Читать книгу - "Сказка на ночь - Валерия Ангелос"

— Я здесь точно не виновата, — нервная улыбка растягивает губы. — Творцы ведут себя непредсказуемо.

Но Дениз не переубедить. Остальных — тоже. Представляю, как меня начнут «любить» еще сильнее после этого случая.

* * *

Наблюдаю показ сквозь туман. Вроде принимаю активное участие, но тревога до такой степени зашкаливает, что я едва соображаю. Грохот музыки, вспышки фотоаппаратов. Ощущение, будто слепну и глохну, напрочь теряю чувства. Вряд ли способна трезво оценить происходящее.

Мероприятие разворачивается прямо посреди готического собора, и это кажется, настоящим святотатством. Впечатление, словно возвращаюсь в прошлое, становлюсь частью «черной мессы».

Моро умеет эффектно подать коллекцию. Будоражит публику. Он использует в показе виртуозную игру света и тени, мешает добро и зло, заставляя всех окружающих очень серьезно сомневаться в собственной адекватности.

Людей полно. Все забито битком. Съемка идет полным ходом.

Я отключаюсь от реальности. Бездумно действую. Двигаюсь чисто на автомате. Такое чувство, будто пол горит под ногами. Если мне в туфли вобьют гвозди я не замечу.

Волнение стрекочет внутри. Пульс бешеный.

Представляю завтрашние заголовки в прессе. Что-нибудь про модель, которая одним своим присутствием загубила потрясающую коллекцию.

Впрочем, это к лучшему. Тогда у Моро откроются глаза и он сам выгонит меня, уволит быстрее чем того ассистента-любовника.

Мысли об этом приносят облегчение. Нет, я хочу работать. Безумно хочу. Только Моро уж слишком странный тип. С ним ты как будто находишься на пороховой бочке.

Я не обманываюсь его благоволением. Сегодня он меня превозносит, а завтра настолько же легко уничтожит. Логичный и вполне закономерный факт.

— Ты молодец, — говорит мне один из парней-моделей.

— Спасибо, — роняю машинально.

— Классно держалась.

Я киваю, не в силах подобрать слова в ответ. Наконец, выдаю что-то вроде встречного комплимента, только с трудом ворочаю языком.

Господи. Я сейчас как пьяная. Даже хуже.

— Круто, подруга, — заявляет Дениз, сжимая мою ладонь. — Я была уверена, ты рухнешь на первом же круге. Такие каблучища тебе выделили. Шею свернуть — нечего делать.

— Я… старалась.

Лица вокруг расплываются, но я умудряюсь взять себя в руки и успокоиться, выровнять дыхание.

Может, все прошло не так плохо? Осталось еще шесть дней ада — и последует передышка.

Я чувствую себя измотанной. Выпотрошенной. В какой-то момент остаюсь одна в гримерке и очень рада воцарившейся тишине. Но мое счастье длится недолго, даже не успеваю смыть макияж. Раздается звук открываемой двери.

Оборачиваюсь и обмираю.

Джеро. Мужчина возникает на пороге, точно черт выпрыгивает из табакерки. История повторяется. Дьявол опять врывается в собор. И пусть здесь давно не проводят службы, мне не удается отделаться от характерных параллелей с нашей прошлой встречей.

— Убирайся, — твердо говорю я.

— Даже не дашь поздравить тебя?

Он бросает к моим ногам огромный букет белоснежных роз. Только сейчас замечаю цветы. Безумно красивые, жалко их топтать, поэтому я просто отпихиваю ногой в сторону.

— Я буду кричать так, что сюда сбежится вся охрана.

— Будешь, — холодно усмехается Джеро и за секунду оказывается рядом, побирается вплотную и обхватывает за талию. — Будешь кричать подо мной.