Читать книгу - "Контрольный выстрел - Валерий Горшков"

Антон Хромов — молодой парень лет двадцати двух, в униформе нашей охраны, сидел у директорского стола и усердно потирал запястье левой руки, на котором виднелись следы от наручников.

Напротив него, в кресле директора ювелирного салона «Кристалл» Киры Никитовны Меркуловой, горбился угрюмый лейтенант. Он чиркал какие-то нолики и крестики в бланке-формуляре и время от времени кидал взгляды на распахнутую стальную дверь несгораемого цифрового сейфа в углублении стены напротив.

Репродукция с картины Левитана «Март», за которой скрывался сейф, небрежно валялась на полу.

Майор оказался прав — никаких повреждений у сейфового замка не было. А это могло означать только одно — грабители знали двенадцатизначный шифр, при наборе которого нельзя допустить ни единой ошибки. Чуть что, сейф моментально блокировался, а в магазине включался ревун, который было слышно аж у Московского вокзала.

Однако ночью сигнализация, как ни странно, не сработала. Почему? Вот вопрос… Либо кто-то из наших руку приложил, либо не обошлось без опытнейшего медвежатника — профессионала экстра-класса.

Я кашлянул. Лейтенант сдвинул брови к переносице, а Хромов расплылся в виноватой улыбке и пожал плечами. Вот, мол, как меня угораздило! Что хотите теперь, то со мной и делайте! Хоть режьте!

Я подошел к столу и предъявил удостоверение.

— Лейтенант, могу я побеседовать с охранником? Я достал сигарету и закурил, не отрывая глаз от

милиционера, примерно моего ровесника. Странно, что он все еще в лейтенантах! Я затянулся.

— Садитесь! — Лейтенант кивнул на кресло у журнального столика. -Мы еще не закончили. Стало быть… — Он мазнул суровым взглядом по физиономии мгновенно сникшего Хромова. -…согласно инструкции, вы открыли дверь. Так?

Я сел в кресло, подвинул к себе пепельницу и стал молча наблюдать за обоими.

— Так! — Хромов тяжело вздохнул. — Магазин на кнопке во вневедомственной охране, а тот, переодетый лейтенантом, стал орать на меня… Дескать, у них сработала тревога. Будто бы на пульте высветилось что-то там… Я и предположить не мог, что менты ненастоящие! Приехали на «уазике», с «калашами», двое в форме омоновцев. Ну я и открыл дверь…

Хромов обернулся, растерянно посмотрел на меня. Мол, выручай! Я даже не шелохнулся. Лейтенант что-то быстро записал.

— Что было потом? — Он поднял голову. — Вы открыли дверь и…

— Один из омоновцев сначала ударил меня по лицу.

Хромов дотронулся указательным пальцем до носа, и я только сейчас заметил у него над верхней губой следы наспех вытертой крови.

— Я не удержался на ногах и упал. — Он поморщился. — Схватился за оружие, но вытащить пистолет из кобуры так и не успел. Меня саданули сапогом в грудь, а потом брызнули из баллончика. Стало трудно дышать, и, помню, подумал, что умираю. Потом отключился, и все… Очнулся уже в коридоре, пристегнутый «браслетами» к трубе. Ну а потом появились патрульные…

— А кто именно брызнул на вас из баллона? — спросил лейтенант.

— Точно не скажу, — покачал головой Хромов. — Помню только рукав в камуфляже. Значит, это был омоновец, вернее, один из налетчиков, переодетых омоновцами.

— Сумеете составить словесный портрет каждого?

— Если честно, я не успел вглядеться, — ответил после короткой паузы Хромов. — Те, что были в камуфляже, — высокие, здоровенные, как и положено омоновцам. А у того, кто был в форме лейтенанта, светлые волосы и усы. Да и ростом он гораздо ниже их. Может, метр семьдесят или вроде того. Но что меня окончательно добило — это машина! — Хромов стукнул кулаком по ладони. — Самый обычный милицейский «уазик»! Даже написано на нем — «Ми-ли-ци-я»!

— Номер не запомнили? — вскользь бросил лейтенант, продолжая писать.

— Нет, конечно. Не думал я, что он может пригодиться! Надо же… козлы вонючие!