Читать книгу - "Пикник на обочине. Никто не уйдет - Дмитрий Силлов"

Гуту, Мартышку и папаню завтра домой из Института вернуть обещали. Нунан сказал, что они после того, как портал в старом заводе навсегда закрылся, даже понемногу разговаривать начали. Понятное дело, кроме папани. Он и при жизни не особо разговорчивый был, а после смерти так вообще пока ни слова не сказал. Только кушает исправно, да коньяк пьет. Ну и пусть, покойникам, между прочим, вообще разговаривать не положено. Так что пусть молча живет себе после смерти, если ему так удобнее.

– Все думаешь? – усмехнулся Снайпер, сидящий напротив и уплетающий вторую порцию сосисок. – Понимаю. Семья – дело такое. Располагающее к размышлениям, причем постоянно. Но главное, что она теперь у тебя есть – как и родной город, с границ которого наконец сняли колючую проволоку. Когда у тебя есть дом и близкие, ради которых и жизнь отдать не жалко, то чего еще желать-то можно?

– Это точно, – кивнул Шухарт. – Иногда нужно очень крепко получить от судьбы, чтобы понять: счастье твое – вот оно, родина и родные. И тогда никакой Золотой Шар, как и никакой другой чужой мусор из другого мира тебе на хрен не нужен.

И, перехватив грустную улыбку Снайпера, добавил:

– Ну, а ты-то куда теперь?

Стрелок пожал плечами:

– Хотелось бы туда, где я действительно нужен.

– А может, конкретнее желание выскажешь? – кивнул Шухарт на «Бритву», висящую на поясе Снайпера. – Например, туда, где тебя любят и ждут?

Стрелок покачал головой:

– Опасное желание. Например, в одном хорошо известном мне мире есть много мутантов, которые искренне любят человечину и очень ждут, когда она появится в поле их зрения.

– Все шутишь? – усмехнулся Шухарт. – Если так думать, то и вправду никогда не попадешь туда, куда хочешь.

– Вот бы еще узнать, куда я хочу попасть, – произнес Снайпер, рассеянно царапая вилкой по столу.

– Тогда, может, и желать ничего не стоит? – осторожно поинтересовался Шухарт. – Помнится, однажды я тоже не знал, чего хочу на самом деле. Поэтому повторил чужие слова, получается, чужое желание высказал. А что было дальше, ты знаешь. Так ты это, оставайся здесь, а? Глядишь, вместе бы еще походили по Зоне. Да и в Хармонте тебе всегда будут рады. Квотерблад уже намекал, что не отказался бы от такого помощника, и Пильман, сволочь такая, обронил ненароком, мол, не хватает у них в конторе толковых агентов. Грин-карту тебе обещал вообще без проблем сделать. Думаю, не врёт, с его-то связями…

– Ну, уж нет, Рэдрик, не обессудь, – решительно отрезал Снайпер. – Пусть я не знаю точно, где моя родина, но, думаю, она все-таки в другом полушарии планеты. Так что лучше пойду я. Глядишь, еще свидимся.

– Ну, как знаешь, – сдался Шухарт. – Наверно, ты прав. Если душа противится чему-то, не стоит идти наперекор своему желанию. Внутри-то мы точно знаем, чего хотим на самом деле.

– Прощай, Рэд, – просто сказал Снайпер, поднимаясь со своего места. – Счастья тебе и твоим родным. Настоящего, не дармового. Вы за него Зоне дорогой ценой заплатили.

– Прощай, – отозвался Шухарт. – И тебе удачи на пути воина…

И он ушел, хлопнув обшарпанной дверью «Боржча». Стрелок из другого полушария планеты, который пока еще не нашел своего настоящего счастья…

– Разберись, – прошептал ему вслед Рэд, обращаясь, вероятно, к ножу Снайпера, слишком необычному, чтобы быть просто оружием. – Загляни в его душу. Я знаю, там есть все, что тебе надо. Должно быть. Вытяни из него сам, чего он хочет – ведь не может же быть, чтобы он хотел плохого…

Взгляд Рэдрика невольно упал на рисунок, криво нацарапанный вилкой на столе. Странная фигура. Похоже на крылья летучей мыши, посреди которых расположен то ли пропеллер, то ли хорошо знакомый всем сталкерам знак радиационной опасности. Что ж, теперь наверняка предприимчивая старуха Розалия будет хвастаться автографом стрелка с другого континента, и драть с посетителей за это место пару лишних монет…

За окном полыхнуло ярко-синим. Редкие посетители «Боржча» словно по команде повернули головы. Все, кроме Рэда Шухарта. Он и так знал, что сейчас на улице лазурные молнии бегут по разошедшимся в стороны краям разреза. Пространство, рассеченное «Бритвой», дрожит и грозит схлопнуться обратно. Но молнии, то и дело пробегающие по краям разреза, держат его, словно электрические пальцы. А перед этим рукотворным проходом между мирами стоит человек в камуфляже с большим рюкзаком за плечами, которого лишь один шаг отделяет от нового витка его сложной судьбы.

– Что это? Какого дьявола там полыхает? – слышались голоса. Кто-то ломанулся на улицу посмотреть, что там к чему, но Шухарт знал, что через мгновение там уже ничего не будет. Ни сияющего прохода между мирами, ни человека, который так долго, безуспешно, и, может быть, просто не там, где надо, ищет свое счастье…

Рэдрик отхлебнул из стоящего перед ним бокала, выгреб из кармана кучу мелочи, слез с табуретки и направился к музыкальному автомату. Есть там одна такая песня, которую Шухарту просто необходимо было сейчас послушать. Очень она хорошо действовала на него после Зоны, да и многие сталкеры ставили именно ее, возвращаясь домой. Потому что это и есть настоящее счастье, когда у тебя есть дом, в который ты всегда можешь вернуться, и ты абсолютно уверен, что тебя там любят и ждут.