Читать книгу - "Синдром Адели - Виктория Задорожня"

Эви

Суббота.... Восьмая по счету суббота. Открывать глаза не хочется... Кажется... моему неуравновешенному мозгу кажется, что пока не открыла глаза, день не настал! Но это не так... И если вовремя не вспомнить, кто в моём мире располагает временем... Чёрт! Резко вскакиваю, истерично заметавшись взглядом по сторонам. Я медленно и уверенно схожу с ума...

В порыве жалости это чудовище выделило мне ночнушку, в которой я могла ходить, когда ран, оставленных розгами, оставалось больше, чем планировалось. Мягкая, лёгкая ткань не так сильно раздражала сдертую до крови кожу. В прошлую субботу он перестарался... Мне можно даже готовить в этой незамысловатой одёжке.

Дела по дому стали моей отдушиной. Пока убиралась и готовила, мир не казался таким приторно ужасным, каким был на самом деле. Ещё один, наверное, главный плюс этого времени в том, что тварь в это время довольно часто улепетывала по своим делам. А я дышала... Я иногда дышала.

Состряпав суп, плов и салат, вымыв полы и прогладив все его рубашки, разочарованно вздохнула, прежде, чем посмотреть на часы. Значит, время на исходе... Значит, он скоро вернётся. Сцепила веки, и судорожно сжала край стола. Прежде, чем подняла пустой взгляд на нещадно тикающие стрелки циферблата, раздался щелчок провернувшегося ключа в скважине. Притаила дыхание, заранее прокручивая в голове знакомое до боли...

- Дома. Моя сучка по мне скучала? - Так он насмехался... Улыбался, не сводя с меня похотливый взгляд, и шипел эти слова, с неким, лишь ему понятным, трепетом. Называя меня сукой, псиной, он ликовал. Ликовал от правды, которую воплотил в жизнь. Ликовал от того уровня, до которого меня опустил. От ощущения шераховатости моего языка на своих пятках, за право жить. Пусть и собакой, но, все же, жить... Мне приходила в голову мысль покончить с этим. И даже возможность была такая. Но, не решалась сделать крайний шаг... Значит, ещё не конец. Значит, ещё не сдалась.

Поставила перед ним столовые приборы, и получила звонкий всплеск ладони по заднице. Знает, что мне больно, потому и бьёт... А после проводит тыльной стороной нежно. Почти невесомо, оставляя волну мурашек. Вот этого я не понимала... Понимала, что ему нравится бить меня. Видеть, как моё лицо искажается, когда под его инструментами лопает кожа и пропускает ручейки крови. Но не могла! Чёрт возьми, не могла понять, зачем иногда в его касаниях была нежность.

Сели за стол. Ели, как обычно, в полной тишине. После трапезы поднялась, и хотела собрать посуду. В мойку отнести, помыть, и... И морально готовила себя к тому, что будет после... Но, он повел рукой, приглашая меня сесть обратно. Я округлила глаза, перебирая варианты, что могло прийти в его умалишенный мозг на этот раз... Села, придерживаясь за спинку стула руками. Невольно подметила, что они дрожат... Тело так его знает. Я так его знаю... Ничего хорошего он сделать не способен...

Встал. Обошел столешницу, и плавно, как довольный гепард, направился ко мне. Шаг за шагом его дыхание слышалось все отчётливее... Запах его духов накрывал обоняние. Еле сдерживая себя, чтобы не всхлипнуть, я беззвучно закусила губу. Рука легла мне на плечо... Плотно закрыла глаза, подрагивая от неизвестности. Слышу шелест бумаги позади. Достал ее из кармана

- Смотри. - Распахнула веки, и увидела горсть примятых писем, что он придвинул прямо мне под нос.

- Что это? - Нерешительно обернулась, встретившись с его неожиданно грустными глазами.

- Это... - Потупил на секунду взгляд, в после снова решительно на меня посмотрел. Словно приказ себе отдал. - Я знаю, что у тебя сегодня день рождения... - День рождения? У меня? Сегодня? Неподдельно удивилась; да, я не знаю, какое число. И скоро начну забывать, какой месяц. Все, что у меня есть - это личный пересчет дней, с момента нашей первой встречи, начерченный на стене в подвале. Но, ещё больше меня сбили с толку его слова... Он знает? Больше! Он об этом упомянул?! - Так вот... - Хрипло прокашлявшись, продолжил. - Это письма от твоей матери. Я решил, что могу позволить тебе их прочесть, раз уж сегодня такой день...

Услышав сказанное, несколько секунд молчала, ошарашенно впиваясь взглядом то в него, то на листы, исписанные по правде знакомым почерком.

- Но... Как?! - Бегая глазами по строчкам, задавала вслух бессвязные вопросы. - Она пишет? Не ищет? За это время мама решила бы, что меня нет в живых, раз я на них не отвечаю... Писала? Она правда мне писала?!