Читать книгу - "Астарта. Предназначение. Книга 3 - Ольга Белышева"

как мои руки начали двигаться сами по себе. Это было странное ощущение — будто мое тело частично принадлежало мне, а частично подчинялось диктовке какого-то интуитивного импульса. Я словно физически отодвигала ненужные фрагменты воспоминаний, аккуратно раздвигая их, как если бы разбирала сложную мозаику, чтобы добраться до нужного кусочка.

Каждый раз, когда я убирала очередной фрагмент, мне казалось, что я слышу тихий шелест — будто эти воспоминания сопротивлялись, не желая покидать свое место. Но я продолжала, не останавливаясь, пока передо мной не открылось нечто совершенно неожиданное.

На поверхности всплыла странная надпись: «Воспоминания расы. Древо истории». Эти слова словно светились в темноте, мерцая мягким, но притягивающим светом. Они выглядели так, будто кто-то специально оставил их здесь, чтобы направить меня, чтобы я не прошла мимо. Я застыла, чувствуя, как внутри меня поднимается странное, почти интуитивное ощущение. Это было не просто воспоминание. Это было что-то большее. Ключ — да, именно ключ к чему-то важному, к чему-то сокрытому.

Я сделала шаг вперед, чтобы рассмотреть все внимательнее. Воспоминания продолжали разворачиваться передо мной, показывая сцены, которые, казалось, принадлежали не Лари, а его народу, его расе. Это было древо истории — история зарождения и жизни народа цемен. Культурные и идеологические ценности, религиозные убеждения и многое другое оживали передо мной, словно я стала частью этих воспоминаний.

«Так вот как они передают свою историю…» — подумала я, пытаясь осознать, насколько необычным был этот способ сохранения памяти. Лили как-то рассказывала мне о своем народе, у которого процесс передачи знаний происходил совершенно иначе, но очень похоже. Там воспоминания предков становились частью твоих собственных, будто ты сам проживал их жизнь. Это были не просто истории, а живые, эмоциональные опыты, вплетенные в твою личность. Но здесь, в этом обществе, все иначе. Здесь память сохраняется как книга, как огромный архив, доступный каждому с самого рождения.

Каждый ребенок, появившийся на свет в этом сообществе, получает полный доступ ко всей истории своего рода. Это не просто рассказы о прошлом, а детальная хроника жизни предков: их радости, горести, победы и поражения. Ты можешь «пережить» все это, словно смотришь фильм или читаешь книгу, но с полным погружением. История передается из поколения в поколение, как бесценное наследие, которое невозможно потерять. Это словно огромная библиотека, где каждая страница — это чья-то судьба, чья-то жизнь.

Я решила попробовать открыть эту «библиотеку» и, к счастью, сразу наткнулась на нужное воспоминание. Передо мной развернулась сцена, которая перенесла меня в далекое прошлое, в небольшую деревню. Люди стояли на коленях, устремив свои взгляды в небо, и молились. Их лица выражали смесь страха и смирения, как будто они знали, что их ожидает. И внезапно, словно ответ на их молитвы, с небес спустилась фигура, окруженная ореолом тьмы. Это была Астарта.

Она восседала на вороном коне, ее длинные черные волосы развевались на ветру, а огромные крылья за спиной казались олицетворением ночного неба. Ее взгляд был свирепым, но в то же время холодным, как у судьи, выносящего приговор. Она не испытывала ни жалости, ни сострадания. Ее присутствие внушало трепет, а каждый ее шаг казался предвестником разрушения.

Астарта начала уничтожать деревню огнем. Пламя охватило дома, деревья, все вокруг. Люди не пытались убежать, не кричали, не сопротивлялись. Они стояли, будто принимая свою судьбу. Казалось, они хотели этого, как будто видели в ее действиях нечто большее, чем просто разрушение. Ее лошадь неспешно шагала по горящим улицам, а сама Астарта осматривала плоды своей кары. Это было зрелище, от которого невозможно было отвести взгляд.

Внезапно тишину, наступившую после бушующего огня, прорезал отчаянный крик. Это был плач ребенка. Астарта остановилась. Ее внимание привлек звук, будто она именно его и искала в это огненном хаусе. Она резко спрыгнула с лошади и направилась к источнику звука. Перед ее глазами предстала женщина, убегающая прочь, а на жертвеннике, неподалеку, лежал младенец. Ему было не больше пяти месяцев. Ребенок плакал, кричал, его вопли разрывали тишину, словно протестуя против всего, что происходило вокруг.

Рядом с младенцем лежал мертвый палач, его руки все еще сжимали кинжал, которым он, видимо, пытался завершить свой ритуал. Но что-то пошло не так. Астарта замерла. Ее взгляд, до этого холодный и безучастный, вдруг изменился. В ее глазах появилось что-то, что невозможно было описать словами. Это была смесь боли, сожаления и, возможно, сострадания.

Она подошла к ребенку и осторожно взяла его на руки. Ее движения были неожиданно мягкими, почти нежными. Она огляделась вокруг, и ее глаза наполнились слезами. Это был момент, который казался абсолютно нехарактерным для нее, для той, кого люди боялись и чтили как неумолимого судью.

Ее слезы капали на лицо ребенка, и в этот момент я поняла, что передо мной разворачивается не просто история, а нечто гораздо большее. Это был момент, когда даже самая темная сущность могла проявить свет.

Она посмотрела на младенца, и ее голос, полный боли и печали, произнес:

— Я нашла тебя. Я спрячу тебя от всех.

С этими словами она осторожно дотронулась до лба ребенка своей рукой, и тот засветился ярким, ослепительным светом, словно солнце. Через мгновение свет поглотил младенца, и он исчез, растворившись в воздухе, оставив после себя лишь легкий аромат чего-то неземного.

Я в смятении перевела дух и решила посмотреть следующее воспоминание. Картина, развернувшаяся передо мной, была совсем иной. Люди стояли на коленях, молясь перед величественной статуей. На ней была изображена Астарта, сидящая на троне, с ребенком на руках. Их лица выражали благоговение и страх, смешанный с надеждой. Один из старцев, одетый в длинные одеяния, стоял перед толпой и вещал громким голосом:

— Мы ждем тебя, Иштар. Ты — величественное божество, олицетворяющее силы плодородия, любви, женственности и войны. Твоя мощь и величие не имеют границ. Мы благодарны ей за ее милость и защиту, которую она нам дарует. Мы верим, что Иштар будет продолжать охранять нас и вести по пути благополучия. Мы приносим ей свои почести и благодарим за ее руководство. Иштар — наша Богиня, а ее сын — наш Бог. Вместе они наполняют нашу жизнь смыслом и преображают наш мир.

Слова старца эхом разносились по залу, и толпа повторяла молитвы, полные преданности и страха. Я смотрела на это в оцепенении, не в силах осознать, как все это связано.

— Достаточно, — выдохнула я.

Резкий толчок реальности выбил меня из зыбкого потока чужих воспоминаний. Я машинально отдернула руку от Лари, словно обожглась. Он,