Читать книгу - "Испанский гамбит - Стивен Хантер"

– Ну, входы-выходы всегда могут найтись, señor. Но с чего я должен верить вам?

– А ты сыграй со мной. Платишь мне половину. В буквальном смысле половину. Если «Белый крест» у тебя ничего не покупает, ты идешь ко мне и забираешь ее у меня. Можешь даже убить меня, я буду ждать тут, внизу. Но если тебе удастся продать мою информацию, то добавляешь вторую половину.

– А что мне помешает убить тебя сразу, не платя никаких денег?

– Потому что тебе придется вырвать то, что я знаю, у меня из сердца. А на это у тебя сегодня не хватит времени.

Долгое молчание.

– Педро, – наконец снова заговорил тот же голос. – Деньги. Сделай, как он сказал.

В темноте послышался знакомый шелест бумажных денег, затем хруст, с которым их стали рвать. Процесс занял несколько минут, после чего половина пачки со стуком упала на пол у его ног. Левицкий наклонился, поднял ее, сделал вид, что пересчитывает. Затем улыбнулся.

– Уверен, что ваши друзья из «Белого креста» будут счастливы сообщить генералу Франко о том, что завтра, шестнадцатого июня, в одиннадцать сорок пять утра два английских диверсанта объявятся рядом с новым мостом на сто тридцать втором километре шоссе Памплона–Уэска. Их цель – взрыв пункта автоматчиков для обеспечения безопасности атаки партизан на мост. Часом позже солдаты ПОУМ, УКТ и народной милиции ФАИ пойдут в новое наступление на Уэску.

Все это сообщил ему Джулиан. Теперь Джулиан должен умереть.

Левицкий сидел внизу, в баре, наслаждаясь своим неизменным шнапсом. Неимоверная усталость навалилась на него. Цель, которая в тот московский вечер, когда его странный собеседник рассказал о предательстве Лемонтова, блеснула у него мозгу, теперь была достигнута.

«Что ГРУ хочет, того оно добивается. То, что произойдет теперь – с кем бы то ни было, – уже не имеет значения».

Странно, но Левицкий не испытывал никакого удовлетворения. Ничего, кроме огромной внутренней пустоты. В конце концов, он всего лишь очень старый человек.

«Это дело стоило тебе жизни, старик».

Уже много лет назад Левицкий забыл, что такое слезы. Но сейчас его сухие глаза отыскали слезу, готовую пролиться за тех, кто мертв: за Джулиана и бедного Флорри, за Игенко. За тех анархистов в Триесте. За глупого старого Витте. Читерина. И самую горькую из всех – за его бедного старого отца, погибшего много лет назад от острой казацкой шашки.

«Тятя. Бай-бай. Ты был мужчиной».

Левицкий сделал еще глоток.

«Превращаюсь в старого shikker, скучного, тупого и сентиментального старого дурака», – подумал он.

Словно его самообладание, одержимость и абсолютная ярость жизни наконец покинули его, ничего не оставив взамен.

С внезапным страхом он вдруг вспомнил, что завтра, шестнадцатого июня, день его рождения. Шестьдесят лет.

– Старик.

Левицкий поднял глаза, увидел перед собой смуглое, лоснящееся, смазливое лицо левантинца.

– Ты был прав. Наши друзья сильно удивились. Вот твои деньги.

– Плевать мне на твои деньги, – процедил Левицкий.

– Но с тобой пришел повидаться один из твоих приятелей, – смеясь, договорил Эгеец.

– Хелло, старый putz. Ну наконец-то ты мне попался.

Он поднял глаза и увидел перед собой комрада Болодина. Двое мужчин выступили из-за его спины и схватили Левицкого.