Читать книгу - "Поговори со своей тенью - Наталья Андреева"

— Еще минуту назад ты была вполне нормальной, — опешил Игорь. — Вполне вменяемой. Что тебя так обидело, Саша?

— Если так хочешь знать, я влюблена в другого человека! — Почему я сказала другого человека? — Да, у меня роман! И тебе, моралисту, будет интересно узнать, что мой любовник женат! Вот.

— Это уже кое-что, — с любопытством посмотрел на меня брат. — Но тогда при чем здесь Туманов? Ты же повесилась на него тогда, как репейник на бешеную собаку! Которая только тем и занимается, что бегает по кустам и цепляет репьи. Точнее сказать, занималась.

— Ничего себе, сравнение! Да я просто пошутила! Понимаешь ты? Я пошутила!

Мне показалось, что Виола хихикнула. И тут я подумала: а что будет, если Игорь сейчас обернется? Братец же покачал головой:

— Это было не похоже на шутку.

— Па, Мак! — дернул Вовка за руку отца.

— Сейчас, сынок. Мы уже едем. Значит, ты больше не виделась с Тумановым?

— Нет, конечно!

— Я хотел бы взглянуть на твоего… гм-м…

— А ты не стесняйся в выражениях. На моего любовника.

— У меня просто в голове не укладывается! Ты и вдруг… гм-м… И твой тон… Саша, у кого ты всего этого нахваталась? Ты же никогда такой не была!

Теперь Виола откровенно смеялась. Хорошо еще, что беззвучно! Я же была крайне раздражена, потому что сказала:

— А, по-моему, ты всех идеализируешь. Меня, Леночку. И… себя. Видишь ли, все у него хорошо! Аж завидки берут! Да ты оглянись вокруг! Опусти стекло своего «Мерседеса»! Может, услышишь что-нибудь интересное. Кстати, магнитолу при этом выключить не забудь. И давно хотела тебе сказать: меня тошнит от классики, которую ты слушаешь в машине и больше никакой музыки не признаешь. Я с ужасом думаю, что именно под Моцарта ты планируешь эти свои совещания, где вы обсуждаете, как вынуть из людей побольше денег! Ты же права такого не имеешь!

— Какая чушь! Ты послушай себя! Какие же мы с тобой разные люди, Саша! — покачал головой брат. — Кого из нас подкинули в роддоме, тебя или меня?

— Обоих, — отрезала я. И поскольку Игорь поднялся, чтобы уйти, крикнула: — Исчезни!

Разумеется, реплика была адресована Виоле, но брат принял это на свой счет. И сказал:

— И все-таки: ты — моя сестра. Моя семья. А я — твоя. Этим бросаться нельзя. Потому я все равно найду способ… А насчет Моцарта… Вот это уже мое личное дело. Не тебе меня судить.

Когда я провожала племянника и брата, Виолы в коридоре уже не было. Послушалась меня и исчезла. А я… Я, как всегда, наговорила лишнего. Ну при чем здесь Моцарт? При чем здесь его фирма? То есть не Моцарта, конечно, Моцарт умер в нищете, а тело его было брошено в общую могилу. А вот Игорь благодаря ему умрет миллионером. И памятник у него будет, дай боже! Абсурд какой-то получается! Или Игорь прав, и жизнь сама по себе вещь абсурдная, то есть полностью лишена логики и здравого смысла? А почему, собственно, я заговорила о памятнике? То есть подумала?

— Позвони мне, Саша, если захочешь сказать что-то важное, — сказал на прощание Игорь и скомандовал: — Вовка, вперед! Раз мама нас сегодня не кормит, воспользуемся услугами общепита!

— Баба, — заметил на это мой племянник. Он уже понимал, что есть место, где не только накормят, но и обогреют-приласкают. А это гораздо важнее.

Куда они поехали, я так и не узнала. Посмотрела в окно, как отъезжает «Мерседес» моего брата, и загрустила. У меня вдруг появилась нехорошее предчувствие. И, как выяснилось потом, оно меня не обмануло…»

ЗАПИСЬ НА ВЛОЖЕННОМ В ДНЕВНИК ЛИСТКЕ

«Но об этом будет моя следующая история. Ибо история номер семь подошла к концу. И, на первый взгляд, информации, ценной для меня, в ней содержится немного. Подумаешь, поговорила с Леночкой! И с братом. Узнала, что в нашей семье наследственно страдают синими галлюцинациями. Что Леночки в тот вечер, когда убили Туманова, не было дома. Не было с Игорем. Не было нигде. Но так же не бывает!

И еще я узнала, что Игорь не хочет разговаривать со мной о Виоле. Но сделать это ему придется, потому что он наверняка уже нашел журнал бдительной вахтерши. Позвонить ему? Если гора не идет к Магомету…

И я набрала номер.

— Саша?

— Почему же ты молчишь?

— Потому что в записях нет ничего интересного.

— И все-таки. Что записано в журнале?

— Записано, что такого-то ноября, то есть когда мы с Леночкой отдыхали на Кипре, ко мне приходила сестра. Дважды.

— И все?

— Да.

— А… почерк?

— Что — почерк, Саша?

— Все записи сделаны одинаковым почерком? То есть писала вахтерша?

— Да. Писала вахтерша.

— И больше никто к вам не приходил?

— Нет. Больше никто к нам не приходил.

— Но этого не может быть!

— Чего — не может быть?

А как же Виола? Как ей это удалось? Неужели она украла журнал и подделала записи? Подделала почерк. Подклеила страницы. Да мало ли найдется объяснений! Но зачем она это сделала? Неужели хочет, чтобы во всем обвинили меня? Да, она этого хочет! Но почему? И наконец — кто она такая?!

— Саша, чего не может быть? — повторил свой вопрос Игорь.

— Ничего. Все в порядке. Они еще беседуют с Леночкой?

— Да. Я взял на всякий случай журнал.

— И дорого тебе это обошлось? — усмехнулась я.

— Какая разница? Я думаю, что после разговора с моей женой они захотят побеседовать со мной. Так что, если мой телефон будет отключен…

— Я поняла. А мне что делать?

— Думай. О том, как ты все это объяснишь.

И брат дал мне отбой. И ничего не оставалось, как вновь открыть дневник и перейти к истории номер восемь».