Читать книгу - "Недолго музыка играла - Светлана Алешина"

Лариса проснулась достаточно рано, в восемь. Полтора часа она потратила на то, чтобы привести себя в порядок и позавтракать. В половине десятого вышла из гостиницы и направилась снова в Беляево — предполагая, что жена убитого Курилова будет дома.

И удача улыбнулась ей. Куриловы жили в отдаленном районе, но рядом с метро, что делало это жилье очень удобным. Обычная девятиэтажка, с прекрасной планировкой и кодовым замком на двери. Для бизнесмена его уровня скромновато.

«Куда же, интересно, он девал деньги?» — подумала Лариса.

Она поднялась на шестой этаж и нажала на кнопку звонка. Ждать пришлось довольно долго, и она уже решила, что дома никого нет, но дверь неожиданно открылась. При этом традиционного «Кто там?» изнутри не прозвучало. На пороге стояла довольно молодая дама, шатенка с короткой стрижкой, и с легким вызовом смотрела на Ларису. Та тут же сделала вывод, что она приняла ее за одну из любовниц Петра.

— Проходите, — не здороваясь, дама впустила Ларису в квартиру.

— Здравствуйте, — с намеком на невежливость хозяйки сказала Лариса.

— Ну, здравствуй, — неожиданно перешла на «ты» собеседница. — Проходи на кухню, раз пришла. Что-то поздновато ты явилась…

В голосе жены Курилова явно слышалось горькое ехидство. «Наверняка меня приняли за любовницу», — убедилась Лариса, проходя на кухню.

Кухня была очень большая, светлая и удобная. Конечно, до кухни в «новорусском» доме Ларисы она недотягивала, но гостья оценила по достоинству вкус хозяйки — интерьер был безупречен.

— Короче, — Лариса решила сразу покончить с возможными недоразумениями, — по-моему, вы меня приняли за кого-то другого.

— Ты хочешь сказать, что никогда не была любовницей моего мужа? — прямо спросила Курилова.

— Нет, я здесь по другому делу. О том, что вашего мужа убили, вы знаете?

— Знаю, — спокойно ответила та и плотно сомкнула губы.

— Так получилось, что мы отдыхали в одном пансионате…

После этих слов женщина фыркнула и окинула Ларису презрительным взглядом.

— Там же был мой друг, — стараясь не обращать внимания на ее мимику, продолжала Лариса. — Так вот — моего друга убили первым, через день после нашего приезда. А следующим был ваш муж.

— А я-то тут при чем? — Тон вдовы все-таки изменился, и голос стал мягче. — Подождите, я сейчас кофе поставлю. Так вы что — из милиции?

— Нет, я частное лицо и веду самостоятельное расследование. Меня, кстати, зовут Лариса.

— Надя, — машинально ответила хозяйка и, как показалось Ларисе, с уважением посмотрела в ее сторону. — Вы извините — я думала, что это пришла одна из его прошмандовок.

— У вашего мужа были любовницы?

— Конечно, — с уверенностью ответила она, — а то куда же он все деньги-то девал?

— А они что, и раньше приходили сюда?

— Нет, что вы. Просто мужа убили… Вот я и подумала — притащилась. А вашего друга за что убили?

— Это я и пытаюсь выяснить. И мне показалось, что он был знаком с вашим мужем. Он работал журналистом в «МК» — его звали Олег Николаев.

— Олег? Николаев? Нет, не знаю. Да и знакомых среди журналистов у мужа вроде бы не было. Если только среди журналисток. — В ее голосе снова послышалось ехидство. — Даже и не знаю, чем смогу вам помочь.

— А жили вы хорошо? — неожиданно спросила Лариса.

Хозяйка на мгновение замешкалась, замерла в движении к плите, на которой уже кипел кофе. Потом пожала плечами:

— Да как все… Хорошо, что детей не успели завести. Словом, не очень… — Голос Нади чуть задрожал. — Приходил он всегда поздно. Поест и — спать, почти все молча. Так, иногда что-нибудь скажет и снова замолчит. Он даже и спать со мной перестал. Конечно, натрахается, извиняюсь, черт знает где. Разве на меня потом сил хватит?