Читать книгу - "Анабиоз - Илья Бушмин"

— Можем догнать?

— Попробуем, — без энтузиазма буркнул таксист.

Надо отдать ему должное, он действительно попытался. Как только загорелся зеленый, мы тронулись с места. Лавируя из полосы в полосу, такси вырвалось вперед и рвануло по улице. Я отчаянно искал глазами фургон. Но его нигде не было. Следующий перекресток встретил нас роковым красным сигналом светофора.

— Твою мать! — не выдержав, я двинул кулаком по колену.

— Ушли.

— Сам вижу. Что ж вы так, а? Мне кровь из носа нужно знать, куда они поехали. А мы и пяти минут не продержались.

Таксист ничего не ответил. Вместо этого он тронулся, когда светофор позволил автомобилям дальнейшее движение. Но за пересечением улиц водитель толкнул пальцем поворотник и съехал к обочине. После чего повернулся ко мне.

— Кровь из носа, говоришь? Будет тебе кровь и из носа, и из брюха, если ты и дальше продолжишь в шпионов, мать твою, играть.

Я прищурился, внимательно наблюдая за ним.

— Что вы знаете?

— Ничего.

— Секунду, — я ловко подхватил тысячную купюру с панели приборов. — Братан, мы договаривались, что мы едем за синим фургоном. Эту задачу мы благополучно похерили. Так что, выходит, я тебе ничего не должен. Так?

Таксист набычился.

— Проблемы нужны?

— Эти слова мне очень многие говорили. Одни из них шепелявят без зубов, вторые учатся есть левой рукой. Третьи пьют через трубочку. Хочешь рискнуть — вперед. Я никогда не против хорошего мордобоя.

— Да откуда ты свалился на мою голову, упырь такой? — возмутился таксист. Сделал глубокий вдох, успокоился или сделал вид, что успокоился. — Ладно, хер с тобой.

— Сделка есть сделка, — продолжал я. — Но ты хотя бы скажи мне, что ты знаешь. И мы расходимся. Я никогда не видел тебя, ты никогда не видел меня. По рукам?

Таксист поколебался. Но его мало радовала перспектива возвращаться на вокзал, где у водителей наверняка была очередь, несолоно хлебавши. Бензин сжег, нервы потратил, деньги не заработал. Непорядок. Таксист вздохнул.

— Я на вокзале давно таксую, — сказал он. — Некоторые рожи примелькались. Я их не знаю, но если какие-то перцы каждый день шарахаются перед твоим носом, поневоле начинаешь их фильтровать немного, правильно?

— Само собой. Так кто они?

— Бандосы, кто же еще. Они тут не особо светятся, но ведут себя как хозяева. А еще они с местными вокзальными ментами на короткой ноге.

— Точно?

— Эти нищие калеки сидят около вокзала в самых людных местах. Сам-то как думаешь? — Логика была железная. Кивком я согласился с его доводами. — Так что ты не в ту историю ввязался. Может, ты пацан и бойкий, может, и подраться любишь. Но эти чуваки не из твоей весовой категории, понимаешь?

— У вас есть брат?

— Что?

— Брат, или сестра?

— Допустим, — таксист ничего не понимал. — И к чему ты это сейчас?

Я рассказал ему, вкратце, почему оказался в Самаре и почему мне так нужно было проследить за синей «Газелью». Когда я упомянул, что некоторые видели моего брата, слепого и без ног, на том же самом месте у подземного перехода, таксист мрачно нахмурился. Достал сигареты и, выругавшись сквозь зубы, закурил.

— Хреново, парень. Сочувствую. По-хорошему сочувствую. Очень хреновая тема у тебя нарисовалась.

— Знаю. У меня есть маленькая надежда, что люди обознались, и что тот инвалид не был моим братом. Это самое жуткое, что только можно представить. По мне, так лучше сразу помереть, чем так…

— Базара нет.

— Но если это Сергей, если он у них… Ты бы что сделал? Сел в поезд и уехал домой? Сделал вид, что забыл, что ничего не было? Я не могу так это оставить. Ни за что. Сейчас особенно. Я должен знать.

Таксист курил, слушал, кивал и мрачно думал. Наконец он подал голос.

— Вокзал для них не самое доходное место. Доходное, базара нет, но есть места и покруче. Тут рядом есть тут церковь одна… — он назвал улицу. Мне это ни о чем не говорило. — Там таких убогих целая толпа сидит. На подступах к церкви, понимаешь? Безногие, слепые, немые, безрукие… Кого там только нет. Посмотришь — жуть берет. Так вот, то место тоже под этими бандосами.

— Откуда такая уверенность?

Таксист угрюмо покосился на меня.

— Если говорю — значит, знаю, что говорю. Я в Самаре всю жизнь живу. Семья, друзья, знакомые. А слухами земля полнится. Особенно, когда ты каждый день с утра до ночи за баранкой по городу мотаешься.

Я кивнул.

— До этой церкви далеко?

— Минут пять.

Сейчас туда ехать было бесполезно. Смеркалось, а значит, в церкви не было ни службы, ни прихожан. Без которых нищим на паперти ловить нечего. Я положил купюру на панель приборов.

— Спасибо. Не обессудь.

— Назад на вокзал отвезти тебя?

— Я лучше пройдусь. Мне надо пройтись.

— Понимаю.

Я открыл дверцу и вышел из машины. Таксист окликнул вслед:

— Парень! — я обернулся. — Может, у тебя выбора нет… Но ты подумай десять раз, а еще лучше — сто раз подумай, прежде чем на рожон лезть. Там синяком ты не отделаешься. Могут и подрезать нахрен. Или что пострашнее… если ты понимаешь, о чем я.

Я понимал.

Идти назад к моему временному пристанищу пришлось довольно долго. Чтобы отвлечься от одолевающих меня мрачных мыслей, я глазел по сторонам. Искал продуктовый магазин, чтобы купить хотя бы немного алкоголя. Я боялся, что без выпивки уснуть сегодня не смогу.

Так я заприметил вывеску секонд-хенда. Магазин подержанной одежды. В голове сразу возник план. Ну конечно!

Я шагнул внутрь. Крохотный торговый зал. Ряды с вешалками, на которых была выставлена одежда «получше», и огромные коробки по центру зала, в которых было свалено все остальное, то есть самая последняя дрянь. Но именно это мне и нужно было.

— Девушка, — обратился я к продавщице, — У вас есть какие-нибудь лохмотья? Чем хуже выглядят, тем лучше.