Читать книгу - "Цимес - Борис Берлин"

Две недели мы жили в старом, покосившемся теткином доме, почти на самом берегу. Он достался мне в наследство, и я с самого начала не знал, что с ним делать. Заниматься ремонтом слишком дорого, продавать слишком дешево. Я называл его: теткин дом. Так он и стоял…

Мы валялись на теплом песке, грызли семечки, покупали на рынке парное молоко и мохнатые персики. Вечером разводили костер и пекли картошку и молодую кукурузу. И странное дело, Ню вдруг стала меня стесняться. Как только я это почувствовал, я захотел ее по-настоящему. Как не хотел женщину уже очень давно. Та чертовщина, которая возникла между нами… Не знаю, что это такое, может и…

— А маленьких чаек я называю знаешь как? Чаинками.

— Что? Что ты сказала?

— Я говорю, что маленьких чаек…

— А-а-а-а…

— А ты умеешь ловить ртом виноградинки?

— Я… не знаю. А зачем?

— Как зачем? Чтобы поймать!

— Нет, не умею.

— А я вот — запросто. Гляди.

— Ню-ю-ю-ш… Я сплю, Нюша…

… — Гоша…

— Что?

— А почему ты уже не ругаешься, когда я тебя Гошей зову?

— Привык…

— Вот и я тоже. Если привыкну к кому, потом не отдерешь. Хорошо, что к тебе привыкнуть невозможно, а то бы я, наверное, влюбилась…

— Почему невозможно привыкнуть?

— Так ты разный. Вот как море. Ах, Гоша, Гоша, море ты мое…

… — Скажи… А ты часто влюблялась?

— А я все время влюблена.

— Как это так — все время?

— Вот так — все время, а что?

— И сейчас влюблена?

— Конечно.

— В кого, можешь сказать?

— Да в парня одного. Так, ничего особенного.

— Ты спишь с ним?

— А как же. Тут самое главное обмен жидкостями.

— Это как? Какими такими… жидкостями? — сон сразу как рукой…

— Ну… всякими. Пот, сперма, слюна… Еще вдохновение…

— А это еще что такое?

— Что-то типа оргазма по-вашему.

— По-нашему…

— Сложно объяснить, Гоша. Да и ни к чему тебе.

Она опустила голову на подушку, прижалась ко мне так крепко-крепко и уснула. Прямо в старой вылинявшей футболке. Улыбаясь.

А я только под утро…

…Луна глядела на нас потому, что на море глядеть ей уже, наверное, надоело. Ню лежала рядом, обессиленная и нездешняя. И улыбалась как-то вовнутрь. А мне вдруг страшно захотелось узнать, о чем она думает, когда, как сейчас — сразу после…

Прежде мы никогда не спали вместе, в одной кровати рядом. Мы спали друг с другом, но в другом смысле, по-другому. А когда — засыпать и просыпаться…

Я подумал, что рай, очень может быть, существует…

Когда она перестала быть для меня обнаженной натурой? Телом? Ню?

Иногда — сразу после — мы болтали.

… — Гоша, скажи… А вот ты, когда портреты мои резал…

— Ну?

— Ты сильно… переживал?

— Переживал…

— А как?

— Что как? Переживал, и все.

— Понимаешь, об этом лучше говорить.

— О чем об этом?

— О смерти.

— О смерти? А кто умер? Не мы с тобой — это точно…

— Картины. Ты же их убил. Значит, они умерли. А тех, кто умер, надо вспоминать, иначе они умирают на самом деле…

Я поворачиваю к ней голову и вижу только ее силуэт на фоне ночного неба. Ну вот откуда у нее…

— Ты же не хочешь, чтобы они умерли совсем?

— Наверное, нет…

— Тогда говори…

— Ну как тебе объяснить… Было два момента. Первый — я никогда раньше не работал в такой технике. Очевидно, это в какой-то момент стало доминировать, а я не заметил. И получилось — техника ради техники. Это, конечно, упрощенно, но тем не менее… И потом — это не главное…

— А что главное?

— Пожалуй, излишняя самоуверенность. Вот… ты приходила, позировала, я на тебя смотрел… Иногда просто смотрел, даже ничего не делал, ни одной линии, ни одного мазка — ничего. Я