Читать книгу - "Роман без вранья. Мой век, мои друзья и подруги - Анатолий Мариенгоф"

– В чем дело, Изадора? – нетерпеливо спросил я.

Она смеялась на свои мысли.

– Ты вспомнила что-то очень веселое?

– Да!

– Рассказывай.

Дункан закинула переплетенные кисти рук за мягкую шею. Жест обещал что-то лирическое.

– Рассказывай, Изадора. Ну!.. Ну!.. Она полузакрыла веки.

Я уже перенял у Никритиной ее нетерпеливое «ну!». Так это всегда бывает в тесной жизни: сначала перенимают друг у друга словечки, фразы и жесты, а под конец жизни муж и жена делаются до смешного похожи один на другого.

– Это было ранней весной, – начала она в тоне классического рассказчика. – Точней: на пороге ранней весны. Когда на всех улицах Парижа продают фиалки. Их бывает так много, что кажется, будто Париж, как модистка, надушился дешевенькой «Пармской фиалкой». Эти духи пахнут молодостью и счастьем. Ведь у счастья, так же как и у горя, есть свой запах. Не правда ли?

– Ты поэт, Изадора!

– Конечно. Как всякая актриса. Если она в актрисы определена небом.

– Допустим, что небо этим занимается.

– Так вот: весна, фиалки, какая-то русская парочка, прогуливающаяся у меня под окнами на рю де ля Пом… Не знаю почему, не знаю, но мне вдруг безумно захотелось пообедать с богом.

Дункан иначе не называла Станиславского.

– Ты, Изадора, и в него была влюблена?

– О, конечно! Но по-другому. Я в жизни потому так много и влюблялась, что это всегда было по-другому. Каждый раз по-другому.

– Значит, совсем как у нас, у мужчин.

– Да что ты!

– Мы только потому и изменяем, что всегда надеемся на новенькое.

– Безобразие! «Новенькое»! У вас это несерьезно. А у нас, у женщин…

– Тем хуже, если у вас каждый раз серьезно. Значит, вам нельзя прощать.

– Любовь – это… это… как искусство. Она должна быть всегда очень большая и очень серьезная.

– Вместо «всегда» я бы предложил слово «иногда».

– Помолчи. Я хочу рассказать про бога.

– Рассказывай, рассказывай.

– И вот в прелестный весенний день я прочла в «Юманите», что он в Париже. Мы с Анатолем Франсом были читателями этой газеты «с сумасшедшинкой». Так говорил мэтр.

Айседора приподняла веки и, скосив глаз, лукаво взглянула на меня.

– Пообедать с ним, наедине, вдвоем! С самым красивым богом из тех, которых я знала.

– Но не с самым молодым, Изадора.

– Для нас, женщин, возраст не главное в любви.

– Будто?

– Мы ведь, Анатоль, в этом не так примитивны, как вы, мужчины.

– Допустим.

А Есенина Айседора называла ангелом и в этом хотела убедить как можно большее число людей. Поэтому на стенах, столах и зеркалах она весьма усердно писала губной помадой: «Есенин – Ангель», «Есенин – Ангель», «Есенин – Ангель».

– И вот, – продолжала Дункан, – я позвонила богу по телефону. О, как я была счастлива! Он милостиво согласился приехать в ресторан.

– Ну, ну!

– Я попросила сервировать нам столик не в общей зале…

– Само собой.

– Боги не опаздывают к обеду. Ровно в семь он уже заложил уголок салфетки за свой крахмальный воротничок.

У нее от смеха опять порозовели уши.

– Сам понимаешь, мой друг, что после второго бокала шампанского я уже не могла усидеть на своем стуле.

– Ясно!

– Я подошла к Станиславскому и взяла в ладони его голову.

– Ясно!

– Тогда пенсне упало с его носа и он зажмурил глаза. Вероятно, от страха.

– А ты, конечно, этим воспользовалась и поцеловала его в губы?

– Нет, – вздохнула Изадора, – в губы не удалось. Он их слишком крепко сжал.

– Он же бог.

– Я хотела огорчиться, но не успела.

– Неужели бог разжал губы?

– Да!.. Но только для того, чтобы взволнованно спросить меня: «Изадора, а что мы будем делать с нашими детьми?»

Об этой очаровательной встрече Дункан как будто где-то написала. Но я рассказал с ее слов.

– Ты это не выдумала, Изадора? Так и спросил: «Что мы будем делать с нашими детьми?»

– Слово в слово. Я стал хохотать.

– Вот! Вот! То же самое случилось и со мной. Огромное несчастье! Я стала смеяться. Ужасно смеяться. Так смеяться, что слезы падали с моих глаз в салат «латю». Это, наверно, непростительно? Но я же не сошла с неба. Я просто человек. Даже хуже – я женщина.

– Лучшая из женщин!

– Ты скажи это Есенину.

– Обязательно.

Она благодарно сжала мне руку и заключила:

– Станиславский, разумеется, сказал то самое, что должен был сказать. Ведь бог, как известно из Библии, относится ко всему очень-очень серьезно.

– Это верно. Даже к искусству. Даже в наше время!

– А я? Я тоже! – с жаром воскликнула Изадора. – Даже к танцевальному искусству.

– Знаю.

– Над которым ты посмеиваешься.

– Над твоим, Изадора, никогда!

Она приехала в Советскую Россию только потому, что ей был обещан… храм Христа Спасителя. Обычные театральные помещения больше не вдохновляли Дункан. Дух великой босоножки парил очень высоко. Она хотела вдыхать не пыль кулис, а сладчайший фимиам. И обращать взор не к театральному потолку, а к куполу, напоминающему небеса. Пресыщенная зрителем (к слову, ставшем на Западе менее восторженным: ведь актрис любят до первых морщинок) – она жаждала прихожан.

Огромный, но неуклюжий храм Христа у Пречистенских ворот ей где-то за границей лично преподнес на словах наш очаровательный народный комиссар просвещения.

Право, эпитет «очаровательный» довольно точен по отношению к Анатолию Васильевичу Луначарскому. Ведь он не только управлял крупнейшим революционным департаментом, но и писал стихи, пьесы, трактаты по эстетике, говорил, как Демосфен, и предсказывал будущее, преимущественно хорошеньким женщинам, по линиям их нежных ладоней.

Да и с Господом Богом (с настоящим, с Саваофом) у него, как известно, в недалеком прошлом был флиртик.

Соблазненная храмом Христа Спасителя, Айседора Дункан не то что приехала к нам, а на крыльях, как говорится, прилетела.

И очень рассердилась: очаровательный нарком надул ее. Вероятно, потому, что слишком смело, без согласования с политбюро, раздавал храмы босоножкам.

Я потом весело сочувствовал Айседоре:

– Ах, бедняжка, бедняжка, в Большом театре приходит ся тебе танцевать! Какое несчастье!