Читать книгу - "Трезубер. Убийца нечисти - Василий Москаленко"

Конечно, не вонь и не бардак заставили сердце Сергея заколотиться, как угорелое, а нервы натянуться, как тетива арбалета. Дело было совсем в другом.

Стены и потолок помещения испещряли зловещие надписи. До боли знакомые надписи.

«Десница Мастера Смерти». Эти три слова пестрели повсюду, повторяясь тысячи, десятки тысяч раз: от корявых, едва заметных надписей, выцарапанных ногтями, до гигантских граффити на полстены, выведенных спрей-баллончиком. Надписи среднего размера были сделаны маркерами, карандашами, фломастерами, шариковыми ручками… Но большинство – большинство из них были написаны кровью.

Именно это заставило Сергея похолодеть. Он вспомнил припадок Насти, когда она еще работала в «Гильдии». Девушка рисовала на стенах кровью эти проклятые слова – «Десница Мастера…» Сомнений быть не могло – он нашел то, что искал.

Обеими руками сжимая рукоять ТТ, Сергей поднялся по лестнице. Второй этаж дома от первого не отличался ничем – тот же мусор на полу, те же надписи на стенах, никакой мебели.

Ну, почти никакой. В дальнем углу у окна приткнулся стол, второй угол был занят кроватью-полуторкой. На столе стояла портативная газовая горелка с двумя конфорками, тут же валялась куча баночек, бутылок, пакетов с таблетками, грязная посуда, в которой смешивали наркотики, ложки для разогревания героина, спички, шприцы, окровавленные ватки, лезвия…

На кровати лежал человек – в замызганной рубашке и штанах с пожелтевшей мотней. Заядлый обдолбыш с огромным стажем.

Сложно было сказать, сколько ему лет – может, двадцать пять, может, сорок восемь. Лысый, с лицом землистого цвета, он был таким худым, высохшим, что мог служить на кафедре анатомии экспонатом для изучения строения скелета. Такую худобу Сергей видел только на каторге, но там-то хоть этому было объяснение – учитывая, что их кормили одними сухарями и свиным комбикормом…

Лоб и щеки торчка были обсыпаны огромными гнойными фурункулами. Шея и конечности вывернуты под неестественным углом – так что у Сергея даже возник вопрос: не труп ли перед ним?

Вонь от лежащего была совершенно невыносимой, и Сергей был уверен, что так воняет именно труп. Однако грудь человека, хоть и не сильно, но вздымалась. «Надеюсь, он не под кайфом», – подумал Сергей. Наркомана, принявшего дозу, нереально разбудить даже выстрелом из гранатомета.

Сергею повезло. К его приходу торчок успел как следует проспаться и открыл глаза, как только Сергей похлопал его по щекам холодным дулом пистолета. Несколько секунд чувак удивленно таращился на него, силясь сообразить, что происходит. Затем выдал:

– Я-не-винават-начальник-я-никаму-не-толкал-чесна…

Наверняка при виде пистолета торчок принял Сергея за сотрудника отдела по борьбе с наркотиками, который явился, чтоб отправить его в обезьянник. Трезубер поспешил его успокоить.

– Я не «начальник»…

– Ты-не-мент? А-хто-тагда? Я-шо-умер-и-ты-ангел?

– Ага… Святой Гавриил. Пришел твой судный день.

– Не-я-чё-то-не-врубаюсь-эта-какая-то-подстава…

М-да. Так дело не пойдет.

Сергей вынул из кармана пузырек с пурпурной жидкостью. Смесь экстракта полыни со слезами черниговского дракона, мощный стимулятор мозга.

– Запрокинь голову!

– Канешна-начальник! А-шо-это-за-препарат? Будет-реальный-приход?

Сергей капнул экстракт на губы торчка. Три раза. Наркоман на мгновение замер, потом рухнул на кровать как подкошенный. Но уже через минуту вскочил. Взгляд – затуманенный, с остекленевшими неподвижными зрачками – прояснился. Речь стала внятной и членораздельной.

– Что ты мне дал, начальник? Реально – тема! Попустило сразу, ва-а-аще яд!

Сергей проигнорировал вопрос.

– Как тебя зовут?

– Степан. Для корешей – Степашка.

«Это он», – отметил про себя Сергей. Один из грабителей аптеки, которые нарисовали молвинец. Их имена значились в протоколе преступления – Михаил Краснов и Степан Куролап.

Степашка обреченно вздохнул и протянул руки вперед:

– Ну, надевай браслеты!

– Какие, нафиг, браслеты? Сказано же: я не мент.

– Ой, начальник, хорош свистеть! Я не пальцем деланный. Ты хочешь вынудить меня сдать друганов. Предупреждаю – не выйдет. Я не назову ни одного имени…

– Да плевать мне на имена твоих друганов!

Это заявление удивило наркомана. Он некоторое время смотрел настороженно, потом расслабился и откинулся спиной на стенку:

– Чё, ты в натуре что ли не из ментуры? Не, ну если так – извиняй. – Он почесал фурункулы на лбу, из-под пальцев брызнул гной. – Но тогда кто ты? И зачем пришел?

Сергей сложил руки на груди.

– Скажи-ка, Степашка, а что это за надписи на стенах? Что значит «Десница Мастера Смерти»?

Через тело наркомана будто пропустили разряд тока в тысячу ватт. Он дернулся, лицо побледнело, глаза испуганно расширились, руки судорожно сжали грязную простыню. А в следующую секунду он пулей вскочил с кровати и бросился к лестнице.

Сергей, не ожидавший такой прыти от истощенного торчка, чуть его не упустил. Степашка с сумасшедшей скоростью слетел вниз по ступенькам и бросился на улицу. Он уже был возле забора, когда Сергей метнул вдогонку парализующее заклинание. Ноги наркомана мигом склеились вместе, и он зарылся носом в землю.

Сергей был бы рад допросить Степашку на улице, чтобы не возвращаться в вонючий бомжатник, но опасался привлечь внимание прохожих, поэтому он схватил наркомана за шиворот, затащил назад в здание и усадил на ступеньки.

У Степашки тряслись губы.

– Ты пришел за мной… Тебя послал он! Я знаю… Ты хочешь меня убить!

– Успокойся. Убивать тебя я не собираюсь.

Но наркоман не слушал. Он трясся, как осиновый лист, и продолжал нести чепуху. Пришлось отвесить ему отрезвляющую затрещину.

– Я не собираюсь тебя убивать! – Сергей повысил голос, чтобы пробиться к разуму торчка. – Мне просто нужна информация. Слышишь? Ин-фор-ма-ция!!

Прошло минут пять, прежде чем до торчка дошел смысл слов Сергея. Дрожь постепенно унялась, он успокоился и попросил «снять эту невидимую веревку с его ног». Сергей убрал парализующее заклинание.

– Ты один из них… – Наркоман стал сосредоточенно разглядывать Сергея. – Один из тех, кто умеет делать колдовство! Я и думал, что тебя послал он…

– Кто он?

– Мастер… Мастер Смерти.

Сергей постарался выдавить из себя как можно более располагающую улыбку.

– Я не имею к Мастеру Смерти никакого отношения. Но я расследую дело, которое связано с подобными надписями. – Он ткнул пальцем в стену.

– Ага… – Степашка закусил губу. – Так ты типа волшебный мент… Мент-хоттабыч?