Читать книгу - "Играть, чтобы жить - 10 - Дмитрий Рус"

Судя по счетчику интерфейса я болтаюсь в Великой Пустоте уже третьи сутки. Однако время здесь не линейно, и так и норовит подсадить в голову зародыш безумия. Вроде как задумаешься буквально на секунду, глянешь затем на таймер - а там минутная стрелка намотала с десяток кругов. Либо наоборот. Провозишься с сортировкой памяти несколько часов - а циферблат замер как заговоренный, будто на старой фотографии.

Пустота, словно ржавчина, медленно подтачивает душу. Растягивая пытку она отщипывает от тебя по кусочку, питаясь воспоминаниями формирующими личность. В конце концов останется лишь девственно чистый разум младенца, готовый к очередному кругу перерождения. Правда, для богов сделано исключение - наш режим хардкорный - до первой смерти.

Чертов баланс… кому многое дано, с того и спрос соответствующий.

Я привычно читерю. Если не можешь предотвратить - возглавь. Поэтому я сам подкармливаю стихию, аккуратно отщипывая от воспоминаний самое стыдливое и бесполезное. Остальное же бережно распихиваю по виртуальному дворцу памяти.

На Земле, рекорд по запоминанию принадлежит японцу, способному назвать более сорока тысяч цифр числа “Пи” после запятой. В моем дворце локаций примерно столько же, каждая из которых содержит сотню мнемонических точек. Я все же бог…

В перерывах я занялся рыбалкой. Клюет не очень - Пустота на то и пустота. По сравнению с ней, даже космос забит материей под завязку. Хотя на самом деле плотность той же туманности Ориона - самой яркой туманности на нашем небосводе - меньше миллиграмма вещества на сотню квадратных километров.

За три прошедших дня я выловил лишь несколько чужих осколков воспоминаний. Теперь я могу исполнить ритуальный танец Рождения Третьего Птенца - дар от какой-то канувшей в лету крылатой расы. Могу поздороваться на языке разумных камней - правда, на это уйдет порядка тысячи лет. Ну и в совершенстве овладел регламентом ТО-10.000 для седьмого монопривода солнечного паруса легкого внутрисистемного корвета. Бесполезно - но азартно и не так скучно. Заодно и мысли дурные в голову лезут. Ведь страшно…

Предположу, что другим душам проходящим процесс очищения в Пустоте было не так комфортно как мне. Божественный статус имел и плюсы. Очки веры на балансе неторопливо крутились вниз, отсчитывая расходы на защиту от внешней среды и регенерацию души. С текущими запасами я продержусь не одну тысячу лет. А учитывая наличие честно сворованного накопителя Стоединого - цифру можно умножать на три порядка.

Для теста я даже попробовал творить материальные предметы, с замахом на полноценные чертоги и нормальное тело. В принципе - получалось. Но Первостихия настолько агрессивна, что защита любых поделок требует колоссальных расходов веры. Отложил эту тему до будущих времен. Если почувствую что разум поплыл, то психану - призову Гумунгуса, ускорю его до пары световых и помчусь исследовать окружающее пространство. Вдруг и у Пустоты есть мягкое подбрюшье, в которое можно ткнуть острой алебардой? Авось стошнит стихию, срыгнет меня в реал…

Ну а пока мозги на месте - я лишь запланировал на будущее рекреационные мероприятия. Раз в десять лет создавать уютный кабинетик, обильный стол с наркоманский оливье и юную Натали Портман, в качестве безотказного гостя.

Вот так, хорохорясь и поплевывая в вечность, я готовился к бесконечно долгой смерти. Умер так умер. Из Пустоты, как и с Дона - выдачи нет. Раз меня не откачало в первые сутки, значит брательник не справился и тоже откинул свои божественные копыта…

Однако на третий день интерфейс мигнул, и чуток подлагав, выдал рябящее сообщение.

Активация пророчества: “И будет у него названный брат-близнец, вскормленный молоком его матери. Имя ему - Лаит и лик его Второй. И умрут они - в один день”.

Внимание! Светило Друмира покинуло небосклон. Ваш названный брат жив - вы будете реинкарнированны в месте своей силы. Ожидайте воскрешения через 10...9...8…

Таймер неспешно отсчитывал секунды, когда Пустота вдруг содрогнулась, и неохотно вздохнув, уступила место кусочку упорядоченного. Душа очередного несчастного проявилась буквально на расстоянии вытянутой руки. Мощная сверкающая аура - явно не простого смертного - захлестнула меня своими протуберанцами. И столько в ней было знакомого, столько родного! От тепла материнских рук, до крупиц веры моих последователей!

-- Брат…

-- Брат! - выдохнули я синхронно.

Младший вжался в мою душу, окатив меня эмоциями потерявшегося щенка. Пытаясь обнять, расплакаться и выговориться одновременно. Связанные судьбы свели нас вместе, подарив короткие секунды на встречу.

При контакте родственных душ невозможно обмануть. Мы мыслили и чувствовали как единый механизм, забивая в два потока эфир словно пара раций с совпавшей частотой.

-- Старший, прости!

-- Младший, извини… - меня тяжелым прессом давили эмоции - от счастья обретения, до рвущей жилы вины перед бестолковым пацаном, что рос без старшего брата. Я не имел возможности вступиться за него, я не служил надежным щитом, я не помогал советом в трудную минуту.

Сам, все сам… такой же одинокий, как и я, такой же ершистый волчонок с умными глазами. Так же мечтающий иметь брата…

5… 4… 3…

-- Время брат! - тревожно воскликнул я. И тут же встрепенулся, - Ты погиб?! Какая тварь?!

Меня захлестнуло ускоренной перемоткой чужих воспоминаний. Наемники! Эх, мало я вас потрепал! За Младшего - порву в клочья!

-- Погиб, но это не важно… Главное - я продержался до заката, я смог, смог, брат!

-- Ты молодец!

-- Старший, возьми! И прости, мир твой по праву, я не хотел!

-- Я знаю, младший, я знаю…

Росток Друмира переместился в мой инвентарь. Любая микровселенная населенная миллионами разумных со временем неизбежно обретает зачатки сознания. Количество переходит в качество, искра Творца множит потенциал и мир начинает осознавать себя. Вот и сейчас я почувствовал как срезанный с Древа лист настороженно щупает окружающее пространство. Вот он узнал меня и одарил волной удовлетворения и благодарного тепла. Со мной ему нравилось больше, чем с Младшим. За пазухой у недавнего смертного Друмир чувствовал себя безопасней. Для меня он - Родина, за которую можно и должно умереть. Отступать некуда, внутренний “Приказ 227” - “Ни шагу назад!”