Читать книгу - "Колхоз: Назад в СССР 2 - Павел Барчук"

— Ну, да, — Засмеялся вдруг отец, — Как в том фильме, да? Тебя посо́дют, а ты не воруй.

— Наверное… — Фильма, конечно, я такого не знал, но уточнять этого не стал.

— Да я все понимаю… Просто… Не знаю. Жопа какая-то. Извини за выражение. И еще… Спасибо. Сегодня совсем тяжко было. Правда говорят, выльешь душу незнакомому человеку, легче становится.

— Так! Знаешь что… — Я вскочил на ноги и встал напротив отца, который смотрел за моими действиями с лёгким удивлением.

Наверное, для него выгляжу тоже немного странно. Сидел, сидел такой, слушал, слушал, а теперь командую. Но оставаться в стороне точно не собираюсь. С отцом не все гладко. Он чувствует, видимо, свое прекрасное светлое будущее, но картинка в его голове не складывается, когда на данный момент сидит в деревне, не имея перспектив. Черт… Что же та телочка рассказывала о вторых шансах и некоторых поступках, которые надо либо исправить или изменить… Вот точно помню, была в ее словах какая-то закономерность, но, хоть убей, не могу сообразить, какая именно… И все же, сейчас я еще больше поверил, не случайно мне достался Жорик Милославский. Вот точно не случайно. Имеет это все отношение к моему отцу. Просто… Не в Светланочку же Сергеевну меня должно было закинуть. Не дай бог! Вот и получилось, что пригодился ее сынок, подходящий по возрасту. Еще, так подозреваю, все же сам Жорик тоже не сильно хорошо себя чувствовал, когда я появился в его теле. Мамуля же говорила, ударился что ли головой. Какая-то такая ерунда. В любом случае, отца бросать сейчас нельзя. То, что мы подружились, а мы, я надеюсь, подружились, это отлично. Возьму над ним шефство. Так раньше это называлось же. Воспитаю тем, кем он должен стать. Еще один год школьной жизни впереди. А то, может, серьезнее из него человека слеплю. Круче. А что? Под моим контролем мы сделаем все по высшему разряду.

— Короче… Как тебя зовут? — Мысленно матернулся. Опять чуть на спалил всю контору. Хотел было назвать его по имени.

— Сергей. — Отец как-то смущенно улыбнулся.

Да епте мать… Чувствуется в нем, конечно, интеллигентное воспитание, хоть родители и деревенских кровей. Тут либо гены мамочкины, если допустить ее причастность. Причем, сама она от сохи в восемнадцать только оторвалась. Либо просто такой склад характера. Даже разговаривает, будто книжки пишет. Н-е-е-е-е-т. Так дело не пойдет. Пацана надо брать в руки. А то натворит ерунды. То, блин, кражу собирается организовать, гангстер хренов, то на рельсы смотрит. Одна вон уже досмотрелась. Лев Николаевич вполне подробно рассказал.

— А меня — Жорик. — Я протянул отцу руку, — Будем знакомы, Сергей. Ты обитаешь где?

— Да тут, неподалеку село. Воробьевка. Знаешь?

— Угу. Слышал. Так вот, что скажу, Серега. Теперь ты не одинок. У тебя появился новый кореш. То есть, я. Тем более, живем практически рядом. Зеленухи. Знаешь такое?

Отец неопределенно пожал плечами и снова смущенно улыбнулся. Господи… Как там говорят? Неисповедимы твои пути? Похоже, придется мне батю воспитывать. Нормально. Как он стал-то тем, кем стал? Одного не пойму.

— Ты ведь уезжать собрался. — Сергей кивнул на мой чемодан.

Я повернулся в ту же сторону и уставился на свои вещи. Вот ты черт… А как теперь быть? Нет, Москву точно придется пока отложить.

Осмыслить дальше сложившуюся ситуацию я не успел. Из здания вокзала нарисовалось то самое лицо. Вернее, теперь это была вполне себе целая женщина. И шла она прямиком к нам.

— Вспомнила! — Радостно выкрикнула тетя, когда приблизилась к лавочке.

Сразу стало не по себе. Всякие подобные случаи уже имели место быть и заканчивались не очень хорошо. А Зеленухи, вполне понятно, несмотря на приличное расстояние, распространили свои щупальца по всей округе. И если эта тетка радуется чему-то, то, скорее всего, мне потом, как бы плакать не пришлось.

— Тебя вспомнила, — Сообщила она мне крайне довольным тоном, буквально фонтанируя неуместным счастьем. — Ты же тогда ночью возле нашего дома цирк с клоунами устраивал. Когда чуть забор не снес мотоциклом. Ну? Помнишь?

— Честно говоря, хотел бы забыть… — Я на женщину смотрел с гораздо меньшим восторгом, тщетно напрягая мозговые извилины.

Это она, выходит, мать той самой Алки, которую Андрюха любит. Просто день встреч какой-то получается.

— Слушай, очень здорово, что пришел. Дочка говорила, ты, вроде как Андрея брат? Георгий? Верно?

— Ну, верно… — Я насторожился еще больше. Чего она так радуется, не пойму. Мое появление правда чуть не стоило им забора, да потом еще муж в ночи сцену ревности устроил.

— Идем к нам. И товарища своего забирай. Твой же товарищ? — Тетя указала на Сергея, который смотрел на нас с интересом и потаенным весельем. Ему, походу, нравилась внезапно начавшаяся движуха.

— Та-а-а-а-к…А зачем к вам? Вроде все на месте осталось.

— Ты не понял… — Женщина подошла совсем близко и ухватила меня за локоть, — Видишь какое дело… Мы с дочкой, как подруги. Она всем делится. Так вот, произошло у них что-то с твоим братом. Разругались. А почему, не признается. Но вижу, дюже сильно страдает. Прямо света белого не видит. Так, может, ты поговорил бы с Аллочкой? Пролил, так сказать, ясность на всю ситуацию. Я поняла, вроде, Андрей толком ей и не объяснял ничего. По-матерински тебя прошу. Сердце разрывается, на нее глядя. А вот, кстати, и она сама.

Тетка оторвалась от моей руки, а потом развернулась в сторону площади. Я, естественно, тоже. Очень было интересно посмотреть, что там за девочка Переростка покорила.

По асфальтированной дорожке, в сторону здания вокзала, в летних сандалях и легком платье в цветочек шла… моя родная мать.

— Да ладно… — Это все, что я мог сказать в тот момент.

Глава 8

Большего абсурда я за всю свою жизнь представить бы не смог. Отвечаю. Стою, значит, на обшарпанной, богом забытой станции, неподалеку от трижды проклятых Зеленух, откуда с трудом, но сбежал. Рядом на лавочке сидит мой родной отец, в семнадцатилетнем возрасте, и открыв рот, только слюна не бежит, смотрит, как в нашу сторону струячит моя родная мать. По виду тоже где-то около восемнадцати ей, точно. И при всем этом, она же, выходит, та самая девица, по которой сохнет брат Жорика Милославского. Моя мать. Которую я даже дома иначе как в брендовом платье или костюме никогда не видел. Которая в туалет выходила при полном боевом раскрасе. Которая любит дорогое французское шампанское под свежие устрицы. Вот она, именно она, сейчас, словно