Читать книгу - "Проект «Апокалипсис» - Иван Магазинников"

Все равно он рано или поздно подохнет и обратится, так почему бы не сделать это с пользой, подарив мне парочку уровней и какое-нибудь полезное умение? Пусть это будет его весомый вклад в спасение человечества. А я, со своей стороны, могу пообещать прикончить его быстро и безболезненно… по мере моих сил.

Но сперва нужно забраться в Холодильник, подкрепиться и найти что-нибудь, чем можно будет открывать двери.

Маршрут мне уже знаком: сперва забраться в кабину, потом переползти на другую сторону, перекинуть непослушное тело на мусорный бак, бесформенным мешком ввалиться в уже рабитое во время прошлого визита окно, переломать пару ребер, палец — и готово, я уже внутри…

Уже оттаявшая нога дожидалась меня на столе. Откусив пару кусочков (мне показалось, или вкус стал заметно лучше?), снова почувствовал, как тепло распространяется по моим членам, восстанавливая их подвижность и возвращая мне контроль над телом, пусть и ненадолго.

Итого у меня есть три минуты.

Где может быть этот проклятый ключ?

Ящики стола… Шкафчики… Сундук… Откуда здесь огромный старомодный сундук, да еще и с навесным замком? А, плевать…

Да где же этот ключ?

Скорее всего, это обычная электронная карта-пропуск, вроде тех, что были и у нас… Ну, когда я еще числился человеком и был частью Отряда Z.Но куда можно было ее засунуть?

В конце-концов мне пришлось перевернуть все, и еще трижды подкрепляться, чтобы не терять сноровку. Карта-ключ нашлась в одной из висевших на вешалке в шкафу курток. Кстати, раз уж я остался без брони, так почему бы не сменить свою изодранную одежду на что-нибудь поновее?

Вот только легко сказать — и тяжело сделать, после трех бесплодных попыток одеться, я бросил эту затею и решил вернуться к ней попозже.

Действие очередной порции человечины закончилось, и я выронил карту из непослушных пальцев. Мда — а это тоже проблемка. Теми непослушными кусками ваты, в которые превратились мои пальцы, плоский кусок пластика с пола не поднять. Впрочем, кажется, я видел что-то такое при обыске ящиков стола, что сможет помочь…

Бросив тюбик с моментальным клеем на пол, я легкими пинками дотолкал ее до пластины. Так. Левая нога — вверх… Стоять! Не падать, держать равновесие… А теперь плавно вниз…

Залив кусок пластика условно моментальным клеем, я выждал положенные по инструкции 20 секунд и припечатал ее сверху ладонью — уж на это-то моей сноровки хватило. Еще 20 секунд — и вот я обладатель волшебной левой руки, которая способна творить настоящие чудеса и открывать любые двери в этом захолустьи.

Кстати, на моем интерфейсе появилась о ней кое-какая информация. Похоже, что дрянь, засевшая в моей голове, оказалась способна прочитать данные с карты:

Электронный пропуск категории «А».

Владелец: Петр Иванович Сверженко.

Спасибо, Петя. Вернуть не обещаю, но непременно использую ее во благо человечества. Ну или, как минимум, себе на пользу.

Энергия хлестала через край, и теперь можно было заняться охранником, который даже пару раз выстрелил, пытаясь привлечь внимание. Может, выпустить на него тех ребят, что я запер в склепе? Впрочем, их лучше не трогать, да и работают они грязно. Того и гляди, сожрут бедолагу, и мне ничего не оставят.

Придется самому. Но как? Я — мало подвижный зомби, а там засел вооруженный дробовиком и насмерть перепуганный охранник, стреляющий во все, что шевелится и грозно урчит…

Я активировал «Зов» и убедился, что кроме запертых мной зомби, в поселке больше нет мертвецов, способных разгуливать вопреки всем законам биологии.

Возможно, я даже смогу выдержать выстрел из дробовика в упор и оклематься после этого, вот только кто сказал, что этот выстрел будет один и не в голову? Будь здесь полицейский участок, можно было бы найти шлем и щит — присобачить их к выступающим частям тела так же, как я поступил с картой доступа.

Вот только здесь — обычное кладбище, и если и есть где-нибудь амуниция, так только вооон в том домике, где кто-то ругается матом и изредка постреливает. И фиг у него допросишься — мне с моей непрезентабельной рожей даже флаеры у перехода раздавать не доверят.

Можно было бы выдать себя за человека… немого… и пьяного… Хотя нет, глупая идея. Как бы его оттуда выковырять? Записку написать мне не по силам, даже терминалом воспользоваться не получится — слишком неуклюжие пальцы.

Может, просто сжечь его там, и дело с концом?

Интересно, а жареная человечина окажет на меня такой же эффект, как и сырая?

Нет, рисковать не стоит. Только натуральный продукт, только хардкор.

Скорее всего, у него там есть запасы воды, еды и патронов, так что осада — тоже не вариант. Даже если он уснет, забраться внутрь не создавая шум не получится, по крайней мере не с моей ловкостью.

Как в давние времена брали осажденные крепости?

Кажется, они травили реку, из которой защитники замка брали воду — но мне этот вариант не годится. Ни реки, ни отравы под рукой нет.

Сломать стены не удастся.

Предательство?

Мимо.

Ха! А ведь я могу сломать термостат, который обеспечивает нормальную работу климат-контроля! Правда, непонятно, к чему это приведет. Может, и ни к чему — погодка нынче стоит приятная. Хотя… Это ведь укрепленное здание, как раз и рассчитанное на ведение боевых действий, а значит, там внутри должна быть система подачи и очистки воздуха. И если ее каким-то образом перекрыть, то засевший внутри псих просто задохнется.

Осталось только найти эту самую систему. Впрочем, как раз это оказалось не так сложно — как-то мы брали штурмом обдолбавшихся нарков, которые посадили на цепь пару зомби в качестве охраны, чтобы никто к ним не совался, пока они фасуют товар. Так мы им через систему вентиляции пускали не очень веселящий газ, и потом брали их чихающими и рыдающими в обнимку друг с другом — голыми руками, прошу заметить.

Так что я примерно знал, как выглядит воздуховод, и довольно быстро отыскал неприметную коробочку. За несколько ходок к своей базе (приклеенная к ладони карта показала себя превосходно), я перетащил к дому охраны весь найденный клей и прихваченную с собой ступню.

— Эй, там, снаружи! Я слышу, как ты ходишь, — раздалось вдруг через стену.

Странно, а до этого он молчал.

— Ты ведь из наших, да? Не молчи, умоляю, иначе я тут сойду с ума!

Голос хриплый, мужской — лет сорок-сорок пять — и невероятно уставший.

— У меня ведь там осталась жена, дочь… — мне показалось, или он пытается не разрыдаться? — Ну же, не молчи! Если ты один из этих, то хотя бы зарычи, тварь!

Кстати, он знает, что я здесь один. Так почему он не выйдет и не прикончит меня? Боится, что нас здесь больше?

— Слышишь, ты!