Читать книгу - "Подвенечное платье цвета крови - Марина Серова"

Я отошла на довольно приличное расстояние от фабрики и начала прислушиваться. Когда же я услышу сзади шум шагов или потихоньку движущейся машины? За мной ведь должны следить. Так, мне надо приготовиться к нападению, надо…

Но тут я получила конкретный удар по голове и потеряла сознание…

Я медленно выплывала из черного тумана, из пропасти, из небытия. В глаза мне почему-то светили две очень яркие лампочки. Какой идиот догадался включить их? Ведь от этого света больно глазам. Пахло плесенью, затхлостью и чем-то еще очень-очень неприятным… Туалетом? Похоже, да. Где же это я?

– Очнулась, – услышала я чей-то горестный шепот.

Я повернула голову и посмотрела в сторону. Макушку тотчас пронзила жуткая боль. Вот черт! У меня что, голова треснула пополам? Кто раскроил мне череп? Кажется, я даже застонала.

– Тише, тише, милая, ты, главное, не шевелись, ты лежи…

Опять этот шепот. Но что это значит – не шевелись? Почему нельзя шевелиться? Где я, в конце концов? Вопреки совету невидимой женщины, я попробовала поднять голову. И снова ее пронзила острая боль. В этот раз я точно застонала.

– Не шевелись, говорю. Лежи смирно!

– Где я? – с трудом шевеля языком, спросила я.

– В подвале.

В подвале? В каком подвале? Как я могла оказаться в подвале, ведь я шла куда-то по улице… Куда же я шла? Черт! Ничего не помню…

Я скосила глаза в сторону. Красные кирпичные стены, старинные, даже древние, местами с выбоинами. Сейчас таких кирпичей точно никто не производит. А в углу крутая лестница без перил с большими ступенями, ведущими наверх. Возле лестницы лежит что-то темное, какая-то куча… Значит, я действительно в подвале… Хорошенькое дельце! И как же меня угораздило сюда попасть? Я попробовала рассмотреть помещение из своего не совсем удачного положения. Земляной пол. Пять швейных машинок, большой стол, пять матрасов прямо на полу. Возле меня стоят три женщины, одна сидит на корточках, она заботливо склонилась надо мной. Я попробовала еще раз поднять голову.

– Да что тебе не лежится-то?!

А в самом деле, что мне не лежится? А-а… Так ведь холодно на полу. Откуда-то дует… Нет, я, оказывается, не совсем на полу, я лежу на матрасе… Я кое-как приподнялась на локте, потом села, прислонившись спиной к кирпичной стене. Голова кружилась и болела. Я огляделась еще раз. Четыре женщины в помещении. Это кроме меня… А, да, я же их уже считала… Черт, что-то я слишком туго соображаю. Мысли текут вяло, кисель…

– Вы кто? – спросила я, удивляясь своему слабому голосу.

Потом я посмотрела на женщин и потрогала голову. На ней было что-то намотано…

– Не трогай, – сказала та женщина, что сидела возле меня, – твоя голова перевязана.

– Болит, – пожаловалась я.

– Еще бы не болеть! Тебя по ней железной трубой треснули.

– Железной трубой?! Кто?! – возмутилась я. В голову тотчас ударила новая волна боли.

– Один гад, – ответила сердобольная женщина и погладила меня по плечу.

– А все-таки где я?

– Ты в рабстве, – женщины сочувственно смотрели на меня. – Ты вот что, ты пока лежи и не шевелись. Как придешь в себя, так и начнешь работать.

Я не поверила своим ушам:

– Работать? Где? И в каком смысле работать?

– Как в каком? Шить будешь, – уточнила сердобольная. – Ты хорошо шьешь?

– Не знаю, – сказала я, – никогда не пробовала…

– Она еще шутит! Молодец! – покачала головой сердобольная.

Она встала и отошла к одной из швейных машинок. Села за нее, приладила какую-то ткань под иголку, опустила прижимную лапку и начала строчить. Еще одна женщина тоже села за машинку.

– Эх, милая! Как тебе не повезло…

– Нам всем тут не повезло…

– Да уж, вляпались так вляпались!

– А ну-ка, тише, девочки, не раскисать! – сказала та женщина, что склонялась надо мной. Я заметила, что по возрасту она была старше всех.

– Ты есть-то хочешь? – спросила одна из двух девушек, что остались возле меня.

– Нет, – ответила я автоматически, поморщившись от дурного запаха.

– Да, у нас тут запашок еще тот! Не фиалками пахнет…

– Ничего, привыкнет, мы-то привыкли…

– Тебя как зовут?

– Татьяна.

– Ты в каком цехе работала, Татьяна? Что-то я тебя не помню, – сказала та, что была моложе всех, – или ты из новеньких?

Я начала рассматривать ее. Девушка была до ужаса некрасивой, просто дурнушка какая-то. Большой рот, длинный нос, маленькие глазки, низкий лоб, широкие скулы… Где-то это лицо я уже видела…

– Ни в каком цехе я не работала, – сказала я, окончательно приходя в себя, – с чего вы взяли, что я…

– Так ты что, не с фабрики, что ли?

– Нет.

– Теть Маш, слышишь, она не с фабрики! – воскликнула удивленно та, что была самая некрасивая.

– Алла, оставь девчонку в покое! – велела та, что постарше. – Дай ей прийти в себя. Не видишь: у нее голова болит. Ей отлежаться надо… А нам, девочки, работать, а то голодными останемся. Давайте быстро за машинки!

Алла? Где-то я уже слышала это имя. Алла… Алла… Алла! Вот черт!

– А я вас, кажется, знаю, – сказала я, посмотрев на женщин. – Ты – Алла Овчаренко, верно?

– Да, – некрасивая растерянно захлопала бесцветными ресницами.

От удивления ее маленькие глазки стали вдруг большими и круглыми. Вот так всегда и ходила бы, подумала я.

– А ты кто? Я тебя не помню…

– А вас, всех остальных зовут… так… Королькова Мария Федоровна, Бейбулатова Ольга и еще…

– А я – хозяйка ателье – Элеонора! – подбежала ко мне симпатичная худенькая женщина с бледным осунувшимся лицом и синими кругами вокруг огромных красивых глаз.

– Да, Элеонора Браун… – сказала я задумчиво, вдруг вспомнив ее фамилию.

Она схватила меня за руку:

– Откуда ты нас знаешь?

– Так вы что, все живы? – изумилась я, не ответив на ее вопрос.

– А что, не похоже? – горестно воскликнула тетя Маша.

Через минуту женщины, плача, рассказывали мне свои истории. Как они хорошо жили в своих семьях, как их похитили и как они теперь пашут здесь все то время, когда не спят. Оказалось, сценарий их похищения был действительно прост и одинаков до смешного: женщину подкарауливали после вечерней смены, оглушали ударом по голове и привозили, бесчувственную, в этот подвал. Здесь они теперь живут и шьют то, что раз в день приносит один урод, работают за кусок хлеба семь дней в неделю.

– А если отказываемся работать, то нам не дают еду, – с горечью пожаловалась та, которая представилась хозяйкой ателье.