Читать книгу - ""Убийственная" вдова, или Бумажные дела Кремнева - Фридрих Незнанский"

Не меньше минуты Егору понадобилось, чтобы растолкать Марата. Наконец тот оторвал от подушки рыжую взлохмаченную голову и уставился на Кремнева.

— Ты? — хрипло выдохнул он.

— Я, — отозвался Егор. — Поднимайся.

Писатель сел на койке и опустил на пол огромные босые ступни. Потер пальцами опухшие глаза и снова хмуро взглянул на Егора.

— Значит, живой. Хорошо. А от меня-то тебе чего надо? Хочешь отомстить за то, что я надавал тебе по башке?

По лицу Кремнева пробежала тень. Он усмехнулся и холодно проговорил:

— Я не мстительный. Просто люблю, когда человек отвечает за свои поступки. А тебе нашел, чтобы поговорить.

— Поговорить? Хм… — Писатель прищурил глаза. — А о чем нам с тобой говорить?

— Не о чем, а о ком. Я ищу Ольгу Вершинину. Знаешь, где она?

— Ну, допустим.

— Где?

Писатель взъерошил руками волосы, глянул на Егора жестким взглядом и хрипло попросил:

— Дай закурить.

— Перебьешься, — отозвался Егор. — Где Ольга Вершинина? Отвечай.

Писатель усмехнулся:

— С какой стати я вообще должен с тобой разговаривать?

— Я здесь как частное лицо, — сказал Егор, пристально глядя Марату в глаза. — В руке у меня револьвер, а за спиной — люди, которые пообещали закрыть глаза на все, что я сделаю. Им нужен только результат. И неважно, каким способом я этого результата добьюсь.

— Ты меня не убьешь.

— Не убью, — согласился Егор. — Но сильно покалечу. — Он ткнул дуло пистолета в коленную чашечку Марата и добавил: — Если хочешь, начну прямо сейчас.

Писатель проследил взглядом за пистолетом и хмыкнул.

— Я вижу, Ольга успела многим насолить.

— Угадал. Так где она?

Марат вздохнул и ответил:

— Я бы привел тебя к ней, но это невозможно. Ольги нет в Москве.

Зрачки Егора сузились, глаза похолодели.

— Как, нет? — хрипло спросил он. — Где же она?

— Улетела три часа назад.

— Куда?

— Вроде бы, в Италию. По поддельным документам, конечно. — Марат ухмыльнулся и презрительно добавил: — Теперь вам, легавым, ни за что ее не поймать.

Егор скрипнул зубами.

— Конец твоей свободной жизни, парень, — холодно отчеканил он. — Выйдешь на свободу лет через пятнадцать. Если вообще выйдешь.

Писатель ухмыльнулся:

— Не пугай — не страшно.

— В камере станет страшно, — заверил его Кремнев. — Вставай, писака, карета подана к парадному подъезду.

Он схватил Марата за шиворот, ткнул ствол револьвера ему в скулу и рывком поднял писателя с кровати.