Читать книгу - "Тайна одноглазой «Джоконды» - Валерий Роньшин"

Передо мной был немой убийца Муму. Скромного вида молодой человек с голубыми глазами и вьющимися волосами. Если б я его раньше встретила где-нибудь на улице, никогда бы не подумала, что он убийца. Но сейчас я знала, что под безобидной внешностью скрывается самый опасный киллер России.

А где же знаменитый нож, которым он убивает свои жертвы? Я посмотрела на его руки. Нет ножа.

– My… My… Мухина, – сказал между тем немой. – Я не… не… уб-б-ийца.

Я была в полнейшем отпаде. Оказывается, немой Муму вовсе даже не немой. Может, он и не Муму?

– Кто вы такой?! – напрямик спросила я.

– Леша Бубликов, – тотчас ответил он. – Мне надо с вами поговорить, Эмма.

Теперь он почему-то не заикался.

– А почему вы не заикаетесь? – опять напрямик спросила я.

– Это я от волнения заикался. Боялся, что вы меня убьете, не выслушав.

– Я вас убью?!

– Да. Мне сказали, что вы беспощадный ребенок-убийца.

– Кто вам такое сказал?

– Однорукий.

– Какой еще однорукий?!

Бубликов робко улыбнулся.

– Давайте я вам все по порядку расскажу.

– Давайте, – согласилась я. – Кстати, а как вы вошли в квартиру?

– Через дверь, – просто ответил он. – У меня есть отмычка.

– Угу, – сказала я. – Ну хорошо. Пойдемте.

Мы прошли на кухню.

– Чай, кофе?.. – предложила я.

– Чайку, пожалуйста. И, если можно, погорячее.

Я, словно заправская домохозяйка, поставила на плиту чайник, сделала бутерброды с сыром… Вода закипела.

– Вам покрепче? – спросила я, наливая заварку в чашку.

– Наоборот, послабее. А вот сахарку побольше.

– Берите сами. – Я подвинула к нему сахарницу.

Леша Бубликов положил себе в чашку шесть ложечек сахара и принялся размешивать.

– Так вот, Эмма, – начал он, – человек, который скрывается под кличкой Муму, был моим родным братом Васей. Мы с ним близнецы.

– Вы сказали «был». Значит, его уже нет?

– Да, Василий умер. Впрочем, расскажу все по порядку. С самого раннего детства брат страдал тяжелой болезнью под названием «микантропия»… Знаете, что это такое?

– Нет, не знаю.

– Микантропия – это тяга к убийствам. Как человеку, страдающему насморком, все время хочется чихать, так человеку, страдающему микантропией, все время хочется убивать. Вот Вася и убивал… – Бубликов залпом осушил чашку с чаем.

– Да вы не волнуйтесь, Алексей.

– Как же не волноваться-то?! Родной брат все-таки. – Он вздохнул. – Поначалу Василий пытался бороться со своим недугом. Использовал народные средства: настой ромашки, самогон… Но ничего не помогало. И брат пошел в киллеры, решив, что раз уж он все равно убивает, то лучше убивать за деньги, чем просто так. Убийство сделалось его профессией… До недавнего времени я ничего об этом не знал. Но вот на прошлой неделе брат пришел ко мне и все рассказал. Начал он со своего первого убийства и закончил побегом из тюрьмы для смертников под Омском. Во время побега его ранили. Рана оказалась смертельной. Перед смертью Вася завещал мне передать все его деньги в детские дома. Этим он хотел как-то искупить вину перед загубленными им людьми… – Бубликов замолчал.

– Да, печальная история, – сказала я. – Но какое отношение она имеет ко мне?

– Минутку терпения, Эмма. Сейчас узнаете. Вы когда-нибудь слышали о РАКе?

– О раке?.. Вы имеете в виду раковые опухоли или раков, с которыми пиво пьют?

– Ни то ни другое. Я имею в иду Российскую ассоциацию киллеров. Сокращенно – РАК.