Читать книгу - "Кибердемоны. Призрак - Дмитрий Зимин"

Шрифт Брайля для живущих во тьме.

И она повела его длинными каменными коридорами, в которых через неравные промежутки горели тусклые лампочки. Навстречу, быстро но без паники, двигались люди. В их руках были автоматы, пистолеты, связки светошумовых гранат, те самые машинки, что стреляют резиновыми кубиками…

Мирон никогда не видел столько оружия. Мать вашу, он ВООБЩЕ никогда не видел оружие в Минусе! А здесь его было столько, что можно вооружить небольшую армию – что, похоже, на самом деле и происходило.

– Эй, надеюсь, кипеш не из-за меня? – спросил он, притронувшись к плечу Мелеты.

Та только коротко мазнула по нему взглядом, и всё.

Значит, из-за меня. Или Платон решил замутить дымовую завесу. Чтобы я мог свалить… Так что, как ни крути – виноват я.

– Ты это, извини, – сказал Мирон, подстраиваясь под быстрый шаг девушки. Ноги у неё были длинные, затянутые в узкие чёрные джинсы, и мелькали быстро-быстро.

– За что? – бросила она не оборачиваясь. Хвостик – бойцовая рыбка торчал воинственно, а маленькие розовые уши, прозрачные, когда на них падал свет лампочек, чуть заметно подергивались.

– Это я вас втянул. Точнее, мой брат. Он никогда не думает о других.

Мелета бросила на него еще один быстрый загадочный взгляд.

– Плохо ты знаешь своего брата, – сказала она.

– Да ну? – Мирон еле за ней поспевал. – Может, просветишь меня?

– Он – Бодхи. Он вывел нас из тьмы.

Такая же чушь, какую несли чёрные в той тачке. Мирон порылся в памяти. С санскрита бодхи – пробуждение. Использовалось вместе со словом саттва – существо…

Бодхисаттвами звали людей, которые стремились спасти от страданий других. Иными словами, пожертвовать собой.

– Извини, мы об одном и том же Платоне говорим? – спросил Мирон. От быстрой ходьбы он уже немного задыхался, от бесконечной каменной кладки рябило в глазах, а лампочки над головой мигали всё более тревожно. – Похож на меня, только зацикленный на своих фишках и заносчивый.

– Никто не видел Бодхи, – отмахнулась Мелета.

– Откуда вы тогда знаете, что это он?

– Знаем, и всё.

И тут погас свет.

– Стой, где стоишь, – приказала девушка. Его ладонь нащупала тонкая твёрдая ладошка. Сжала, и не отпустила.

– Опять генератор? – шепотом спросил он. Почему-то в темноте говорить громко казалось неправильным.

– Нет. Это наши отключили ток.

– Зачем?

– Ты дурак, да? Мы в темноте видим, а враги – нет.

– Значит, у тебя модифицированные глаза, – подтвердил свою давнюю догадку Мирон.

– Они здесь ни при чем, – усмехнулась Мелета. – Чтобы видеть, нужны фотоны. А мы слишком глубоко под землей.

– И как мы тогда не заблудимся?

– Я читаю стены, дурачок.

– Слушай, перестань надо мной глумиться! – он вырвал руку. – Я тебе не пацан какой-нибудь.

– Стой где стоишь, – в голосе Мелеты была паника.

– Да какого хрена! Чего ты раскомандовалась?

Руку вновь нащупала твёрдая ладошка, а рядом с лицом он почувствовал тёплое, чуть пахнущее тушенкой и сгущенным молоком дыхание.

– Если ты потеряешься, то можешь оказаться в той части катакомб, в которых никого нет, – шепот был горячий, и по спине Мирона пробежали мурашки. – Там никогда не горит свет, нет никого, кроме крыс и сумасшедших людоедов. Ты будешь блуждать, пока тьма не выпьет твою душу, пока ты не сойдёшь с ума и не начнёшь бросаться на всё, что шевелится и пить кровь… Если ты на этом настаиваешь – я отпущу твою руку. Ну так как?

– Хватит меня пугать, – он вцепился в ладонь Мелеты так, будто это была последняя соломинка. – Пошли давай.

Другие люди перестали попадаться задолго до того, как погас свет. Сейчас они брели в темноте и в полном одиночестве.

– Как ты читаешь стены? – через пару минут спросил Мирон.

Брести в полной тьме, слушая только шорох шагов и дыхание, уже не было сил.

– Потрогай, – попросила Мелета и поднесла его пальцы к стене.

Шершавый камень, тонкие стыки… А потом палец провалился в неглубокую ямку. Рядом была еще одна…

– Метки, – сказала Мелета. – Их оставили древние монахи. Они ходили по этим коридорам в полной темноте многие сотни лет… Тогда ведь не было электричества.

Метки находились примерно на высоте рук взрослого человека. Ямки, поперечные борозды…

Карта подземелий, – подумал Мирон. – Шрифт Брайля для живущих во тьме.

– И ты выучила все эти метки? – тихо, с примесью благоговения, спросил он.