Читать книгу - "Оранжевое вино - Наталья Андреева"

«А вот теперь я позвоню Золотареву. – Инна все еще неотрывно смотрела в светящийся экран ноутбука. – Время пришло».

Теперь она знала все. Она зашла в свой блог и увидела, что число дочитываний вплотную приблизилось к заветной черте в семь тысяч. Какая-нибудь сотня – и все. Привет, монетизация! А количество подписчиков увеличилось до тысячи. Первая несгораемая цифра! Тысяча подписчиков! Вау! Аудитория тоже выросла, и выросла ощутимо. Десятки тысяч людей заходили в ее блог! Она, Инна Грошева, очень быстро достигла монетизации. Фантастически быстро! Когда она назовет имя убийцы, дочитывания наверняка перевалят за десятки тысяч. Потому что она еще не рассказала о письме Ангелики.

Это тема для отдельного поста.

Но сначала она назовет имя убийцы Игорю Золотареву. Это будет финальный аккорд, которым Инна закончит балладу о смерти Зубаридзе, Илии и Тамары. Золотарев, мажор, родившийся у московской элиты и воспитанный элитой, должен это оценить. Он ведь эстет.

Инна невольно усмехнулась.

«А что, если он мне не ответит?» – подумала она, набирая номер. В WhatsApp, кстати, Золотарева не было. Он врал, что пользуется месенджерами.

«Господи, да он без конца мне врал!» – возмутилась Инна.

Позер, трус, Дон Жуан недоделанный! Как же она его сейчас ненавидела!

«Лилит» его все-таки убило…

Один сантиметр остается не взятым…

А много ты их бросил? Не считал…

– Да, слушаю.

– Это я, Инна.

– Позвонила все-таки. И чем обязан?

– Игорь, где ты живешь?

– В гости хочешь напроситься? Моя жена не любит незваных гостей.

– Скажи, из того, что ты мне говорил, было хоть слово правды?

– Да. У меня по-настоящему на тебя встал. Это хоть и не слово, но дело. Слова забудутся, дела нет. Я тебя все-таки трахнул, кактус.

– Заткнись! Я знаю, кто убил Зубаридзе!

– И кто тебе это сказал? – напряженно спросил Золотарев.

– Сама догадалась.

– Не верю, – в его голосе была насмешка. – Тебе же написали: автор, займись физическим трудом, умственная деятельность – это не твое.

– Кончай меня троллить. Ты сделал все, чтобы я не узнала правду, даже лег со мной в постель. Не противно было?

– Я же выпил почти бутылку вина, – насмешливо сказал он. Инна изо всех сил сдерживалась, чтобы не отшвырнуть мобильник. – И кто же убил Зубаридзе?

– Его или ее?

– А разница есть?

– Огромная.

– И?..

– Я хочу сказать тебе это при встрече. Или ты будешь от меня бегать так же, как бегал от Лолы?

– Вообще-то я немножко занят.

– Улетаешь на днях в Америку? – ехидно спросила она.

– Угадала. Ладно, в память о былом… У меня будет время во вторник. Во второй половине дня.

– Хорошо. Где?

– Лучше в центре. Хоть я там и не живу, как ты правильно догадалась, но там находится мой ресторан и заодно магазин.

– Значит, мы встретимся в твоем ресторане?

– Нет, – жестко сказал он. – Пусть эта наша встреча будет последней.

– Ты думаешь, я сгораю от желания тебя увидеть?! Я никогда тебе не навязывалась и навязываться не собираюсь!

– Мы маленький, но гордый народ, – сказал он насмешливо. – Давай встретимся в Москва-Сити. Башня Око, ресторан на восемьдесят пятом этаже, в зале с панорамным видом. Посидим, на Москву полюбуемся. Заодно поговорим. Для тебя там дорого, но я угощаю, – небрежно сказал он.

– Я сама в состоянии за себя заплатить!

– Во вторник в семь в Око, скажи на ресепшен, что столик забронирован, – отчеканил он и дал отбой.

«Мерзавец! – возмутилась Инна. – Какой же мерзавец!». Она кипела от негодования. Как он ловко водил ее за нос!

Она прикрыла глаза, вспоминая лежащую на больничной койке Агриппину Викентьевну, ее дрожащий подбородок, стекающую по нему слюну.

– Я-а-а-а… У-у-у… Э-э-э…

Теперь понятно, что именно старуха хотела сказать!

Инна вновь открыла письмо Ангелики. В девичестве Анжелики Закс.

«Здравствуйте, Инна. Или, как сейчас говорят, доброго времени суток.

Честно говоря, я не хотела вам отвечать. Но то, что случилось в Грузии, меня так и не отпустило. Я очень надеялась, что пройдет, как это было со Старом. Когда он умер, мне тоже казалось, что я умерла. Но годы шли, боль становилась все глуше, и вот я вышла замуж. Не скрою, по расчету, и мой муж далеко не красавец. Зато он богат и коренной немец в отличие от меня, иммигрантки. Правильно выразилась? «Коренной немец». Я начинаю забывать русский язык, иной раз неверно употребляю слова, так что заранее простите. Главное, чтобы вы поняли суть.

Муж, как и Стар Ригер, намного меня старше. Меня всегда тянуло к тем, кто мне в отцы годится. Франц меня обожает, но истинно по-немецки. Вряд ли он рискнет для меня жизнью, он очень разумен, а лучше сказать, рационален. Зато он щедр. Вы ведь видели мои бриллианты и сапфиры? Все это подарки моего мужа.

Я хорошо устроилась. Да что там! Шикарно! У меня огромный дом, дорогая машина, я не работаю. У мужа небольшой, но стабильный бизнес. Но главное, что мы – немцы. Граждане Германии. И куда бы мы ни приехали, все перед нами заискивают. Мы люди первого, а лучше сказать, высшего сорта, и можем вести себя, как нам вздумается. Мне это нравится. Но по родине я скучаю. Здесь, в Германии, я поняла, что ностальгия существует. Нет, не по березкам. По людям, которые у вас, в России, совсем другие. По той бесшабашности и нерациональности, которой не сыщешь здесь, в Германии. Где все предсказуемо, гостей можно пригласить только по взаимному согласию, в девять вечера все уже спят, и принято доносить на соседей.