом деле виноват. Но дело не совсем в том. Просто… я не могу говорить вот так, как он. Мой английский, с сертификатом уровня B2, который я учил в школе, институте и безбожно дорогих онлайн-курсах — это совсем не то, чего ожидает услышать от младшего брата «король улиц». Да еще и с русским акцентом, наверняка. Я с ним долго и упорно боролся и неизменно проигрывал эту борьбу.

Что подумает грозный гангста, когда пацан на его нотации начнет отвечать со «смешным и пародийным» акцентом? В лучшем случае — подкрепит внушение зуботычиной. Смогу ли я подражать его «испанскому» говору? Стопроцентно нет. Да я и десятой доли их бандитского слэнга не знаю, точно так же, как «бычок» не поймет русского жаргона. А потому улыбаемся и машем. То есть наоборот — молчим и не шевелимся. Авось при свете дня неумение говорить по-человечески сойдет за чудачество малолетки, а не насмешку.

Места внутри салона много. Казалось, при желании на диванчике и трое поместятся, совсем немного потеснившись. Здоровяк, правда, из этого «много» занимал значимую часть, развалившись с широко расставленными ногами, как в автобусе или поезде метро, а не за рулем. Еще и закурил. Надеюсь, честный, хоть и