Читать книгу - "Тайна вещевого рынка - Марина Серова"

частного детектива, была раскрыта, упакована, снабжена всеми сопроводительными документами и сдана по назначению. Остальное – долгие допросы, бюрократические проверки, возможные судебные тяжбы, звонки нужных людей, отчаянные попытки Круглова вывернуться – было уже не моей головной болью. Моя миссия завершилась этим сообщением, этим банковским уведомлением, этой тихой сменой времени суток в моей собственной квартире.

Впереди был новый день. Четверг. А в нем – потенциально новый клиент с новой, еще не разгаданной тайной. Новые игры в кошки-мышки с городом, который лишь притворялся сонным и простодушным. Но все это было уже завтра.

А сегодня можно было позволить себе одно – выключить внутренний сканер, непрерывно анализирующий механизм, который десять дней без отдыха перемалывал факты, лица, мотивы. Отойти от окна, за которым уже зажигались первые огни вечернего Тарасова. И погрузиться в редкую и драгоценную тишину. Не звенящую от невысказанных вопросов. Не напряженную ожиданием удара. А мирную. Глубокую. Ту, что дается в награду только тогда, когда ты сделал все, что должен был. И сделал это не просто хорошо, а правильно. По своему внутреннему кодексу, который, как оказалось, стоил дороже любых денег Игоря Петровича.

Я стояла в центре гостиной, в островке теплого света от напольного торшера, и просто слушала эту тишину. В ней не было ни триумфа, ни сожаления. Не было даже усталости в привычном смысле. Была только точность. Четкость. Ясность. Как у сложного, тонкого механизма, который наконец закончил свой заданный цикл, издал последний, удовлетворенный щелчок и замер. Все шестеренки встали на свои места.

Расследование завершено.

Дело закрыто.

Татьяна Иванова – свободна.

Эпилог

Синяя «БМВ» мягко покачиваась на волнах тарасовского асфальта, который сегодня больше походил на праздничный торт – разноцветный, липкий от жары и усыпанный конфетти, прилипшего к лужам после утреннего полива. День города. Тарасов натянул на себя улыбку, как дешевый парик, и теперь судорожно подмигивал прохожим гирляндами, развевающимися между фонарными столбами.

Я объезжала очередной кордон из оранжевых пластиковых столбиков, за которыми толпились дети с шариками и взрослые с одинаково стеклянными глазами – смесь веселья и легкого похмелья от необходимости веселиться. Радио в машине бубнило что-то про «единство» и «процветание». Я выключила. Тишина в салоне стала гуще, насыщенней, оттененной гудением мотора и отдаленным гулом толпы.

Два дня. Всего сорок восемь часов с той минуты, как я прочитала сообщение Волкова и поставила точку в своем отчете. А город уже успел переварить скандал, как желудок – несвежую котлету: с небольшим дискомфортом, но без необратимых последствий. Механизм самоочистки сработал безупречно: пятна краски смыты, витрины заменены, в пресс-службе администрации заготовлены лаконичные ответы на случай вопросов: «Инцидент исчерпан, виновные лица установлены, ущерб возмещен». Все честно. Все по форме. И абсолютно бездушно.

Я прибавила газу, проскочив на желтый свет перед площадью, где уже устанавливали сцену для вечернего концерта. Мой сегодняшний маршрут не был продиктован необходимостью. Скорее профессиональным любопытством, переходящим в привычку – проверить, как заживает рана, которую ты сам вскрыл. И посмотреть в глаза тем, кто предпочел бы сделать вид, что пореза вовсе не было.

Парковка у «Пассажа», обычно полупустая в субботу, сегодня была забита до отказа. Я покружила несколько минут, прежде чем нашла место в тени разлапистой ели, на самом краю асфальтового поля. Выключив двигатель, я на секунду задержалась в прохладной тишине салона, глядя на здание рынка. Оно сверкало на солнце вымытыми стеклами, праздничными баннерами со скидками и гигантской растяжкой «С Днем города, любимый Тарасов!». Идеальная картинка благополучия. Ничто не напоминало о том, что чуть больше недели назад здесь, за этими самыми стеклами, медленно застывали алые лужи, а по ночным коридорам скользила тень с канистрой в руке.

Я поправила в зеркале заднего вида прядь волос, соскользнувшую с высокой, собранной в тугой узел прически. Мой сегодняшний доспех был легким, почти невесомым, но от того не менее эффективным. Светло-бирюзовое льняное платье-футляр, идеально сидящее, подчеркивало загар на плечах и оттеняло зеленые глаза – не кричаще, но настолько явно, что игнорировать этот акцент было невозможно. Поверх – короткий белый жакет из тончайшей шерсти, приталенный, с геометрической вышивкой на лацканах, которая с первого взгляда указывала на цену, превышающую месячную выручку половины ларьков внутри. Босоножки на шпильке, тонкие ремешки которых обвивали лодыжку, были произведением инженерного искусства – они выглядели так, будто созданы для того, чтобы эффектно стоять на красной ковровой дорожке, а не бродить по запыленному асфальту. Именно в этом и был смысл. Я не собиралась бродить. Я шла смотреть.

Выйдя из машины, я на секунду ослепла от солнца, отражавшегося в стеклах бесчисленных автомобилей. Воздух казался густым, в нем висела сладкая взвесь – частички сахарной ваты и жареной пудры, ощутимые на языке и коже, как невидимая липкая пленка. Я поправила сумку на плече – небольшую, жесткой конструкции, цвета слоновой кости – и направилась к главному входу.

Толпа здесь кишела, как муравейник, потревоженный палкой. Семьи с колясками, подростки с селфи-палками, пенсионеры, оценивающе щупавшие висящий на распродаже трикотаж. Все было пронизано единым, нехитрым посылом: купи, съешь, сфотографируй, поставь метку. Жизнь как бесконечный, шумный конвейер потребления. И где-то на этом конвейере две недели назад случился сбой – заскрежетали шестеренки, брызнула краска. Но техник уже все починил, смазал механизм дополнительной скидкой, и лента снова побежала, ровно и бесперебойно.

Мне не пришлось искать его долго. Сергей Миловидов, администратор рынка, сиял как новенький пятак. Он стоял у центрального входа, облаченный в нелепо-торжественный костюм цвета морской волны с шелковым платочком в нагрудном кармане, и раздавал прохожим воздушные шарики с логотипом «Пассажа». Его лицо было украшено широкой, неестественной улыбкой, но глаза, быстрые и суетливые, выдали истинное состояние – ликующий, животный восторг от того, что гроза миновала, а его должность, это теплое, сытное место, осталась при нем.

Он заметил меня метров за десять. Его улыбка на мгновение дрогнула, съехала в подобие гримасы, а затем натянулась снова, еще шире, демонстративней. Он что-то быстро сказал девушке с шариками и сделал несколько шагов навстречу, размашисто жестикулируя.

– Татьяна Александровна! Какая неожиданная и приятная встреча! – его голос звенел фальшивой медью, перекрывая шум толпы. – Вы тоже прониклись духом праздника?

Он остановился передо мной, и его взгляд скользнул по платью, жакету, босоножкам. В его глазах читался быстрый, примитивный расчет: «Дорого. Значит, заплатили хорошо. Значит, все улажено». Эта мысль почти физически висела в воздухе между нами.

– Сергей, – кивнула я, не утруждая себя улыбкой. – Провожу итоговый контроль. Клиент имеет право убедиться,