Читать книгу - "Паранойя. Почему он? - Полина Раевская"

Будит меня телефонный звонок. Звонит мама. Отвечать я не хочу, поэтому отклоняю вызов и пишу смс, что у меня все нормально, и что вернусь, когда уедет Можайский. В ответ получаю стандартное: «Настя, ты –свинья. Можешь не возвращаться.»

Знаю, что она это на эмоциях пишет, но мне все равно больно. Уснуть уже не получается, да и очень хочется есть. Чувство, будто желудок прирос к спине и теперь умоляет вернуть его на законное место. Я бы с удовольствием спасла бедолагу, но время почти полночь и рестораны уже закрыты. Внизу, правда, есть какой-то бар, но мне что-то страшно идти в него одной. Однако, голод не тетка…

***

Помаявшись еще полчаса, я все же решаюсь сходить на разведку. Одеваюсь скромно, чтобы не слишком привлекать к себе внимание, но, и в тоже время, чтобы не выглядеть белой вороной: джинсы с высокой посадкой, черное полупрозрачное боди и пиджак оверсайз. Накрасившись, заплетаю волосы в высокий хвост, и не давая себе времени на раздумья, спускаюсь в бар. Выглядит он, как и гостиница, вполне добротно: дерево, кожа, фоном какой –то джаз бэнд. Публика тоже вроде бы приличная, так что я расслабляюсь, заказываю долгожданный ужин и бокал шампанского на аперитив. Свободного стола мне, к сожалению, не достается, поэтому приходиться сесть за барную стойку.

В ожидании заказа потягиваю шампанское и лениво обвожу взглядом отдыхающий народ. Все веселятся, болтают о чем-то, никаких тебе грустных одиночек, как в американских фильмах, кроме разве что меня. От этого на душе становится еще поганей. Ухмыляюсь невесело и застываю истуканом, наткнувшись на до боли знакомый профиль. Я еще ничего толком не успеваю понять, а сердце делает кульбит и со всей силы начинает отчаянно долбить об ребра: ОН, ОН, ОН…

И это действительно ОН. В компании таких же солидных дядечек и совершенно несолидных девочек, которые едва ли старше меня. Та, что рядом с ним поднимается и, шепнув ему что-то на ухо, модельной походкой идет в уборную. Я же не могу глаз оторвать: кошачью пластику топ – модели ни с чем не спутаешь, да и рост под два метра говорит сам за себя. Не знаю, откуда он ее себе выписал, но однозначно птичка неместного разлива. Ухоженная, стильная и… очень сильно похожая на меня - тот же размытый дождем Невский с золотистыми волосами по пояс.

Может, кому-то и польстил бы такой выбор, но я почувствовала себя вещью, которую можно легко заменить на более статусный аналог, и от понимания этого меня обжигает едкой болью.

Передо мной ставят мой заказ, но есть я уже не хочу. Хочу просто уйти. Убежать подальше или вовсе исчезнуть. Раствориться и не чувствовать этого удушающего отчаянья и унижения. Допиваю залпом шампанское, чтобы перебить вкус горечи на языке, но становиться только хуже.

Мне так противно. Господи, до чего же противно! Держусь из последних сил, чтобы не дать волю слезам, кусаю до крови губы, но не помогает. Ни черта не помогает! Больно. Так мне больно, что хочется орать дурниной. Но я молчу, сверлю затуманенным взглядом свои сине-черные «бланики» и не могу даже шевельнуться, особенно, когда чувствую на себе его взгляд.

Не смотри! Не смотри! Не смотри! – повторяю, как молитву, сжимая пальцы в кулак и разжимая до болезненного хруста, прекрасно зная, что не смогу удержаться.

Поднимаю голову и будто получаю удар под дых, проваливаюсь на самое дно ледяного, сапфирового озера. Меня пробирает озноб, как если бы с температурящего тела сдернули одеяло, оставив дрожащую и обнаженную в своей незамутненной, концентрированной боли у его ног. Я знаю, что со стороны выгляжу потерянной и раздавленной, но, как ни стараюсь, не могу взять себя в руки. Нет у меня сил! Я так устала от этих изматывающих чувств: от тоски по нему, от ревности, от отчаяния и слез, что хочется просто лечь тут посреди этого бара и умереть. Я уже умираю, смотрю на него такого красивого, холеного, притягательного и внутренне истекаю кровью, когда возвращается моя копия и, улыбнувшись, касается его плеча, будто имеет на это полное право.

Не выдержав, срываюсь и иду в туалет. Я стараюсь не бежать, идти ровно, степенно, но прожигающий спину взгляд жалит, будто хлыст. В уборную я буквально врываюсь. Дышу рвано, на грани истерики, но каким-то чудом, походив взад – вперед, все же успокаиваюсь, даю себе мысленного леща.

Нет, Настя! Ты не будешь вести себя, как жалкая, тоскливая дура! Ты сейчас пойдешь, сожрешь свой ужин с невозмутимой рожей, а после отправишься спать, будто ничего и не было. Потому что ничего и нет! Всего лишь Долгов, которому на тебя плевать. Но разве это новость? Все ведь то же самое, просто - другими словами.

Отхлестав себя по щекам, легче мне, конечно, не стало, но жалость к себе отступила, и я настроилась доиграть спектакль до конца. Правда, стоило покинуть уборную, и встретиться с подпирающим стену Долговым, мое самообладание пошло трещинами, как ледяная корка на луже, которую слегка коснулись носком сапога.

От одного его присутствия у меня начинает гореть в груди, а от лениво - скользящего взгляда – слабеть колени. Он не смотрит, он разворачивает меня лицом к стене, спускает джинсы с трусиками и поставив раком, дерет, как шалаву, зная, что я не скажу «нет» и буду для него отчаянно мокрой, скользкой, готовой. Я уже такая, и за это невыносимо стыдно перед собой.

Что, блин, со мной не так? Да и с ним тоже? Его в зале ждет девка премиум – класса, так зачем ему я? Зачем эти игры в гляделки?

-Развлекаешься? – приклеив на дрожащие губы стервозную улыбочку, киваю в сторону зала.

-Работаю. Это переводчик, - со снисходительной ухмылкой поясняет он. И я знаю, что врет. Нагло врет. Вот только опять же – ЗАЧЕМ?

-Да? А мне показалось, я ее в каком-то журнале видела.

-Тебе показалось.

-Мм… Ну, да. И на меня еще так похожа… По ногам выбирал? - язвлю, стараясь за насмешкой скрыть ядовитую, разъедающую меня ревность.

- Не только, - умудряется он произнести это так, что слышится: «У нее еще ох*енная жопа и сиськи».

Я киваю и не в силах справиться с болью, бросаю с издевкой:

- Тебе, наверное, приходится на табуретку вставать, когда раком ее трахаешь?

Долгов смеется и качает головой.

- Ну, зачем же? Можно попросить прогнуться посильнее.

«Мудак!»- рвется из меня, но озвучивать не вижу смысла. Он по взгляду понимает, что хочу сказать. Улыбается хищно и все тем же издевательски-вежливым тоном тянет:

-Ну, что мы все обо мне да обо мне, Настюш. Как там твой мальчик?

-Прекрасно, - скалюсь во все тридцать два и елейно добавляю. – Прогибаться не просит, подходит мне по росту, да и по возрасту, знаешь ли.

‍‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‍«Паскуда!» - читаю в его горящем, плотоядном взгляде.