Читать книгу - "Отражение мертвой любви - Максим Юрченко"

Стопка. Еще одна. Еще…

Сидя в баре, покрытый мраком столик в самом дальнем углу, казался спасительной шлюпкой. Да, мне удалось выбраться с тонущего корабля, но надлом произошел внутри меня самого и это уже нельзя исправить. Каждый раз, закрывая глаза, я видел огонь и дьявольское лицо Евы. Я не мог выкинуть ее образ из головы. Он поселился где-то внутри и напоминал о себе хриплым дыханием.

— Как ты?

После представления, что оказалось действительно безумным, Бьерн попросил провести с ним остаток вечера и если я не против, то пропустить по паре стопок. Приехав в бар, мы заняли самый дальний столик и заказали бутылку виски. Без колы и закуски. Я просто хотел выпить, ощущая обжигающую горечь во рту.

Долгое время Бьерн молчал, погруженный в собственные мысли. Но увидев, что я немного отошел он все-таки задал вопрос.

— Не знаю, что и сказать, — ответил я, и выпил еще.

— Все что приходит на ум.

— Каждый раз, когда мои веки закрыты, я вижу ее. Я слышу ее. Я чувствую то, что она где-то рядом. Их лица в огне. Этот эшафот.

— Да, сегодня Ева превзошла себя.

— Превзошла? — усмехнулся я. — Мне кажется, я теперь спать нормально никогда не смогу. Это было действительно безумием. Можно задать тебе вопрос? — Бьерн кивнул головой. — Только ответь на него честно. Это была постановка?

— Кирилл. Главное не то, что происходит на «Безумии»… А то, как ты к этому относишься. Что ты чувствуешь во время и после. Какие эмоции завладевают тобой.

Ответ Бьерна ни капельки меня не успокоил. Наполнив рюмку, он толкнул ее в мою сторону. Подхватив ее еще в движении, я поднес к губам и влил внутрь очередную порцию алкоголя.

Заиграла живая музыка. Девушка с короткими черными волосами исполняла что-то на гитаре, дополнив низким вокалом свою композицию. Я пытался вслушаться в слова, но их суть летала где-то около и никак не могла проникнуть внутрь. Потому что я уже был занят. И голос звучал вовсе не ее.

— Мне кажется, ты должен спеть, — выбросил Бьерн.

Пару секунд я не понимал, о чем он. Бьерн облокотился на стол и, прищурившись, посмотрел мне в лицо. Зеленые огоньки глаз завораживали. Напряженный подбородок с четкими линиями давал понять суть намерений. В его взгляде не было ни намека на отказ.

— Отвлекись, Кирилл, — он встал из-за стола, подошел ко мне, и положил руку на плечо. — Спой. Ради меня. Прошу.

Действительно. Что мне мешает? Выпив очередной шот, я подождал пока девушка закончит песню и спросил, не сможет ли она одолжить мне гитару на несколько минуть. С улыбкой на лице она вручила мне инструмент.

Тусклый свет. Небольшая сцена. Стул и микрофон на стойке. Что еще нужно для такого маленького человека как я? Положив гитару на колени, я прикоснулся к струнам и начал исполнять песню, под названием «Осколки тепла». Текст я написал еще в детстве, лежа в больнице, но на протяжении всего этого времени неоднократно редактировал его, пока не довел до совершенства.

Первые ноты голоса звучали фальшиво, но вскоре я собрался и запел идеально. Под стать атмосфере бара. Мужчины и женщины тушили сигареты и смотрели в мою сторону. Влюбленные парочки вышли в центр зала и начали танцевать. Люди отвлеклись от гаджетов, и прислушались к словам. Кончиками пальцев я творил музыку, и она долетала до адресата, врезаясь в сознание.

Смотря по сторонам, протягивая окончания, я гордился собой. Все взгляды были прикованы только ко мне. В эту секунду я почувствовал себя особенным. Для таких моментов я и писал песни. Мне с самого детства нравилось быть в центре внимания. Возможно, это и поспособствовало становлению моей личности.

В голове мелькали кадры потерянной семьи. Улыбка матери. Суровый взгляд отца. Наши пятничные ужины, а после, просмотры любимых комедий. Запах сигарет от папы, когда он копался в гараже с машиной. Приятный аромат выпечки, и я счастливый прибегаю домой после уроков. Незаметно для себя, я обнаружил что плачу. Сидя в центре зала, с гитарой в руках и со слезами на глазах, я вспомнил тот день, когда…

Пальцы начали мазать, голос сорвался. Я закашлялся. За спинами людей, которые подошли поближе, я увидел ее. Подобно статуе, Ева стояла в одном положении и смотрела на мои слезы.

Ледяное лицо. Почти черные глаза. Волнистые волосы цвета каштана. Серая водолазка скрывала кожу, покрытую татуировками.

В этот момент я вспомнил. Она выглядела точь в точь, как та медсестра из больницы, которую я так и не смог найти. Загвоздка заключалась в том, что Ева была лет на пятнадцать старше, чем она. Но как такое возможно? Что все это значит? Присмотревшись внимательней, я понял, что не ошибаюсь.

Те же губы! Глаза! Конечно, образ властной, бескомпромиссной женщины абсолютно не совпадал, но это точно она!

Прочистив горло, я положил гитару на стул и, под хлопки зрителей, пошел к нашему столику. Все то время что я пробирался сквозь людей, я чувствовал на себе тяжелый взгляд. Будто чья-то невидимая рука обхватила шею и постепенно начинает сдавливать.

Бьерн обнял меня и похлопал по спине. Его лицо излучало гордость за друга. Выпив с горла, он вручил мне бутылку, и я последовал его примеру. Трясущимися рукам я поставил виски на стол, и сел на кожаный диван.