Читать книгу - "Шанс? Жизнь взаймы - Василий Кононюк"

– Вот смотри, пять монет вам на дорогу, Ждане еще три дал – хватит, еще и останется. Вот тебе еще три монеты: пойдешь завтра на базар, потратишь – теплых вещей, припасов немного на дорогу прикупишь. Я с утра коня и воз вам куплю, там встретимся, погрузишь то, что купишь, обоз найдешь, что с понедельника в дорогу выступает, и возом домой поедешь. В понедельник с утра с обозом в дорогу. Еще раз скажу. С постоялых дворов только с обозом ехать. Сидите на месте, пока попутчиков не найдете. Татей зимой нет, не их время, зато волков полно голодных: на одинокую лошадь и днем нападут, пропадете ни за грош. В Черкассы приедете – я уже вас ждать буду. Так что будь здорова, Любава, завтра свидимся.

– Поздно уже, казак. Зачем тебе людей будить. Переночуешь у нас на лавке, места хватит, а с утра пойдешь.

Ее голос стал ниже, когда она произносила эти слова, в нем появились ноты и вибрации, проникающие прямо в спинной мозг, минуя сознание и все ментальные щиты, которые мне удалось выстроить. Как пятнадцатилетний школьник, я боялся поднять глаза и встретиться с ней взглядом и боялся открыть рот, чтоб не выдать себя голосом.

Она была первой женщиной этого мира, прорвавшей ткань затянувшегося сновидения, живой и желанной, к которой тянуло, как к огню, неодолимо. Но память, услужливая память уже листала страницы моей жизни, выхватывая примеры таких же чувств и такой же неодолимой тяги. Она пролистывала страницы дальше, до той, в которой с размаху били по открытой душе, обучая кровью, что открываться можно, либо когда сердце уверено на все сто, либо хорошо подумав большой головой: остальные части тела слушать категорически запрещено.

Собравшись с мыслями, взглянул в ее глаза, вновь ставшие цвета темного золота. Я смотрел в них долго, пока не увидел в них не уверенную в себе женщину, а сомневающуюся девчонку, не знающую, что ей делать со всем свалившимся на ее голову. Поцеловав ее в щеку, тихо сказал:

– Не бойся, Любава, теперь все будет добре, я не дам вас в обиду. А как до нас доберетесь, устроитесь, так и забудете про все.

Она вдруг расплакалась, прижавшись лицом к холодному железу на моей груди. Едва касаясь ее головы, гладил золотые волны ее волос.

– У вас такие же люди, как везде, Богдан. Люди – они другими не бывают. Не обещай того, чего быть не может.

– Бояться вас будут, дураки везде есть, и Мотрю боятся, но никто слова плохого не скажет и пальцем не тронет. А лечить обучитесь – так в почете жить будете.

– А когда неурожай, когда голод, когда скотина падет – тогда кто у вас в том виноватый? Рано или поздно везде нас беда и попы найдут…

– Мы люди оружные, больше от добычи, чем от земли, живем, когда недород, в другом месте хлеб купим и гречкосеям своим с голоду помереть не дадим. А в походе, во всех бедах – не вы, атаман виноватый.

– Как же они живут, атаманы ваши?

– По-разному… плохой атаман долго не живет…

– Вот я тебе о том и толкую: люди – они везде одинаковы.

Внезапно ее настроение поменялось, она лукаво улыбнулась и толкнула меня в грудь:

– Иди снимай свое железо. Что думаешь – довел бабу до слез, и все? Так просто я тебя не отпущу. Хватай другую лавку, тащи к той, что возле стены.

Она была горячей и страстной, свежей, как ключевая вода, уста ее были слаще меда, ее высокая грудь оставалась единственной прохладой среди жара наших тел…

Даже в Библии Соломон умудрился похожие слова написать. У нас не было фруктов, было только вино, мы изнемогали от этой ночи, и только грусть иногда остро колола мое сердце: я знал – такого больше у нас с ней не будет…

Воистину во многом знании – многие печали. Слишком многие…

Как точно сказал поэт:

Захочеш ще, як Фауст, ти вернути дні минулі,

та знай, над нас боги глухі, над нас, німі й нечулі[6]…

Второй молодости не бывает, даже если тебе дали второе тело. Молодость – это чистый белый лист бумаги, на котором ты пишешь, а потом стираешь, стираешь и вновь пишешь. Если вначале твои строки ярки и контрастны, то со временем бумага сереет – и уже не разобрать, что на ней… поэтому все песни о первой любви сочиняют, а не третьей или пятой. Иногда еще о последней любви песни пишут, но это можно отнести к случаям острого старческого склероза. Память отказала – и все у тебя как в первый раз.

Когда мы, вернувшиеся с седьмого неба обратно на землю, лежали, прижавшись друг к другу, она тихо сказала:

– Чудной ты, Богдан, лицо не бритое ни разу, а глаза – как у деда старого. И любишь меня, будто это в последний раз.

– Завтра побреюсь, у меня теперь кинжал персидский с добычи есть – раз голову бреет, то и лицо не подерет. А день каждый последним стать может, на все Божья воля. Остальное тебе Мотря расскажет, если захочет, она про меня все знает – больше, чем я сам про себя знаю. Давай поспим чуток, завтра день трудный, даст Бог, не последний.

– Ну вот, поведал один. Теперь спать не смогу, так дознаться про все хочется.

– Спеть тебе колыбельную?

– А ну спой.

– «…Тебя, когда ты дремлешь, засыпая, я, словно колыбель, качать готов…»[7]– попробовал на ходу сымпровизировать.

– Господи, какие ты бесстыдные песни поешь… – Эта оценка моего поэтического компилирования была для меня совершенно неожиданной. – Но слово дал – давай качай меня. А на чем ты меня качать будешь? – лукаво спросила неугомонная молодая женщина с таким нежным именем. Именем, пережившим века и все церковные издевательства над славянской культурой и над славянскими именами.

– На руках, конечно.

– Не, на руках умаешься, добре думай…

Встав затемно, в свете лучины я одевался, и при взгляде в ее странные, меняющие свой цвет глаза мне было и радостно, и грустно. Радостно оттого, что эта ночь соединила меня с этим миром, он стал более реален, в нем появился объем, я уже не чувствовал так остро своего инородства.

Отчего мне было грустно – это объяснить нетрудно… ведь знаний в голове за ночь не убавилось… Любка моя вспомнилась, ее черты смешались в голове с чертами этой женщины – и стало грустно, что так может быть. Для радости причин не сыскать, а для грусти их полно вокруг нас. «Прощай же? Грусть/И здравствуй, грусть/Ты вписана в квадраты потолка…»[8]– кажется, такое сравнение придумал поэт.

– Давай вставай, а то сейчас уснешь и базар проспишь, а мне сюда на телеге ехать недосуг, дел много.