Читать книгу - "Фантастика 2026-106 - Игорь Евгеньевич Кулаков"

чуть закружилась, но я в порядке. Что нужно сделать сэр? — Изобразил на своем лице само почтение.

— Уже ничего. Ты и так весь день отлично поработал. Я закрою кафе, ты можешь возвращаться домой сынок… — Оказывается и у моего начальника тоже есть сердце, вон пожалел, хотя да, видок у меня тот еще, краше в гроб кладут. Впрочем после хорошего избиения внешний вид обычно гораздо хуже, чем внутреннее состояние, уж я это точно знаю.

— Спасибо сэр… До завтра. — Поблагодарил я и попрощался.

— До завтра малыш. — Попрощался он…

С большим трудом я доехал до своего дома. Даже приходилось два раза останавливаться в дороге, меня рвало. Подхожу к двери, она заперта. Кручу звонок*, стучу в дверь, абсолютно все бесполезно. Не зная как поступить отхожу от двери. Мне что возвращаться в гараж за велосипедом? И куда ехать? Непонятная ситуация и свет в доме вроде горит.

Кручу звонок* — особенно молодежь не поймет. Мы живем в век интернета и электричества, зато в тех же США в 1950-е годы вполне себе были механические звонки, не электрические когда нажал кнопку. Человек должен его крутил и раздавался сигнал. Разумеется многие семьи особенно из протестантов, не желали тратить деньги на «развлечение» в виде электрического звонка за который нужно платить деньги.

— Вернулся? — Вышел из дома отец данного тела ковыряясь спичкой в зубах. Они что уже поужинали? Обычно папашка предпочитал ждать и собирать всю семью за столом.

— Да сэр. — Высказал я очевидную вещь.

— Я тут подумал Бифф, ты стал слишком взрослый, ездить по продажным девкам, ездить не просто так, а с оружием. Потому ты найдешь себе лучший дом, свой дом. Ты мне больше не сын, не приходи сюда, придешь — убью. — Как-то спокойно и без агрессии заявил папашка этого тела…

— Но сэр мне нет 16, нет водительского удостоверения (основной документ удостоверяющий личность в США), как мне быть?

— Да проживешь как-то… Наверное… Тем более тебе 16 через 4 месяца исполнится.

— Я тогда пошел… — Я двинулся к гаражу за велосипедом.

— Обожди, ты куда? — Заметил мое движение к гаражу «папаша»…

— За велосипедом сэр. — Вытянулся я по струнке, повторного избиения мне не хотелось.

— Велосипед принадлежал моему сыну и лютеранину, а вы молодой человек безбожник, что шляется по грязным девкам, воришка и коммунист! Потому пошел вон отсюда — БРОДЯГА! — Начал достаточно вежливо, а затем видно накачав сам себя перешел на «ТЫ» и крик папик данного тела.

— Простите, уже ухожу… — И я поплелся, но как можно быстрее от дома.

— И больше не возвращайся! Я пристрелю тебя как собаку! Как собаку слышишь⁈ Грязный маленький коммунистический ублюдок! — Разорялся мне вслед «папашка».

Шел я уже качаясь и думал. До города (городской центр) около 18 километров, до секретного штаба около 12 км, наверное два я уже прошел. Тут нет километров, все измеряют в милях, долбанные ушлепки! Все равно выгоднее идти к секретному штабу. Сколько бы парни там не сидели, но рано или поздно они поедут назад, поедут по этой дороге. Скорее рано, чем поздно. После того, как Том получил ремня и меня избили, мои товарищи из футболистов боятся опаздывать домой. Наказали нас, а профилактика для всех. Мой расчет оказался верным, вскоре на дороге показалось две фигуры. Явно на велосипедах, завидев меня они остановились.

— Бифф ты? Где твой велик? — Гаррисон был удивлен.

— Парни меня выгнали из дома, велик отобрали, подбросьте до штаба. — Попросил я.

— Прости друг, мы слишком долго ждали тебя, если везти назад, потом домой ехать нам попадет. — Высказался всегда осторожный Джон.

— Жратва в лагере есть? — Перешел я на другую тему. Ибо знал пацанское правило, не унижайся, не умоляй, особенно когда слабый, поймут и сожрут!

— Неа, мы все сожрали. — Улыбнулся Гаррисон.

— Че даже картошки нет? Вроде недавно накопали с поля.

— Картофан есть. — Выдал Джон.

— И на том спасибо, ладно парни бывайте, мне еще до штаба идти.

— И ты бывай Бифф, не обижайся, если бы не отец я бы тебя подвез. — Сказал Гаррисон.

— Да Бифф, прости ты сам все знаешь, не хочется ремня получать. — Поддержал Джон.

— Парни вы уже бы доехали, поезжайте уже, а то папа по попке настучит, а я пошагал…

И не прощаясь отправился к лагерю. Проходя через поле сорвал 4 початка кукурузы и запрятал в рюкзак. Вот уже и лес видно, темнеет впереди. Из леса раздавались ночные звуки, возможно сотряс мозга подействовал, но мне стало страшно до ужаса. Причем — это был не рациональный, а мистический страх. Боялся разных «барабашек» и прочей чертовщины, но идти назад? Куда? К папашке-маньяку, что повернут на религии?

— Не верь!

— Не бойся!

— Не проси!

Я упрямо шел вперед и повторял эти три фразы громко вслух. Талдычил, как молитву, как заклинание. По сути это и есть пацанская молитва. Нас простых пацанов из 90-х! Все, абсолютно все кончается, вот и наш лагерь, вот хижина. Испытывая мистический ужас зайти в помещение, где может ждать «бабайка» я набрал побольше воздуха в грудь будто перед тем, как собрался нырнуть и даже не шагнул, а запрыгнул в хижину. В ней ничего и никого не было, кроме немудреной, самодельной мебели из валежника. На самодельном столе из куска двери стояла керосиновая лампа и я как можно быстрее ее зажег. Свет разгонял тьму, страх, не рациональный страх, построенный на мистике отступил. Тут светло и «бабайка» ко мне не залезет. Вот выходить на улицу по прежнему было боязно*. Там-то лампы нет…

Было боязно* — читатели привыкли, что попаданец крутой спецназовец, ну или как минимум мужчина с огромным жизненным опытом и багажом знаний за плечами. Тут я напомню подросток, фактически ребенок. Мало того, что его по малолетству и дурости только что даже сами не поняв предали друзья не подвезя на велике, а ему избитому и с сотрясом нужно было топать десяток километров. Так он еще отучился в школе в этот день и отработал смену в кафе. Сотрясение мозга, как бы он не понтовался, имеется психологическая травма они не дают мыслить рационально. Отсюда мистические страхи. Хотя любой бы опытный психолог сказал ГГ боится неизвестности, где его как нашкодившего котенка