Читать книгу - "Двое. После - Алайна Салах"

И чего я так раскисла? Ведь фактически происходит чудо: Булат прилетел знакомиться с моей семьей. Это ведь оно, да? Отношения? Вряд ли у него нет дел поважнее, чем потратить полдня на перелеты, и вряд ли ему настолько любопытно познакомиться с мамой и отчимом. В глубине души я хочу верить, что он делает это ради меня. 

На подъезде к дому водитель снижает скорость до максимума, и остаток пути до знакомой двери с меловой надписью «П.2» автомобиль почти крадется. Виной этому наш узкий двор, со свешивающимися с бордюров автомобилями, и многочисленные выбоины в асфальте, которые за два года моего отсутствия стали еще более устрашающими. 

Теперь к волнению перед встречей с мамой добавляется еще и вина перед таксистом, который наверняка злится за то, что вынужден портить свою красивую машину. Что я, собственно, и озвучиваю Булату после того, как мы покидаем салон.

— Ты слишком часто беспокоишься о том, о чем не стоит, и чувствуешь вину там, где не должна, — парирует он, беря меня под руку. — Это его работа. Вряд ли ты злишься на администрацию «Холмов», когда тебе попадается не самый приятный постоялец.

Почему-то от этих его слов у меня улучшается настроение. Мне нравится, когда Булат начинает доходчиво объяснять те вещи, о которых я порой и сама догадываюсь, но в которых, по каким-то причинам, мне сложно себя до конца убедить. Булату мне проще верить, чем себе. Наверное, потому что он редко ошибается. 

Ключи от дома лежат на дне моей сумки — кинула их туда в самый последний момент — но воспользоваться ими я не решаюсь. Потому что интуитивно ощущаю себя чужой. Здесь я не чувствую, что имею право. 

Тычу в кнопку домофона и, натянуто улыбнувшись, смотрю на Булата. Он абсолютно спокоен, конечно. Это и правильно. Чего ему волноваться? Никакого впечатления ему производить не требуется — достаточно просто появиться и каждый присутствующий поймет, что перед ним умный, успешный и знающий себе цену человек.

— Кто там? — весело пищит динамик Кристининым голосом.

Эта незначительная мелочь отчего-то действует на меня удручающе, и я отвечаю с запинкой:

— Это я, — и чуть громче: — Таисия.

В ответ раздается писк разблокированной двери.

При подъеме по лестнице я расстегиваю пальто и экстренно проверяю, в порядке ли одежда. Этим утром не менее двух часов я посвятила решению сложной задачи: что надеть, чтобы дома никто не подумал, будто я хочу похвастаться своей красивой жизнью, и при этом суметь соответствовать Булату, который всегда выглядит безукоризненно и дорого. Как итог, остановилась на брючном комбинезоне глубокого шоколадного оттенка — он неброский, но выглядит элегантно. Косметику тоже использовала по минимуму — немного туши, румяна и прозрачный блеск. 

Открывает дверь Эдик. Выглядит он таким же отвратительным, как и в последнюю нашу встречу. 

— Привет, — едва удостоив меня взглядом, буркает он и затем смотрит на Булата, который, стоит рядом.

Выражение его лица из ленивого за секунду становится удивленно-испуганным, и я этот момент ощущаю подобие триумфа. Потому что Булат высокий и красивый, а тощий Эдик в спортивном костюме на его фоне выглядит еще более жалким. Никогда не прощу, что по его вине мы перестали общаться с Кристиной, и что из-за него меня вышвырнули на улицу. А испугался он потому что наверняка уверен, что я рассказала Булату, как он до меня домогался. Трус. Легко распускать руки, зная, что тебе за это ничего не будет.

Конечно, Булату я про тот случай не говорила, за исключением того разговора возле ресторана, про который он, конечно, забыл. Тогда я тоже не собиралась ему жаловаться — просто объясняла, почему мне негде ночевать.

— Это Эдик, — нехотя представляю его Булату и специально отворачиваюсь, якобы для того, чтобы раздеться.— Парень Кристины. Правда, вряд ли я тебе про нее говорила.

— Ты рассказывала про обоих, — звучит над моим затылком и в следующее мгновение руки Булата избавляют меня от пальто. 

Я смотрю на него в неверии, и даже про Эдика напрочь забываю. Он помнит тот наш разговор? Как такое возможно? Я думала, что тогда ему было все равно, что говорит надоедливая оборванка, от которой он мечтал поскорее избавиться.

— Что ты так на меня смотришь? — Булат слегка приподнимает брови, словно действительно недоумевает.

— Ничего, — сиплю я, и в тот же момент поверх его плеча замечаю маму, решившую заменить спешно ретировавшегося Эдика. По случаю дня рождения она нарядилась: на голове вместо обычного хвостика — высокая укладка, одета в ярко-желтое платье с кружевными манжетами и воротничком. За два года она почти не изменилась, разве что совсем немного поправилась.

Почему-то стало колоть в носу.

— Привет, мам… — рука тщетно хватает воздух в поисках пакета с подарком, который я поставила на пол, когда раздевалась. — С днем рождения тебя.

Можно шагнуть к ней и обнять. Мы ведь два года не виделись, и это нормально, так ведь? Забыть о прошлых разногласиях и телефонной ругани, и на один день побыть обычными мамой и дочерью. Как я, оказывается, хочу ее обнять, чтобы вдохнуть забытый запах. А она?

— Ну привет, заблудшая душа, — с бездушным весельем произносит мама, за секунду убивая мой наивный порыв. — Чего застыла, как неродная? Все уже за столом сидят. 

Взгляд на Булата — и еще один, после которого выражение ее лица, как и у Эдика, меняется, становясь настороженным. Булат такой. Ему даже и говорить ничего не нужно — люди каким-то образом сами его чувствуют и начинают вести себя более уважительно.

— Это вам, — Булат протягивает маме цветы, которые мы купили дорогой из аэропорта. Напоминать ему не пришлось — он сам догадался.

Мама принимает букет, но на благодарную улыбку скупится — просто бормочет «спасибо». 

— Пойдемте уже, — неловко разворачивается, задевая локтем дверной косяк. — Вас только ждем.